NOCHEVIEJA...

Nochevieja, el lunes. Ya no vendré por aquí hasta el año nuevo.

Ya se acaba el año… campanadas y uvas en España (pasas en Argentina).

Viticultores alicantinos iniciaron esta costumbre a principios del siglo XX para dar salida a una gran cosecha y de ahí… hasta la ropa interior roja. Resulta que la nochevieja ya es un protocolo refinado.

Un antiguo compañero se jactaba de una nochevieja de empujones amatorios con la novia, al son de las campanadas… en fin, qué grande fue Rafael Guerra “Guerrita” al decir “Hay gente pa to”.

Yo, a mi edad, si me prometo que se cumpla una partida al mus, junto a un güisqui de malta con unos hielos para esa noche… voy listo. Pero esto será después de las uvas. Antes asistiré a la autopsia sistemática de doce uvas, por parte de la mayoría, ya que les quitan las pepitas, virginidad ósea que parece les atraganta.

Y más tarde el dormir, que en la mañana sonarán valses y miraremos volar a los esquiadores por una rampa construida en lejanas montañas… si, así amanecen mis años, después de muchos años.

Pero yo, en estas fiestas también pienso en un recuerdo. Sí, lo se... es parte del camino pasado.

Hay veces que soy pobre en palabras para expresar un sentimiento, dejadme que se las coja prestadas a un gran poeta, don ANDRES ELOY BLANCO:


LAS UVAS DEL TIEMPO

Madre: esta noche se nos muere un año.
En esta ciudad grande, todos están de fiesta;
zambombas, serenatas, gritos, ¡ah, cómo gritan!
claro, como que todos tienen su madre cerca
Yo estoy tan solo, madre,
¡tan solo! pero miento, que ojalá lo estuviera;
estoy con tu recuerdo y el recuerdo es un año
pasado que se queda.
Si vieras, si escucharas este alboroto: hay hombres
vestidos de locura, con cacerolas viejas,
tambores de sartenes,
cencerros y cornetas,
el hálito canalla
de las mujeres ebrias,
el Diablo con diez latas prendidas en el rabo
anda por esas calles inventando piruetas
y por esta balumba en que da brincos
la gran ciudad histérica,
mi soledad y tu recuerdo, madre,
marchan como dos penas.

Esta es la noche en que todos se ponen
en los ojos la venda,
para olvidar que hay alguien que está cerrando un libro
para no ver la periódica liquidación de cuentas,
donde van las partidas al Haber de la Muerte,
por lo que viene y por lo que se queda
porque lo que sufrimos se ha perdido
y lo gozado ayer es una pérdida.

Aquí es de tradición que en esta noche
cuando el reloj anuncia que el Año Nuevo llega
todos los hombres coman, al compás de las horas
las doce uvas de la Noche Vieja.
Pero aquí no se abrazan ni gritan: «Feliz Año»
como en los pueblos de mi tierra
en este gozo hay menos caridad;
la alegría de cada cual va sola y la tristeza
del que está al margen del tumulto acusa
lo inevitable de la casa ajena.

¡Oh, nuestras plazas,donde van las gentes
sin conocerse,con la buena nueva!
Las manos que se buscan con la efusión unánime
de ser hormigas de la misma cueva
y al hombre que está solo,bajo un árbol
le dicen cosas de honda fortaleza:
—Venir, compadre, que las horas pasan
¡pero aprendamos a pasar con ellas!
—Y el cañonazo en la Planicie
y el Himno National desde la Iglesia
y el amigo que viene a saludarnos:
—Feliz Año, señores—y los criados que llegan
a recibir en nuestros brazos
el amor de la casa buena.

Y el beso familiar a medianoche:
—La bendición, mi madre.
Que el Señor te proteja...
después, en el claro comedor,la familia
congregada para la cena,
con dos amigos íntimos y tú, madre, a mi lado
y mi padre, algo triste, presidiendo la mesa.
¡Madre, cómo son ácidas
las uvas de la ausencia!

¡Mi casona oriental! aquella casa
con claustros coloniales,portón y enredaderas,
el molino de viento y los granados,
los grandes libros de la biblioteca,
—mis libros preferidos:tres tomos con imágenes
que hablaban de los Reinos de la Naturaleza—
Al lado, el gran corral, donde parece
que hay dinero enterrado desde la Independencia,
el corral con guayabos y almendros,
el corral con peonías y cerezas
y el gran parral que daba todo el año
uvas más dulces que la miel de las abejas!

Bajo el parral hay un estanque,
un baño en ese estanque sabe a Grecia;
del verde artesonado, las uvas en racimos,
tan bajas, que del agua se podría cogerlas,
y mientras en los labios se desangra la uva,
los pies hacen saltar el agua fresca.

Cuando llegaba la sazón tenía
cada racimo un capuchón de tela,
para salvarlo de la gula
de las avispas negras,
y tenían entonces
una gracia invernal
las uvas nuestras,
arrebujadas en sus telas blancas,
sordas a la canción de las abejas...

Y ahora, madre,que tan solo tengo
las doce uvas de la Noche Vieja,
hoy que exprimo la uva de los meses
sobre el recuerdo de la viña seca
siento que toda la acidez del mundo
se está metiendo en ella,
porque tienen el ácido de lo que fue dulzura
las uvas de la ausencia.

Y ahora me pregunto:
¿Por qué razón estoy yo aquí?¿qué fuerza pudo
más que tu amor,que me llevaba
a la dulce anonimia de tu puerta?
¡Oh, miserable vara que nos mides!
el Renombre, la Gloria...¡pobre cosa pequeña!
cuando dejé mi casa para buscar la Gloria,
¡cómo olvidé la gloria que me dejaba en ella!

Y ésta es la lucha ante los hombres malos
y ante las almas buenas;
yo soy un hombre a solas en busca de un camino
¿dónde hallaré camino mejor que la vereda
que a ti me lleva, madre, la vereda que corta
por los campos frutales, pintada de hojas secas,
siempre recién llovida,
con pájaros del trópico,muchachas de la aldea
hombres que dicen—Buenos días, niño—
y el queso que me guardas siempre para merienda?
Esa es la gloria, madre, para un hombre
que se llamó Fray Luis y era poeta.

¡Oh, mi casa sin críticos,
mi casa donde puede mi poesía
andar como una Reina!
¿qué sabes tú de formas y doctrinas,
de metros y de escuelas?
tú eres mi madre,que me dices siempre
que son hermosos todos mis poemas;
para ti, yo soy grande,cuando dices mis versos,
yo no sé si los dices o los rezas...
Y mientras exprimimo en las uvas del Tiempo
toda una vida absurda,la promesa
de vernos otra vez se va alargando
el momento de irnos está cerca
y no pensamos que se pierde todo!
por eso en esta noche,mientras pasa la fiesta
y en la última uva libo la última gota
del año que se aleja,
pienso en que tienes todavía, madre,
retazos de carbón en la cabeza
y ojos tan bellos que por mí regaron
su clara pleamaren tus ojeras
y manos pulcrasy esbeltez de talle,
donde hay la gracia de la espiga nueva,
que eres hermosa, madre todavía
y yo estoy loco por estar de vuelta
porque tú eres la gloria de mis años¡
y no quiero volver cuando estés vieja!...

