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jueves, 29 de mayo de 2008

LA FERIA DEL LIBRO...


Mañana se inaugura la Feria del libro de Madrid, en el Retiro.

Desde que pude acercarme a ella me gustaba perderme entre sus casetas, leer el nombre de las librerías, de las editoriales, buscar entre las páginas de un libro entreabierto dónde poder perderme… Viajes, historia, novelas, mitología…

Primero la recorrí con mis amigos, más tarde con mi mujer y últimamente también con mi hija…

Me gustaba mirar esos carteles donde ponía ese: Hoy firma… y aprovechaba la ocasión para obtener alguna obra con un signo especial, con una dedicatoria al principio que años después me encanta todavía leer.

Conseguí que varios autores famosos me dedicaran algún libro. Y entre todos, por la conversación que tuve con el autor, el que recuerdo con mucho agrado, es un ejemplar de “Historia de una escalera” que me dedicó don Antonio Buero Vallejo. El recuerdo fueron sus palabras. Todavía las escucho...

Este año, para mí la Feria tiene algo especial. Además de pasear por ella como deseo hacer, algún día estaré dentro de alguna caseta, firmando algo que yo he escrito.

Se me hace grande y a la vez, extraño.

Me han dicho que puedo elegir el día con decirlo con otro de antelación, pero todavía no sé cuándo iré. Es muy probable que sea el sábado 7. Ya veremos.

De cualquier forma y como me encuentro entre amigos, os diré que un familiar y una bloguera que nos leen, quieren que una de estas tardes quedemos para tomar una cerveza. Durante estos días, al salir del trabajo, pasaré casi a diario por la feria. Así que, sin ninguna obligación, si alguien se apunta a esa cerveza, no tiene más que mandarme un correo. Estaré encantado de conoceros y hablar del blog, del Retiro o de lo que fuera…

Ahora os dejo con un texto que alguno ya habréis leído… es parte de una historia más larga que dejó de ser un sueño hace unos meses:


“(...)Entre todas las casetas, algunas tenían premios especiales,
tesoros escondidos que algún alma caritativa, al verse rodeada
de niños, sacaba de alguna caja: globos, gorras de papel y,
sobretodo, sobretodo, alguna pegatina que, colocada en algún
cuaderno o en algún libro, diferenciaba al día siguiente en clase
al que había recorrido y al que no había recorrido la feria.

Muchas veces, en las casetas, los libreros colocaban los ca-
tálogos a la vista, a mano, en primera fila, y ante nuestras inter-
minables preguntas, aun siendo siempre las mismas, contestaban
con un: «Sí, puedes coger uno de ese montón».

Cuando terminaba la cacería, digo el recorrido, corríamos a
buscar algún banco escondido en la antigua Casa de fieras o en
los jardines de Cecilio Rodríguez, y en un acto de superación
entre nosotros nos enseñábamos nuestras recompensas.

Un día, de los muchos días nublados que se anuncian en la
feria, de esos que al poco convierten en un barrizal las tierras y
encharcan los duros surcos del suelo, estábamos dos de mis
amigos y yo recorriendo las casetas, buscando ya con una bolsa
nuestros deseados catálogos. De repente, un enorme trueno
sobre el parque anunció lo que se nos venía encima. Unas
enormes gotas mojaron el suelo, y los tres empezamos a huir
en dirección a la salida, pero no sin antes, a la carrera, repetir la
eterna pregunta en alguna caseta y escuchar la casi siempre res-
puesta de «sí, puedes coger uno». La gente con algún librero
conocido se guareció en las casetas, el público corrió hacia la
calle de Menéndez Pelayo y nosotros, una vez ya casi en la salida
del parque, nos despedimos emplazándonos a vernos después
del diluvio.