Uvas del tiempo que mi ser escancia
en el recuerdo de la viña seca¡
cómo me pierdo madre en los caminos,
hacia la devoción de tu vereda!
Y en esta algarabía de la ciudad borracha
donde va mi emoción sin compañera
mientras los hombres comen las uvas de los meses
yo me acojo al recuerdo como un niño a una puerta
mi labio está bebiendo de tu seno
que es el racimo de la parra buena,
el buen racimo que exprimí en el día
sin hora y sin reloj de mi inconsciencia.

Madre, esta noche se nos muere un año;
todos estos señores tienen su madre cerca
y al lado mío mi tristeza muda
tiene el dolor de una muchacha muerta...
Y vino toda la acidez del mundo
a destilar sus doce gotas trémulas,
cuando cayeron sobre mi silencio
las doce uvas de la noche vieja.

Con permiso de don Andrés, FELIZ AÑO A TODOS.

NAVIDAD...

(No sé si podré asomarme el lunes a este blog, así que hoy, partida doble)

Comer porque hay que comer, cenar porque hay que cenar... da igual que te apetezca o no, que estés cansado, o que desees simplemente coger un libro y perderte en él...

Nunca me han gustado estas fiestas. No soy navideño. Nunca me he identificado con estas fiestas, y desde niño, tampoco han conseguido que me identificara con ellas...

Una vez, cené solo, en mi casa... mis padres ya habían cenado fuera, eso si, me acompañaron, pero no tenían hambre... otra, cené en la calle, bajo un casco y una metralleta... otras, casi el resto, obligado, a salir fuera, a estar porque hay que estar, porque es la fecha...

Esta nochebuena, todavía no sé donde será. Si en mi casa, en la de ellos, en la de mi suegra, vivimos todos muy cerca... yo por si acaso tengo preparada la nevera.

Aunque he de decir que los últimos años, algo ha cambiado. Tengo una sonrisa que me persigue, con gorro rojo, villancicos y pandereta... papi, me dice, cuéntame otra vez esa historia, ponte el gorro tú, y hazme gracias... y es entonces cuando este desertor navideño, no tiene más que pasar por el aro, y sonreír, y decir ‘que bien me lo estoy pasando’. Sí, últimamente, me lo paso bien...

Aunque mi fiesta es la de Reyes... esa que hace en los niños que los ojos sean enormes y las sonrisas infinitas...

Esta noche es nochebuena, y mañana... Navidad... eso cantan.

Es otro momento... sed felices, os lo deseo de corazón...

Diógenes...

elmundodediogenes@hotmail.com

COLORES...

Se perciben los colores gracias a tres genes distintos conocidos como conos que están en las células de la retina.

Los mamíferos no suelen percibir bien los colores, las aves los perciben mejor pero con tendencia a los rojizos... los insectos perciben mejor los azules y los ultravioletas.

Y ya fuera de la teoría, en la práctica, doy fe que los colores tienen más gama en las mujeres que en los hombres. No, no intento buscar una variable distintiva, sino que me fijo en la práctica.

¿Te gusta esta bufanda me preguntaron dos compañeras?... bueno, es una bufanda rosa, sin más.... No, no es rosa –contestaron- es rosa palo... ¿palo?... ¿Te gusta más esta otra?... bueno –dije- el verde me agrada más... noooooooooo, no es verde, es pistacho...
Ahhhhhh....

Verde, rojo, azul, amarillo, blanco, negro... y pocos más, no me preguntéis por el color de algo que me remitiré a mi pequeña lista...

Fucsia, pistacho, bermellón, rosa palo, azul cielo (este azul no se si es con cielo nublado o despejado), burdeos, sepia, lila... etc... y cientos de etc, más.

Soy simple, lo sé, pero no daltónico, espero...

En cuanto a gustos, qué deciros, mi color es el azul, siempre lo ha sido. ¿Y el vuestro?

LA DESESPERACIÓN...

No necesitamos esperanzas para seguir viviendo...

Para mí, la esperanza es una herramienta sobrenatural creada, no para vivir, sino para esperar la vida con esperanza... y la vida... ¡Ay, la vida!... la vida no está para esperarla.

Dicen que la desesperación es la pérdida total de la esperanza. Y que ésta merodea siempre en algún momento de nuestras vidas. Estoy seguro que hay algo que os desespera...

No digo que tengamos que ser desesperados al no necesitar la esperanza para vivir, sino que vivamos sin más, momento a momento, sin arrimarnos a esas alteraciones del ánimo causadas por la cólera, el despecho o el enojo.

No creo en la esperanza, y deseo vivir al margen de la desesperación mientras pueda. En el siglo XIX el Romanticismo tomó la desesperación como bandera, al adorarla como una fuerza irracional del espíritu.

José de Espronceda, romántico revolucionario, llamó así a un poema,


“La desesperación”

Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oir los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas
la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.

La llama de un incendio
que corra devorando
y muertos apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
y oír como chirrea
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de flores despojada,
sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reflejar,
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida
que inunda fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y arrasa por doquier;
se lleva los ganados
y las vides sin pausa,
y estragos miles causa,
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus lascivas bocas,
con voluptuoso halago,
un beso a cada trago
alegres estampar.

Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y abiertas las navajas,
buscando el corazón;
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y confusión.

Me alegra oír al uno
pedir a voces vino,
mientras que su vecino
se cae en un rincón;
y que otros ya borrachos,
en trino desusado,
cantan al dios vendado
impúdica canción.

Me agradan las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello...
¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!

CÁRCELES...

El otro día volvieron al zoológico. Al acompañar a mi hija a la calle donde le esperaban con un coche, nos encontramos con la misma vecina de la última vez...

-¿Dónde vas tan guapa, con esa mochila? -preguntó a la niña.
-Al zoo, a ver animales.
-¿No te da penita? Esos animales son animales salvajes, no viven enjaulados. Les han quitado su vida para vivir entre rejas, y sólo para que les vayamos a ver...

Siempre uno entra en los mismos planteamientos. Los animales están mejor libres en su medio. Aunque es posible que el hombre ya impida que vivan incluso en su medio. A lo mejor alguno de estos animales tiene más posibilidades de sobrevivir aquí que en libertad. Pero, ¿quién soy yo para decidir? ¿debo hacerlo? Lo que sí sé es que la única forma de poder ver a estos animales es en estos sitios... lo mires por donde lo mires, la intervención humana es fatal.

La niña me miró, esperando una respuesta. Pero no la tuvo, ya la tendrá luego, pensé.

-¿Y su madre? -pregunté.
-¡Muy bien! Tiene su propia habitación, pasea en un pequeño parque que tiene enfrente, y tiene alguna amiga. Yo la voy a ver todos los sábados. No se piense, es la mejor residencia que he encontrado. En casa ella se aburría mientras yo me iba con mis amigas, en cambio allí...
-Bueno, si va a verla todos los sábados... hasta luego -le dije.

No dudo que el zoológico sea un tipo de cárcel, pero, hay otras cárceles peores, aquellas que no queremos ver...

AMORES PELIGROSOS... ¿AMORES IMPOSIBLES?

En una oficina o en cualquier trabajo nos encontramos horas y horas junto a otras personas con las que compartimos más vida que con nuestros seres más allegados...

Bajo una mirada, un gesto, se puede esconder una intención de deseo... evidentemente es muy fácil que surja una atracción, un vínculo, en un espacio tan acotado...

Una vez me dijeron como “noticia” que una secretaria salía con uno de los repartidores... él, separado... ella, joven, atractiva... siguieron adelante y se casaron... pues muy bien, me dije, me alegro...

Pero en los cotilleos del ambiente que muchos gustan crear, surgen otros rumores más complicados, no para mí, ya que cada uno es libre de vivir como desee, pero si para el resto... y son, devaneos, relaciones, que muchos consideran contra norma, contra “su” norma...

Un administrativo con su jefa, un director con una abogada, un comercial con su directora...

Bueno, no dejan de ser relaciones, pero, ¿y si algunas de las partes, a la vez, están casadas o sujetas a otra relación?...

Ayer, tuvimos un debate y oí muchas frases... yo no lo haría nunca, imagínate que dirían los demás (a éste le importaba sólo el “qué dirán”)... yo no lo haría porque te pillarían en seguida... yo no lo haría porque si surge ese tipo de amor, puede ser peligroso... ¿tu lo harías?, me preguntó un compañero que se va a jubilar... y surgió la duda.

EPITAFIOS...

Un epitafio es un texto que o bien honra al difunto o bien éste deja un mensaje a los mortales recordándoles que lo son... y se pone en la lápida, sobre un sepulcro.

Muchas veces el epitafio acude al verso, y muchos poetas se los componen a priori... son frases cortas de la Elegía, un subgénero de la lírica donde se plasma los poemas del lamento o de tristeza. Se lamenta aquello que se pierde: ilusión, la vida, un ser querido... o también sirven para la ironía, para el cinismo de verse uno muerto y dejar un mensaje a los que también lo estarán...

Hay epitafios más serios, sonoros, donde se plasman los logros de algunos por si los demás no se han enterado.

Y casi todos, plasman la fecha del nacimiento y la de la muerte, además del nombre. (la del soldado desconocido es una excepción)

En cualquier caso prefiero la burla a la seriedad. Si me da tiempo pensaré en el mío, porque que más te queda sino reírte de la que siempre vendrá, la flaca, como le llaman en México...

Venga, seamos cínicos y pensemos en el nuestro... os dejo algunos ejemplos:

“Sólo le pido a Dios que tenga piedad con el alma de este ateo.” Unamuno

“Luz, más luz.” Goethe

“Si no viví más, fue por que no me dio tiempo.” Marqués de Sade

“Si queréis los mayores elogios, moríos”. Enrique Jardiel Poncela

“Aquí yace Molière el rey de los actores. En estos momentos hace de muerto y de verdad que lo hace bien.” Molière

“Al morir echénme a los lobos. Ya estoy acostumbrado.” Diógenes

INSULTAR...

Insultar, del latín insultare, es ofender a alguien provocándolo e irritándolo con palabras o acciones.

Ofender es una acción muy sencilla de realizar, es como tirar una piedra, aunque en algunas ocasiones no se es consciente de la ofensa. Ofender es humillar o herir el amor propio (centro desmedido del ego con el que creemos defendernos de la realidad exterior) o la dignidad de alguien o ponerlo en evidencia con palabras o con hechos.

Pero volviendo a insultar, vemos que el insulto tiene una segunda parte, y es que el insulto no es tal si no se consigue un fin. Este fin es conseguir provocar o irritar. Detenerse en la primera parte de la acción es muy difícil. Lo fácil es permitir que el insulto nos llegue, nos provoque, nos haga daño. Pero cuando el insulto consigue su objetivo, el que insulta y el que se dice insultado, se sitúan en el mismo plano. Sí, un plano muy humano, muy cotidiano, muy real. ¿Por qué no intentar hacer lo difícil? A lo mejor es que el amor propio nos es muy importante porque representa nuestra imagen exterior, nuestro ego a defender, y claro, no podemos ser sordos ante un insulto público, porque pensamos que nos debilita. Recoger el insulto nos condiciona a estar o no estar, a huir o no huir, a luchar o a no luchar, en resumen, nos restringe a ser nosotros, porque cualquiera capaz de insultarnos maneja nuestra libertad.

Cuentan que, durante muchos años, Buda se dedicó a recorrer ciudades y pueblos, impartiendo sus enseñanzas. Pero en los lugares por donde pasaba algunos de ellos se encaraban con el maestro e incluso le insultaban. El Buda jamás perdía ni la calma ni la sonrisa, hasta el punto que un día sus discípulos extrañados le preguntaron:

-Maestro, ¿cómo puedes mantener esa serenidad con los insultos?
Y Buda contestó:
-Ellos ciertamente me insultan, pero yo no recojo el insulto.
Algún tiempo más tarde, el Buda recordando lo que había dicho de los insultos, volvió a dirigirse a sus discípulos:
-Insultos y halagos deben dejar al hombre tan inalterable como el viento a los árboles.

ESPEJOS...

Hay una extraña sensación al mirarnos en un espejo.

Diariamente miramos al espejo auxiliándonos para un peinado, un aseado acicalamiento, una rápida mirada de que la apariencia lleva un orden...

Pero si disponemos de tiempo, y nos paramos a mirar... nos, podemos llegar a extrañarnos de quienes somos. Nos vemos otros, incluso distintos, pero percibimos la misma razón de que existimos. Podemos imaginar que existe un mundo paralelo real y que el falso es el nuestro, y nos podemos percibir ausentes, diferentes... ya no somos lo que éramos, la imagen de hace unos meses, de hace unos años... nos vemos cambiados...

La mente evoluciona en nuestras vidas, se hace adultas en muchas cosas, se hace infantil en otras, pero el cuerpo envejece... cambia, es distinto...

¿Estáis seguros de ser percibidos como lo que creéis ser?
¿Os gustaría ser de otra manera, o sois pacientes con los cambios que la vida os exige?

Yo veo la vida como un gran escenario donde los actores van cambiando, donde nosotros somos llamados un momento, para vivir nuestra vida, que a veces no terminamos de percibir... y lo que percibimos, en parte deseado, no es lo percibido... y nos equivocamos...

Los espejos, no mienten, pero nosotros, nos mentimos.

TRAICIÓN...

A consecuencia de la muerte de Androgeo, hijo de Minos, éste había exigido de los atenienses un tributo: siete jóvenes y siete doncellas, pagadero cada nueve años...

La tercera vez de pagar el tributo, los atenienses empezaron a murmurar de Egeo, su rey. Teseo, su hijo, pidió ser voluntario para ser enviado a Creta, la corte de Minos. El tributo era echado como pasto al Minotauro, con la esperanza de que si conseguían matarlo y escapar de su laberinto, serían liberados...

Al partir, Teseo recibió de su padre dos juegos de velas: negras para un regreso funesto que anunciaran muerte y unas blancas que dieran el anuncio de haber conseguido matar al minotauro...

Teseo fue recluido en el laberinto con sus compañeros, pero antes Ariadna, hija de Minos, se había enamorado de él y le había dado un ovillo de hilo para no perderse en el laberinto. Teseo prometió casarse con ella y llevarla con él...

Teseo consiguió matar al minotauro y escapar, quemó las naves cretenses y junto a Ariadna, y los atenienses, puso rumbo a su tierra. En el camino hizo escala en Naxos un atardecer. Ariadna se durmió y al despertar, comprobó que Teseo le había abandonado, porque en el fondo, amaba a otra mujer, Egle, hija del focidio Panopeo...

Llegando a las costas de Ática, Teseo, acordándose de la separación de Ariadna, se olvidó de cambiar las velas negras por las blancas, signo de victoria. Egeo, su padre, imaginando la muerte de su hijo, se arrojó desde un acantilado a las aguas del mar, que desde entonces, lleva su nombre...