Cuando llegué a mi casa, ya iba empapado. Abrí la puerta;
estaba solo y me fui a mi habitación. Los truenos y el ruido del
agua, al golpear ventanas y suelo, era ensordecedor. No había
casi luz, la tarde era noche. Me senté en la cama, con la bolsa
llena de catálogos a mi lado, y empecé a sacarlos…”


http://es.youtube.com/watch?v=X4YbwUj72X0

martes, 27 de mayo de 2008

101...

101 era el número de una habitación ficticia dentro del Ministerio del Amor en la novela “1984” de Orwell.

En esta habitación, los sospechosos eran sometidos a tortura con aquello que les diera más terror. El fin era destruir dentro de cada persona aquello que les impedía amar al Gran Hermano.

El edificio del Ministerio del Amor no tiene ventanas y en el interior hay siempre luces encendidas por lo que también se le conoce como el lugar donde no hay oscuridad. Es la herramienta que tiene la sociedad de moldear al individuo.

Aun siendo una forma directa de formar al individuo, ¿no veis cierto paralelismo con la forma en la que nos intentan moldear en nuestra sociedad?

Antes de que Manqueospese me llame al orden, no puedo evitar recordar que 101 también es un álbum en directo de Depeche Mode que grabaron en Pasadena (California). 101 es el número de presentación en la gira.

Strangelove es una canción de Martin L. Gore que aparece en este disco y que hoy quiero recordar.

http://www.youtube.com/watch?v=BA0E6NChAU8



There´ll be times
When my crimes
Will seem almost unforgivable
I give in to sin
Because you have to make this life livable
But when you think I´ve had enough
From your sea of love
I´ll take more than another riverful
And I´ll make it all worthwhile
I´ll make your heart smile
Strangelove
Strange highs and strange lows
Strangelove
That´s how my love goes
Strangelove
Will you give it to me
Will you take the pain
I will give to you
Again and again
And will you return it
There´ll be days
When I stray
I may appear to be
Constantly out of reach
I give in to sin
Because I like to practice what I preach
I´m not trying to say
I´ll have it all my way
I´m always willing to learn
When you´ve got something to teach
And I´ll make it all worthwhile
I´ll make your heart smile
Pain will you return it
I´ll say it again - pain
Pain will you return it
I won´t say it again
I give in
Again and again
I give in
Will you give it to be
I give in
I´ll say it again
I give in
I give in
Again and again
I give in
That´s how my love goes
I give in
I´ll say it again
I give in

viernes, 23 de mayo de 2008

100...




Fue un miércoles 26 de septiembre cuando volví del Registro de la Propiedad intelectual después de presentar un manuscrito. El siete de marzo se había convertido en un libro…

Ese miércoles también me embarqué en una aventura como un argonauta más, tirando la piedra muchos días sobre los temas que iban aconteciendo o bien se me iban ocurriendo…

Hace ya cien post desde aquel inicio.

Y sin duda, si he llegado hasta aquí no ha sido por mí, sino por el aliento que imaginaba al sentiros cerca, con vuestras visitas, con vuestras opiniones.

Sin todos vosotros esto no habría sido un blog.

Es agradable encontrar a conocidos de otras guerras, de otras batallas, de otros mundos… visitantes de blogs ya lejanos, de poblados perdidos, personas que en algunos casos he tenido la suerte de conocer.

Hace poco leía diálogos de antaño, donde alguno de vosotros participaba. Es una extraña sensación. Sensación feliz, eso sí.

Me gustaría nombraros a todas, a todos, pero tengo miedo de dejarme a alguno en el olvido…

Diógenes, a pesar de todo, ya no es lo que era. Se ha convertido en un personaje público: más educado, a veces menos cínico, y muchas menos irónico. Esto le ha llevado a cambiar su himatión y a navegar por otros mundos donde reinan los esclavos en la fiesta del hijo menor de Urano y la vieja Tellus. Bien, no sé lo que aguantaré. Eso mismo dije hace cien temas… pronto vendrá el verano y al menos un mes os abandonaré, aunque pueda dejar mi huella desde algún que otro escondrijo.

Os doy las gracias a todos.