Abandono, traición, dejar una dama por otra, o viceversa... dolor del alma, de sentirse despreciado, de no creer ya en nada después de eso... es fácil que te lesionen en la vida por hechos parecidos... es fácil entender a Ariadna, pero ¿y a Teseo?...

TORTILLA...

Fin de semana, alguna caerá...

La tortilla de patatas o tortilla española o tortilla de papas, es una tortilla de huevos con patatas fritas. También lleva cebolla, dependiendo de la zona o del gusto.

Las patatas más que fritas deben estar cocidas en el aceite, y se deben dejar en remojo con el huevo batido un buen rato antes de intentar cuajar la tortilla...

Dicen que fueron los conquistadores españoles los que la trajeron de América, y que antes de llamarla patata, la llamaron batata y papas... aunque cambiaron papas por patata para no ofender a los papas... del Vaticano...

Ni César, ni Alejandro, ni los Reyes Católicos, supieron nunca lo que es un bocadillo de tortilla de patatas... los pobres...

Nadie hace de la misma forma una tortilla de patatas... y al igual que otros guisos, la separación para bien, o la pérdida trágica de una persona, también nos aleja de sus sabores, sus trucos, su toque... dejándonos sólo un recuerdo...

En cuanto a variantes, es como todo... pimientos, espárragos, setas...

¿Sabéis hacer una tortilla de patatas?... ¿o es algo místico para vosotros?...

PREGUNTAS...

La duda es consecuencia del pensamiento, o más bien ¿puede ser su causa?

Cuando somos niños la duda nos hace crecer el desconocimiento, y el ansía de conocer nos hace preguntar lo que no sabemos.

Más tarde se anquilosan las reflexiones, nos conformamos con una vida creada a una cierta medida, y nos limitamos a vivir, a llenar nuestras falsas ilusiones con materialidades no tenidas... ponemos un cierto automático, y nos dejamos vivir.

No siempre te dejan ser niño, a veces te hacen crecer por interés, otras creces tú por pura necesidad, pero en cualquiera de los casos se asesina un alma que nunca volverá a ser.

Buscad la mirada de un niño, el brillo de unos ojos infantiles, que a la vez te regalan un resplandor que no encontrarás en ningún otro sitio, te miran, preguntándote muchas veces lo que incluso para ti es desconocido...

¿Os acordáis de alguna pregunta no contestada? ¿Os ha hecho algún niño alguna pregunta que no hayáis querido responder?

Yo, sí que recuerdo aquellos silencios a mis preguntas... ahora, intento no incrementar la duda con mi silencio cuando me preguntan... intentaré a estos dulces imberbes hacerles al menos el camino ancho... no esconderles nada que les asuste encontrar por si mismos.

FOBIAS...

Fobo, era la personificación del miedo. Era hijo de Ares y hermano de Deimo... acompañaba a Ares, su padre, en el campo de batalla... y hablaban de él, como si se tratara de un demonio macho...

Hace años, mi hija, todavía iba en el carro, sentada... y jugaba con un globo... lo arrastraba, lo golpeaba, y lo intentaba morder... hasta que, de repente, estalló...

Hoy día le tiene autentico terror a los globos. Hemos seguido todos los consejos para ir acercándola a los globos, y acostumbrándola a estar cerca de ellos. El sábado, venció su miedo, e intentó ir a un cumpleaños al que le habían invitado, sabiendo que iba a haber globos... lo pasó mal, pero estuvo hasta el final...

Al llegar a casa, nos dijo que en la próxima fiesta intentará coger uno pequeño... es un gran paso, para ella...

Tengo una compañera que se cruza de lado cuando ve venir un perro por la calle... les tiene pánico...

Ese temor irracional hacia algo es compulsivo en muchas personas... miedo a algún animal, a un espacio cerrado, a una situación...

Según escribo esto intento pensar algo al que le tenga fobia... pero no se me ocurre nada... aunque mi mujer dice que tengo una enorme fobia... miedo a que se pongan ella o la niña enfermas...

Y a vosotros... ¿os da miedo algo hasta el punto de ser una fobia?

LIGAR...

Ligar, del latín ligare, es simplemente atar... y a veces ganar la voluntad de alguien. Esta definición tan fría, no se acerca mucho al calor coloquial que empleamos cuando decimos “quiero ligar” o “he ligado”...

Ligar es una acción posesiva, y parece tener sólo un sentido, aunque la misma dirección recorra la corta distancia entre dos personas... nunca decimos, “me han ligado”, o “quiero que me liguen”...

En Argentina, Uruguay, incluso en Venezuela y Cuba, se liga cuando en el azar, tenemos una buena jugada... y en esta última isla también se liga cuando se coge algún mal pasajero...

Pero lo curioso es como lo define nuestra Academia... ligar, es, entablar relaciones amorosas o sexuales pasajeras... con lo que, sabed, que no ligasteis a aquel que se convirtió en vuestro marido, ni tampoco vuestra actual mujer fue un ligue del pasado... noooooo...

Ligar, para la lengua, es también, un artificio maléfico que usamos contra alguien con el fin de hacerlo “impotente” para la generación, uff... definición de las fuertes....

¿Os habéis sentido ligados alguna vez? ¿Cuál es el arma infalible, para que os liguen? ...(no vale tomar apuntes)...

RAZONES...

En el Instituto había un profesor que siempre decía que la Historia se repite. Y esta repetición no es más que un movimiento pendular que se desplaza de un lado hacia otro. La humanidad siempre está dispuesta a cometer errores, a materializarlos en injusticias, en rencores, en peleas. Surgen confrontaciones de la nada, pero con mucha razón para las partes afrentadas. Cada una, sitúa el inicio de la refriega en un hecho, y a partir de ahí se mueve, decide y obra en consecuencia de su razón: la única.

Cuando la disputa se hace allende fronteras, con humanos de distintos padres y distintas lenguas, la guerra no es sino eso, una guerra... una conquista, un movimiento divisorio de unos confines, o una caída de quién al final pierde frente a otro que gana, sin más... Nada más acabar, el péndulo cambia de movimiento... y las generaciones pasan de página, y continúan hacia delante, aprendiendo, y rellenando la trinchera del pasado...

Pero hay otro tipo de guerra. En la que luchan los mismos hermanos. En la que se hablan desde trincheras, de uno a otro lado de la tierra de nadie, y se entienden. En la que luchan los vecinos. Y a las que se unen, además de las razones de los otros, las nuestras: las envidias, los mojones mal puestos, la herencia, los piques por uno se qué, o por lo otro, o por lo de más allá...

La post guerra es siempre la misma: calamidades, sufrimientos, faltas de comida y de medios para poder malvivir, escasez de todo a un mismo tiempo, padres sin hijos, hijos sin padres, hermanos que no volverán a llamar a un hermano, y en consecuencia, pena, dolor, mucho dolor...

Los que sobreviven viven con su carga, con su cruz, con su sambenito que la Historia les regala, y recuerdan, recuerdan lo que ocurrió, como perdieron lo perdido, y como lo ganaron... ¡a qué precio!

A esta generación le sigue otra. Nada sabe, nada recuerda, nada les importa. Lo que saben es de oídas... de bocas que no quieren escuchar por achacarlas de pesadas, de estar siempre con lo mismo, de viejos... los jóvenes sólo se interesan por su escasa experiencia, por su nula sapiencia... y no quieren oír. Sus ideas son las buenas, su romanticismo es la razón. Su utopía es lo cierto. Y lo que es peor, no son conscientes de que el péndulo vuelve... el del olvido, el de no recordar las penas...

Este fin de semana he visto muchas banderas de multitud de colores... calles repletas... cargadas de odio y rencor... y sobretodo de razones, muchas razones, razones de todo tipo... pero solamente válidas para unos, a los otros les basta con las suyas...

Me recuerda cuando se empezó a mover el péndulo... ¿a vosotros no?

LA ESPERA...

Era un día de invierno y ya sólo se asomaba la oscuridad por las ventanas. Se acercaba la noche. Recuerdo el pasillo de mi casa con aquella luz tenue que surgía de la lámpara de hierro negro forjado. Estaba en mi habitación, esperaba. Me habían dicho que en cualquier momento podría pasar, y yo, estaba expectante...
Mi madre preparaba la cena en la cocina bajo aquella blanca luz apagada de neón. El cubo de basura estaba en medio, ella de pie, pelaba patatas... mmmm, ¡como me gustaba aquella tortilla de patatas!...
Me noté algo extraño. Pensé que ya no me quedaba tiempo y supe que aquello no podía esperar más, salí corriendo por el pasillo desde mi habitación... no dije nada, entré en la cocina y arrimándome al cubo de basura, aparté a mi madre abriendo la boca en silencio, con la cara desencajada...
—¡No, ahí no! —gritó ella—ves al cuarto de baño.
Corrí hacia la taza del váter, y me incliné hacia ella. Mi madre había soltado la patata a medio pelar y el cuchillo, y corrió tras de mí.
—¿Has devuelto ya? ¿Te encuentras bien? —me preguntó.
Yo no me atrevía a articular palabra, y sólo fui capaz de enseñarle mi palma abierta. En ella había un diente.
—Pero hijo, ¡qué no es para tanto! ¿qué pensabas?
—Pues —contesté—creía que detrás del diente, iba a salir mucha sangre —ella sonrió.
—Pues no. Ya has visto que no es para tanto.
La verdad es que no me pude imaginar hasta ese momento que no iba a ser para tanto.
Desde el viernes pasado, mi hija, ya anunciaba a todo el mundo que su primer diente estaba a punto de caer. Lo mismo se inclinaba hacia delante, que hacia atrás, que hacia cualquier lado... sus compañeros del colegio se despidieron de ella, como si marchara a una gran aventura...
—No te preocupes, no pasa nada, no te lo toques con la lengua, bebe algo y enjuágate nada más se caiga...
El sábado se despertó contenta, se tomó su leche con cereales, y pidió un trozo de salchichón... se puso a hacer los deberes, y en un momento determinado gritó:
—¡Ya no tengo diente! No me he dado cuenta y no sé dónde está...
Su madre lo buscó en la alfombra. Comiendo el salchichón, y pensando que tenía algún “hueso” según ella, lo había escupido... esa noche vino el ratoncito Pérez, no como en aquella noche en casa de mis padres...
Son otros tiempos...
Hoy día me falta una muela del juicio (esa falta de juicio ya me la habréis notado), y aguanto con otra, medio partida... no es que me den miedo los dentistas, lo que ocurre es que no les quiero regalar un tiempo que no quiero tener. Habrá que ir...

Y vosotros, ¿recordáis como fue aquella primera espera?.

QUIMERAS...

La imaginación es engañosa, igual que la vida... muchas veces le proponemos a la imaginación cosas engañosas como si fueran verdaderas, posibles, aun estando muy lejos de serlo...

Yo siempre he hablado de quimeras, como lo que dicen que fue, aquel monstruo que vomitaba llamas y que tenía cabeza de león, vientre de cabra y cola de dragón... las quimeras están en el camino de la vida, y tarde o temprano hemos de luchas con ellas...

Las quimeras debieron ser vistas por muchos ojos, porque hay algunos que las describen con varias cabezas, una de cabra y otra de león... (no me la imagino discutiendo consigo misma)...

Quimera, nació de Tifón y la víbora Equidna, fue criada por el rey de Caria, Amisodares. El rey de Licia, Yóbates, harto del pillaje de la Quimera en su territorio, mandó matarla a Belerofonte, y éste, con la ayuda del caballo Pegaso, logró su objetivo. Dicen que Belerofonte puso en la punta de su lanza un trozo de plomo, con el calor de las llamas de la Quimera, el plomo se derritió y mató a la bestia...

Con plomo o sin plomo... ¿os habéis enfrentado ya a alguna quimera?

BAUDELAIRE...

Dijo,

“¿Quién entre los dioses osará, Lesbos, ser tu juez
y condenar tu frente pálida de extravíos,
si sus balanzas de oro no han pesado el diluvio
del mar han vertido tus arroyos?
¿Quién entre los dioses osará, Lesbos, ser tu juez?

¿Qué quieren de nosotros las leyes de lo justo y de lo injusto?
¡Vírgenes de corazón sublime, honor del archipiélago,
vuestra religión como otra cualquiera es augusta,
y el amor se reirá del cielo y del infierno!”

Y Baudelaire exaltó con estos y más versos las relaciones lésbicas, y su obra “Las flores del mal” y él mismo, fueron condenados y llamados malditos por la Dirección General de Seguridad Pública de Napoleón III, y no sólo eso, sino que fue despreciado públicamente... hipocresía social, del bien y del mal, que se atreve a dictar los caminos de los demás...

¿Os atreveríais a ensalzar una bandera que aun no vuestra, necesite ser defendida, existiendo el riesgo de ser señalados con el dedo?... o, ¿preferís mirar a otro lado cuando algo o alguien os necesita?

EL GUSTO...

El gusto es un sentido con el que se descubre el sabor de las cosas. Ese sentir se puede convertir en un placer, experimentando el deleite que recibimos de alguna cosa... cuando hablamos de “tener gusto” también nos referimos a una facultad...

El gusto es un sentido diferenciador. Cada uno apreciamos las cosas de forma diferente, y por tanto tenemos un gusto u otro...

Cuando nos “despachamos” a gusto, es cuando hacemos o decimos lo que nos viene en gana. Y si nos “relamemos” de gusto, es cuando encontramos una satisfacción desmesurada. La cortesía no abandona el gusto, si nos presentan a alguien, decimos, “mucho gusto”, aunque maldita la gana que tengamos de haber sido presentados...

“Al gusto” es la forma de hacer un guiso como se desea. Y “dar gusto”, creo que todos sabemos lo que significa... pero, sin entrar en una vorágine de deseo sexual, y mirando la leve materialidad de las cosas... ¿cómo dais gusto a la persona que deseáis?... ¿una comida, un regalo, un viaje...?

POLVO SOMOS...