Besos para ellas y abrazos para ellos.

Y como tampoco es cuestión de felicitaros un cumpleaños que no es, dejadme que os felicite un no cumpleaños.

http://es.youtube.com/watch?v=vREirMXu41Y

miércoles, 21 de mayo de 2008

FE...

Había entendido que la credulidad se conseguía con los años.

Pensaba que era algo lejano para los jóvenes hasta que conocí algunos que me decían tener cierta fe.

Yo, también, en algún momento tuve fe en algo. Pero era una fe hipotética que nacía de algo muy humano, el deseo. Deseaba que existiera algo que nos hubiera creado, deseaba que existiera algo después, pero… según he ido conociendo la vida, al contrario que la credulidad de los demás, yo, he ido perdido la fe en casi todo. Y eso me hace aferrarme a minúsculos momentos donde la esperanza, la voluntad o la creencia sean incapaces de invadirlos.

Decía Chéjov, que “un perro hambriento sólo tiene fe en la carne”… ¿no será la fe eso?

Otras veces me han presentado la fe como un comodín eficaz, un oráculo donde siempre existe respuesta, una solución a todas las sinrazones, una contestación utilizada por aquellos que no saben qué contestar. Es cómo lo que decía Nietzsche “tener fe significa no querer saber la verdad”, pero yo incluso le preguntaría a Nietzsche: ¿qué es la verdad?

Tienes que tener fe, me decían… tienes que tener fe… repetían cuando la vida me abofeteaba… y yo sentía envidia, porque no podía.

Al menos, si me quedaba mirarles a los ojos, y compartir lo que Tagore dijo: “la fe engaña a los hombres, pero da brillo a su mirada"

lunes, 19 de mayo de 2008

VIAJE...

“He visto cosas que ustedes los humanos no creerían...
Naves de ataque en llamas sobre el hombro de Orión.
He visto rayos de mar centelleando en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser.
Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia.Hora de morir.”
Roy Batty en Blade Runner



El caso es que yo estos días he visto cosas que no veía…

Calles solitarias, casas vacías de ancianos que ya no están, pueblos que se abandonan en la nada, que dejan de latir… soledad.

Inviernos que se llevan almas, que traen enfermedades que castigan gente lejana pero querida…

También he visto cielos nocturnos desconocidos, nubes de muchas formas, caminos de bicicleta, agua en forma de manteles rayados, varios arco iris, una perra pariendo, cachorros y risas de niños al mismo tiempo, cuatro agricultores celebrando San Isidro en medio de una partida de tuta…

Y luego gente que se preocupa por idioteces, por sinrazones de la vida, por creerse eternos y pensar que pueden tener y tener, por ser idiotas de la materialidad que si no están a punto de dejar, dejarán…

Y vosotros, ¿habéis visto estos días alguna cosa que no veíais?


miércoles, 14 de mayo de 2008

APUS APUS...


Hay épocas del año marcadas por un hecho especial… hoy llueve, pero ayer… me fijé que ya habían llegado esos gritos en el cielo que me traen un recuerdo.

Todos los años, por esta época, mientras me perdía en apuntes y libros, y sentía ya la presencia inmediata de exámenes, junto al buen tiempo, oía el ir y venir de estos pequeños gritos en el aire de Madrid.

Alas amplias para su cuerpo pequeño, cola en forma de horquilla y un extraño comportamiento. Dicen que viven, copulan y duermen en el aire… Son los vencejos. (No confundir con pendejo, palabra que utilizaba mi madre para referirse a aquellos niños que se las daban de adultos y les faltaban muchas vueltas. Lo decía de forma cariñosa. Y no hay tampoco que confundir con la misma palabra que sirve como insulto al otro lado del mar)

Los vencejos sólo bajan al suelo para anidar y tener a sus polluelos. Y estos, una mañana, sin aprendizaje, emprenden el vuelo para no volver.