La Ilíada - Canto XXIIIde HOMERO

“152 En diciendo esto puso la cabellera en las manos del amigo, y a todos les excitó el deseo de llorar. Y entregados al llanto los dejara el sol al ponerse, si Aquileo no se hubiese acercado a Agamemnón para decirle:
156 —¡Oh Atrida! Puesto que los aquivos te obedecerán más que a nadie y tiempo habrá para saciarse de llanto, aparta de la pira a los guerreros y mándales que preparen la cena; y de lo que resta nos cuidaremos nosotros, a quienes corresponde de un modo especial honrar al muerto. Quédense tan sólo los caudillos.
161 Al oírlo, el rey de hombres Agamemnón despidió la gente para que volviera a las naves bien proporcionadas; y los que cuidaban del funeral amontonaron leña, levantaron una pira de cien pies por lado y con el corazón afligido, pusieron en ella el cuerpo de Patroclo. Delante de la pira mataron y desollaron muchas pingües ovejas y bueyes de tornátiles pies y curvas astas, y el magnánimo Aquileo tomó la grasa de aquellas y de éstos, cubrió con la misma el cadáver de pies a cabeza, y hacinó alrededor los cuerpos desollados. Llevó también a la pira dos ánforas, llenas respectivamente de miel y de aceite, y las abocó al lecho; y exhalando profundos suspiros, arrojó a la hoguera cuatro corceles de erguido cuello. Nueve perros tenía el rey que se alimentaban de su mesa, y degollando a dos, echólos igualmente en la pira. Siguiéronle doce hijos valientes de troyanos ilustres, a quienes mató con el bronce, pues el héroe meditaba en su corazón acciones crueles. Y entregando la pira a la violencia indomable del fuego para que la devorara, gimió y nombró al compañero amado:
179 —¡Alégrate, oh Patroclo, aunque estés en el Hades! Ya te cumplo cuanto te prometiera. El fuego devora contigo a doce hijos valientes de troyanos ilustres; y a Héctor Priámida no le entregaré a la hoguera, sino a los perros para que lo despedacen.”
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La cremación fue considerada una práctica bárbara en algunos pueblos antiguos, que sólo la usaban por necesidad en tiempos de plagas...

Por ejemplo, los persas castigaban con la muerte a quién intentara la cremación, me imagino que al muerto le daba igual, y que la ley iba contra la familia...

La Edad de Bronce y sus Campos de Urnas, nos viene a decir que estaba muy extendida, aunque en la Edad del Hierro, se utilizó de nuevo la inhumación...

La cremación fue común en la antigua Grecia, y la antigua Roma, aunque en esta última posteriormente se volvió a la inhumación.

El Hinduismo no sólo la permite sino que la prescribe.

El Cristianismo influido por el Judaísmo reprobó la cremación para alejarse de la pagana Roma, y luego la utilizó para castigo de los herejes.
Hoy día, tenemos las dos variantes, ¿cuál habéis elegido?

A PESAR DE TODO, HOY NO SE ACABA EL MUNDO...

Cada uno sabe por qué entró en el blog de sexo de el mundo, pero lo que si sabemos todos es por qué nos quedamos algún tiempo. La riqueza de un lugar así casi nunca viene dada por el que nos guía, por el que induce un tema, sino por los comentarios, las aportaciones, las vivencias, que hacen que una vez leídas, o bien, te animen a escribir o bien esperes con avidez la llegada del próximo día.

Yo entré un mediodía, ya no recuerdo qué escribí, por ahí tiene que estar, lo que si recuerdo es que mis puntos hicieron que alguien me contestara, y con ello empezará un cierto diálogo en los que éramos mencionados. El primero que se dirigió a Diógenes, fue YoClaudio, no sé si os acordaréis de él, pero desapareció lamentablemente del blog hace mucho tiempo.

Lo que resume mis relaciones del blog es la gente especial que he conocido. A algunos simplemente leyéndolos, a otros, a través de correos, algunos otros con una conversación telefónica y en contadas ocasiones y en esto he tenido una inmensa suerte, conociéndolos en persona. No me arrepiento de haber conocido a ninguno de esos seres especiales, es más, a algunos les echo mucho de menos.

Me había acostumbrado a entrar a primera hora de la mañana para ver el tema que tocaba, y a continuación dejaba escapar los dedos para en algunas ocasiones intentar ayudar con mi experiencias, aunque en otras me iba por los Cerros de Ubeda, con alguna sandez. Lo que si puedo deciros es que nunca he mentido, y aquello que os he contado como mi experiencia durante tanto tiempo ha sido cierto.

La primera vez que quise poner una opinión me exigieron un pseudónimo. Me acordé de las novelas de Orson Scott Card, las historias de Ender, y pensé en Demóstenes o Hegemón, pero curiosamente al intentar escribir Demóstenes, puse Diógenes... y me dije cínicamente... sea.

Luego vinieron las etapas oscuras del blog, cuando empezaron con las censuras, y la falta de atención para saber llevarlo día a día, pero esta mañana, he visto que aunque muchos de los foreros habían dejado de participar, seguían ahí.

El escribir diariamente me hizo también embarcarme en otras aventuras. Una es este blog de reciente creación, que junto al de Viktor, y creo que el de algunos otros, ha servido de unión para seguir hablando, compartiendo, encontrándonos...

La otra aventura es un proyecto que, pienso, pronto verá la luz. Y es un “libro” y lo pongo entre comillas porque esta palabra me da mucho respeto. “El retiro de Diógenes” es una historia en el tiempo, de un otoño a una primavera, y viene a resumir mis pensamientos, mis experiencias, mi forma de caminar por la vida. En un principio mi único objetivo eran dos lectores, mi mujer y mi hija, para que ellas supieran siempre quién era yo, pero algún buen amigo me ha convencido para hacer algo más grande el círculo, y por eso, quizás algún día veáis el título que os he dicho, junto a un nombre que no os sonará de nada. Sí, seré yo.

He pensado en nombrar a todos aquellos que os habéis cruzado en mi camino, pero tengo la inmensa preocupación de dejarme algún nombre. A ti, Happy, si que te nombro, simplemente porque eres el mejor de casi todos nosotros, y no lo digo por tus tendencias, creencias, o habilidades sexuales, lo digo por tu humanidad.

En fin... ya explico en este blog, lo que son los puntos suspensivos para mí, no lo volveré a repetir, y os habréis dado cuenta que en este recuerdo, he sido comedido.

Aquí seguiré viniendo, aquí os esperaré a todos aquellos que lo deseéis. Pensad que si a pesar del tiempo, hay algo que nos sigue uniendo, es que, realmente, algo hay en común... búsquedas, anhelos, sentimientos, formas de vivir la vida... llamarlo como queráis...

Saludos, besos, y abrazos, para todas, y todos...

Diógenes.

COGITO ERGO SUM...

Cogito ergo sum...

Originalmente Je pense, donc je suis", encontrado en el Discurso del método (1637) de Descartes... fue un elemento fundamental del racionalismo occidental, aunque San Agustín, ya tocó este argumento...

El racionalismo da todo el peso a la razón en la adquisición del conocimiento, y se opone al empirismo, cuyo base se encuentra en la experiencia...

Descartes, decía que sólo la razón podía descubrir las verdades universales, que eran innatas, y por tanto no se podían descubrir con la experiencia... empirista, fue Hume...

La utilización de la lógica y la matemática, es la base de la razón...
En el Discurso del método, Descartes, afirma que es nuestro deber y no el de Dios, liberarnos de las ilusiones y evitar los errores.
Todos tenemos ilusiones en esta vida... ¿Os habéis grabado alguna que queráis sea cierta? ¿la podéis realizar vosotros o la dejáis en manos de un tercero?

LA ÉPOCA...

Había escogido vivir en un castillo. El viaje había sido rápido, corto, y ya se encontraba en un personaje creado, un noble a bien con el rey, que poseía campos, tierras, y un bosque cercano para cazar... la guerra de las marcas, estaba lejos, y no debía preocuparle al menos que el rey le mandara llamar, y sí ocurría, acudiría con sus tropas de vasallos y algunos caballeros, que sin duda pondría a vanguardia de su persona...

Era tan distinto al siglo XX, donde había nacido, que el pacto de cambiar su vida a otra época que había firmado con aquel diablo, le había permitido escoger y vivir en otros tiempos distintos...

Llevaba ya tres días de copiosos ágapes, a los que seguía una pernada que a él no le importaba. Se había dejado la ética en su origen y nadie le acusaba.

Mandaba azotar por un despiste, yacía con quien deseaba, y cazaba o mandaba cazar aquello que se le cruzaba en su camino...

Ese día amaneció distinto. Notó un pequeño dolor de cabeza, que se hizo más intenso... se notaba raro, pero, también había escogido huir del ibuprofeno, así que no tenía remedios... de repente una enorme nausea le hizo vomitar lo que había bebido y cenado... le dolían todos los huesos, y notaba la sensación de encontrarse enfermo...

Acababa de despertar y se notaba exhausto, apático, con algún escalofrío...

Notó como si una aguja se le clavara en la axila, se miró, y tenía un bulto... un nuevo dolor le hizo buscarse la ingle, ahí, otro enorme bulto empezaba a supurar...

La dama con la que había yacido, volvía de las cocinas... traía algún que otro manjar en una bandeja, y le vio encogido, tirado encima de la cama...

Se acercó a él, y asustada, tiró la bandeja antes de empezar a correr por el pasillo...

¡La peste!... ¡La peste!, gritaba...

No, no había escogido la mejor época para vivir...

Y vosotros, ¿cambiaríais esta época por otra?...

P.D. Buen puente, para quien lo tenga... yo, no.

HUME...

Dicen que el escocés Hume fue el inspirador de Kant, y nos habló de los ángeles.

Dentro de nuestras experiencias hemos conocidos hombres y también alas... pero no hemos conocido ningún hombre al que le hayan salido alas... por tanto llamaba a los ángeles conceptos compuestos que constituían una idea falsa...

Todo razonamiento abstracto lejos de tamaños y cifras, de hechos y existencia, debes dejarlo a las llamas, dijo... vaya, pensé yo hace años, todos los ángeles han caído... con Hume.

La percepción para Hume se basaba en impresiones e ideas... la impresión es la inmediata percepción de una realidad exterior, una experiencia... la idea es el recuerdo de alguna impresión...

Las ideas, los conceptos así recogidos eran simples... nuestras ensoñaciones las hacen compuestas... diariamente utilizamos estos conceptos compuestos... falsos.

Hume no era cristiano, consecuencia de sus ideas de la percepción... pero tampoco era un ateo convencido... era un agnóstico... es decir alguien que no sabe si existe Dios.

Y vosotros, ¿Qué sois? ¿Qué es más fácil ser ateo, cristiano, o agnóstico?

LA ISLA...

Desembarcó en la isla desierta, a más de veinte millas de la civilización, estaba amaneciendo...

Había escogido ese lugar para pasar un fin de semana. La barca a motor que le había traído se alejaba ya... Matías, su dueño, vendría a buscarle dentro de dos días...

Observaba la inmensa playa de blancas arenas, y los cocoteros asomándose a ella a unos pocos pasos de la orilla...

Las aguas turquesas y a la vez cristalinas apenas se movían... el tiempo iba a estar tranquilo... sol y altas temperaturas, sin lluvias...

A su lado tenía las provisiones necesarias para no morirse de hambre, agua potable, y una tienda de campaña...

Se sentó un momento, observando la paz que le rodeaba... sentía la leve brisa, y el sol ya empezaba a subir hacia lo alto...

En ese momento, pensó si las tres cosas que se había traído a la isla... iban a ser suficientes... no sabía si la elección habría sido la adecuada...

La semana que viene seré yo el que visite la isla... ya he escogido mis tres cosas:

Una crema protectora... unas gafas de sol... y una dulce compañía... pero, ¿y vosotros? ¿qué os llevaríais?...

SOLEDAD..

¿Es la soledad un sentimiento?... ¿Es una necesidad?...

La soledad es un estado definido por el péndulo de la vida. Éste se mueve necesariamente porque algo buscamos y porque tememos una insuficiencia en el alma... miedo a estar solos.

Nadie, en principio, quiere estar solo. Buscamos la vereda perdida, la que nos llevará a otra mente aceptante que nos espera sin saberlo. Eso queremos creer, eso creemos. Miramos a nuestro alrededor y vemos la norma, la deseamos, la buscamos, tenemos la necesidad de jugar todos juntos, de salir juntos, de buscar el alma gemela, de llamarla novia o novio, de compartir con ella, de pensar que ya hemos encontrado la panacea...

En ese momento, creemos a Bécquer... “la soledad es muy hermosa, cuando se tiene alguien a quién decírselo”

Y somos felices... lo somos... lo creemos...

Pasa el tiempo, el tiempo que no tenemos, el tiempo que compartimos, que comparten con nosotros. Nos sentimos vividos, se sienten vividos. Pensamos que son egoístas, piensan que somos egoístas y vislumbramos, la nada...

El péndulo vuelve...

Queremos estar solos... y buscamos... y es cuando creemos a Byron y su... “Sólo salgo para renovar la necesidad de estar solo”.

Pero al final, la física y el tiempo, volverán a hacer de las suyas... el péndulo irá y volverá y estaremos de nuevo perdidos en un deseo que no conseguimos... pero observando de nuevo lo que nos rodea, veremos que la muerte, siempre te acompaña sola, que a los que ves morir, solos mueren y solos se quedan... y solo el que se mantiene vivo, puede seguir pensando en el péndulo... porque en el fondo...

“Vivimos como soñamos: solos” Joseph Conrad.

PLEASE...

Hoy es un lunes apático, de los de siempre...

Me he levantado sin pensar en nada...

Unos segundos antes, soñaba que estaba en una gran habitación desde donde se podía mirar a lo lejos... y recuerdo que miraba...

Más tarde, venía en el metro y escuchaba esta canción:

"Please, Please, Please,
Let Me Get What I Want"

Good times for a change

See, the luck I’ve had

Can make a good man turn bad

So please, please, please

Let me, let me, let me

Let me get what I want this time

Haven’t had a dream in a long time

See, the life I’ve had

Can make a good man bad

So for once in my life

Let me get what I want

Lord knows, it would be the first time

Lord knows, it would be the first time

CAMINOS...

¿Sabemos lo que es el amor?... pero más difícil... ¿Sabemos amar?...

La vida es un camino con paisajes distintos...

Cuando empezamos a andar nos gusta mirar la voluptuosidad del mismo... la necesidad de besar por primera vez, por ejemplo, nos hace sentirlo... el deseo de ver un cuerpo desnudo que no sea nuestro, y amarlo, nos hace pararnos en el camino, disfrutar de este paisaje mágico, y pedir que el tiempo se detenga y no fluya...

Cuando caminamos ya con la persona elegida... el paisaje es observado ya por dos visiones, de distinta manera.... una mira a un lado... mientras que la otra se deleita mirando al otro...

Con el paso del tiempo, nos damos cuenta que uno de los dos, se queda atrás... o lo que es lo mismo, el otro, va más deprisa... o simplemente mantiene la velocidad que tenía al principio...

Vamos produciendo distancias... entre nosotros...

A veces, uno de los dos, ve a su pareja como parte del paisaje... se acostumbra a él... lo considera necesario, pero a la vez, lo tiene en su lista de inventario...

En el camino, la pareja, al andar ya con distintos compases, se pone a la altura de otros seres... camina junto a ellos... los mira... e incluso puede llegar a desearlos...

Estos seres a su vez pueden forman parte de otra pareja... que camina igual... distante... o bien, son seres solitarios que todavía no han encontrado con quien caminar...