Una vez en el pueblo, tuve uno en mis manos… Si alguna vez caen al suelo, son torpes para volver a remontar el vuelo. Aquel día, lo cogí entre mis manos y lo lancé al cielo, de vuelta a su mundo.

Me gusta escuchar el ruido de este pájaro del diablo, como les llaman algunos, me indica que el invierno ha pasado, los días son más largos, y las vacaciones se acercan…

lunes, 12 de mayo de 2008

SUSURROS...

Susurro…

Sonidos de amor al oído… sonidos de secreto… sonidos profundos… sonidos ocultos para el resto…

Un susurro es un mensaje al oído, un sólo te quiero a ti, una forma de que mis palabras sean sólo tuyas…

Murmullo de mensajes, pequeño brote de palabras, ¿quién nunca no ha susurrado?

Señales que a la vez que se oyen aumentan las pupilas o hacen nacer una sonrisa.

Quiero susurrar siempre, dejar mis palabras sin distancia, hacerlas sólo suyas para siempre.

¿Acaso no os gustaría susurrar a alguien lo que no os atrevéis a gritar?

(Decir al oído palabras que harán brotar, tu risa).




RADIO FUTURA

“Semilla negra”

Ese beso entregado al aire es para ti
Fruta que has de comer mañana.
Guarda la semilla porque estoy en él
Y hazme crecer
En una tierra lejana
Si me llevas contigo
Prometo ser ligera como la brisa
Y decirte al oído
Secretos que harán brotar tu risa
Esos ojos detrás del cristal
Son dos negros cautivos cruzando el mar
Por la noche estaré sola en la selva,
¿qué voy a hacer Esperando a que vuelvas?
Si me llevas contigo
Prometo ser ligera como la brisa
Y decirte al oído
Secretos que harán brotar tu risa
Yo tengo un pensamiento vagabundo,
Voy a seguir tus pasos por el mundo.
Y aunque tú ya no estás aquí
Te sentiré
Por la materia que me une a ti,
Por la materia que me une a ti,
Por la materia que me une a ti...

jueves, 8 de mayo de 2008

DESPUÉS DE LA ORGÍA...

Mora de José Tapiro


Hace unos días, lejos, muy lejos, en una estancia de suelos de madera, vitrinas de cristal, camas y despacho al mismo tiempo, cuadros de bellas y distantes damas que en un tiempo vivieron y pisaron por aquella casa hace casi un siglo, acurrucado en esa silla sin patas a modo de balancín del sueño, la puerta cerrada, me encontraba abriendo un libro que me encanta leer.

Para mí es un libro, perdido y hallado, al que sólo yo le hago caso. Libro como todo libro que nos emplaza a otros tiempos, a otros lugares, a otros cielos…

Y como todo destino, espera ser vivido, leído, asimilado…

Hoy, después de ayer tarde, me apetece copiar unas palabras que copié en un papel el último día que lo tuve en mis manos, lo dejo aquí, para que sea leído.

A mí… me gusta…





DESPUES DE LA ORGÍA de Ben Xuhaid de Córdoba (992-1034)

“Cuando, llena de embriaguez, se durmió, y se durmieron los ojos de la ronda.

Me acerqué a ella tímidamente, como el amigo que busca el contacto furtivo con disimulo.

Me arrastré hacia ella insensiblemente como el sueño, me elevé hacia ella dulcemente, como el aliento.

Besé el blanco brillante de su cuello; apure el rojo de su boca.

Y pasé con ella mi noche deliciosamente, hasta que sonrieron las tinieblas, mostrando los blancos dientes de la aurora.”

España Califal de Claudio Sánchez- Albornoz.













martes, 6 de mayo de 2008

METAMORFOSIS...

«Al despertar Gregorio Samsa una mañana tras un sueño intranquilo, encontrose en su cama convertido en un monstruoso insecto. Hallábase echado sobre el duro caparazón de su espalda, y al alzar un poco la cabeza, vio la figura convexa de su vientre oscuro, surcado por curvadas callosidades. Innumerables patas, lamentablemente escuálidas en comparación con el grosor ordinario de sus piernas, ofrecían a sus ojos el espectáculo de una agitación sin consistencia».

Metamorfosis, de Kafka.



Toda metamorfosis es necesaria.

Un despertar a tiempo…
Una escapada…
Un darse la vuelta pero no salir corriendo…
Un sentirse vivo pero no muerto…
Un deseo de sentir lo no sido…
Un propósito de camino…
Un viaje alado pero andando…
Un resucitar de un infierno…
Una alquimia descubierta…
Una piedra transformada…

Un alma nueva…

¿Quién quiere cambiarla?

domingo, 4 de mayo de 2008

ROMERÍA A CLUNIA...

Y sucedió.
Y me fui de romería (de la Virgen de Castro).
Y escuché a los abuelos decir “Ora pro nobis” tras una cruz.
Y les pregunté qué significaba eso de “ora pro nobis”, y me dijeron extrañados… joer, es lo que siempre se dice.
Y le dijeron al cura que si el rosario que cantaban a la puerta de Clunia, frente a un bar, no lo podían hacer dentro del bar.
Y el cura, preguntó a los más viejos que si eso se podía hacer, que si era costumbre.
Y bebimos y comimos “ como animales” (expresión de un amigo del pueblo).
Y bebimos, según costumbre, vino en unos platos de plata donde había bebido medio pueblo.
Y jugamos al mus cuatro partidas y sólo perdimos con un par de “dulces” damas.
Y como no había rosquillas borrachas, cogieron unas muy secas y las mojaron en vino.
Y bebimos más vino a discreción que ponía el ayuntamiento.
Y me enrollé (palabra textual de mi mujer) con la guarda de las ruinas, pero sólo hablamos de historia…
Y entre el vino, el pacharán, y otros vinos distintos, nos cogimos un melocotón…
Y volvimos al pueblo, y nos comimos chuletas, pancetas y morcillas.
Y volvimos al bar hasta las tantas y cogimos el melocotón que había sobrado…
Y esta mañana le dimos mi hija y yo, los regalos a su madre (tiesto incluido que se ha hecho más de cuatrocientos kilómetros)
Y llegué a Madrid, después de chupar caravana…
Y aquí estoy, mirando el calendario y viendo dónde está San Isidro.

Y echando ya de menos todo lo anterior…

jueves, 1 de mayo de 2008

CLUNIA...


Clunia Sulpicia fue una ciudad romana, cuyas ruinas se encuentran entre las localidades de Coruña del Conde y Peñalba de Castro, al sur de Burgos.

Esta ciudad está cerca de un antiguo asentamiento arévaco denominado Cluniaco.

En Clunia, Quinto Sertorio resistió durante 20 años a Pompeyo, quien destruyó lo que existía de la ciudad en el año 72 a.C. Años más tarde, la ciudad se fundó de nuevo en la época del emperador Tiberio. Entre los imperios de Tiberio y de Claudio, se convirtió en sede de uno de los Legati Iuridici de la provincia Tarraconensis, convirtiéndose en capital del conventus iuridicus Cluniensium.

Clunia se empezó a denominar Sulpicia, tras autoproclamarse en ella emperador el general Sulpicio Galba.

El primer fin de sábado de mayo, Brazacorta celebra una romería a las ruinas de esta ciudad. Todos los pueblos alrededor de Clunia tienen una fecha al año para celebrarla. Entre el teatro, mosaicos y muros que dibujan lo que era la ciudad, se come en completa armonía, y se juega a la tuta, al subastado, y al mus, si se tercia.

Mañana Viernes viajaremos hacia Brazacorta, y el sábado, siguiendo el camino por donde el Cid se fue al destierro pasaremos por Coruña del Conde antes de llegar a Clunia.

Vino de bodega, mus, paseos, lectura, amigos, y cielo limpio para ver estrellas… quién da más.