Si nos sentamos a mirar esa larga recta, ese camino, desde arriba... vemos cual es el problema: La distancia que va surgiendo entre los miembros de cada pareja...

Soluciones... muchas... y a veces... ninguna... pero cada problema es distinto al igual que cada pareja...

Pero estoy seguro que todos y cada uno de vosotros sabe qué es lo que produce, en cada uno de los casos, esa distancia... y también sabe los remedios para acortarla:

Cariño... respeto... dedicación... deseo... ganas de seguir caminando... cualquier cosa que nos haga posible seguir mirando, juntos... ese paisaje...

PANCHO...

Lo había atado a un palo en su solar sin edificar... entre la casa de mi amigo y la nuestra... tras una valla de adobe, con unas porquerías al lado para que al menos tardara en morir de hambre...

El dueño, lo había dejado así antes de irse a la ciudad... ¡ya lo cuidarán las vecinas!... le había dicho a mi amigo...

Éste me lo contaba acalorado... ¡Qué poca vergüenza!, decía... sabe que no le vamos a dejar morir, que no somos como él... y lo deja a nuestra conciencia, que no es la suya...

Denúncialo, le decía yo... no se puede abandonar así a un animal...

Pobre perro... le hemos puesto Pancho... se parece a aquel que echaba las primitivas a su dueño, hasta que una vez no volvió...

Antes de regresar a la ciudad... me atreví a mirarle a los ojos... no comía... estaba triste, y aunque no iba a morir por falta de comida, le notaba la señal de la traición... había sido traicionado por aquel en el que confió... perros... humanos... da igual cuando ves ese brillo en una mirada... ese dolor oculto que nos hacen y queda grabado... para nunca más desaparecer...

ESTRELLAS...

El viernes, ya de noche, serían las once... tuve que coger el coche...

Tomé el camino de tierra que lleva al siguiente pueblo de Burgos, con la única idea de subir a un pequeño montículo, al que llaman el Alto Pico...

Esta calzada, y este tramo, fue camino de destierro para el Cid... hace ya varios siglos... por aquí salió de Burgos, para cruzar a Soria...

Una vez que llegué al alto, a poco de un kilómetro, aparecieron en el móvil dos pequeñas señales indicándome que ya tenía cobertura, y pude llamar a Madrid... un amigo se quería encontrar con nosotros al día siguiente para comer un chuletón en San Esteban, y este era el único medio de comunicarnos...

Apagué las luces del coche, salí fuera y me encontré con nuestro techo escondido, el que no vemos, el que tenemos sobre nuestras cabezas a diario, pero no percibimos...

La Osa Mayor, Casiopea... la Vía Láctea... qué pequeño te percibes bajo este manto estrellado, qué ínfimos somos para lo importantes que nos creemos a veces...

Ay... Belenos, no dejes caer tu cielo sobre nuestras cabezas... y mantenlo siempre limpio en algún sitio para que podamos verlo...

SENOS...

Esto es una vida de instantes...

Un cuerpo desnudo de una dama expectante, sobre una cama, boca arriba...

Ojos tapados con un pañuelo de seda que le impiden ver... sintiendo que él, está a su lado... pero sin imaginar su siguiente paso...

Ella tiene unos pechos preciosos, con una piel suave... deseando sentir...

Los sonrosados pezones se enseñan ya erectos... no sabe si por la fría desnudez o por la excitación...

Él, se acerca con su boca medio abierta y recorre con la lengua, dibujando un círculo, en una de sus areolas... la piel reacciona estremecida, como cuando le afecta algo gélido... pero no es una sensación de frío... el sentido continúa y la impresión se va haciendo más calida...

Coge con sus labios su otro pezón... intentando separarlo de su pecho, suavemente, sin hacerle daño... y liberándolo para que descanse...

Ella sigue sin saber el próximo paso...

El continua alternativamente el juego... recorre con su lengua su pecho en multitud de caminos... dando vueltas a su areola si tocar el pezón, pero notando como se pone erecto, duro... lleno de deseo...

Ahora ya liba del otro con los labios, sin dientes, sin dolor, sólo placer... mientras que con una mano pellizca suavemente el que ha abandonado...

Ella se estremece una y otra vez... y espera...

Espera el siguiente paso...

(Os dejo solos... hoy es jueves viernes para mí, buen fin de semana... )

Besos.

AQUEL CRUCIFIJO...

La primera vez que eché en falta a dios fue cuando murió mi madre... sí, fui egoísta con ese pensamiento, pero en el fondo era mi dios...

Hablo de ese dios que me presentaron cuando iba a clase... cuando me sentaba en esos pupitres de madera gastada, con una gran pizarra ante nosotros y con un gran crucifijo a un lado...

Nos hacían creer en ese ser omnipotente que nos había puesto como marionetas en un mundo creado por él... para examinarnos de una bondad que él... como dios... ya debía conocer al final... y entonces, ¿para qué?

No, no entendía nada...

Gracias a dios... ocurre esto... me decían, gracias a dios no ocurre lo otro... y yo, me encogía de hombros sin saber que pensar... me sentía parte de un escenario creado por un ser que jugaba conmigo...

Por otro lado, analizaba lo complicado que era todo... y ya no todo, sino lo complicado que era lo que crecía dentro de nosotros... los pensamientos... el raciocinio ese que me costaba tanto entender en filosofía... y me paraba a pensar en la existencia...

Lo único que existe es la llama de nuestras vidas, mientras no se extinga, me decía...

Dadme alguna razón para seguir pidiéndole algo a Dios... a ese Dios con mayúsculas... a ese Dios que no es el que nos han explicado... porque.. si hay razones, habrá existencia... pero si no las hay... decidme qué hay.

CONCIENCIA MORAL...

Dijo Shakespeare,


“¡Ah, conciencia cobarde, cómo me afliges! Las luces arden como llama azul. Ahora es plena medianoche. Frías gotas miedosas cubren mi carne temblorosa. ¿Qué temo? ¿A mí mismo? No hay nadie más aquí: Ricardo quiere a Ricardo; esto es, yo soy yo. ¿Hay aquí algún asesino? No; sí, yo lo soy. Entonces, huye. ¿Qué, de mí mismo? Gran razón, ¿por qué? Para que no me vengue a mí mismo en mí mismo. Ay, me quiero a mí mismo. ¿Por qué? ¿Por algún bien que me haya hecho a mí mismo? ¡Ah no! ¡Ay, más bien me odio a mí mismo por odiosas acciones cometidas por mí mismo! Soy un rufián: pero miento, no lo soy. Loco, habla bien de ti mismo: loco, no adules. Mi conciencia tiene mil lenguas separadas, y cada lengua da una declaración diversa, y cada declaración me condena por rufián. Perjurio, perjurio, en el más alto grado; crimen, grave crimen, en el más horrendo grado; todos los diversos pecados cometidos todos ellos en todos los grados, se agolpan ante el tribunal gritando todos: "¡Culpable, culpable!" Me desesperaré. No hay criatura que me quiera: y si muero, nadie me compadecerá; no, ¿por qué me habían de compadecer, si yo mismo no encuentro en mí piedad para mí mismo?”

(William Shakespeare, La tragedia de Ricardo III)

No hagas a los otros lo que no quieras que te hagan a ti… o la afirmación inversa de... todo lo que les hagas a los demás te lo estás haciendo a ti mismo...

Ya no sé si tenemos conciencia, pero realmente si la tenemos... ¿es acaso moral?... y esta moral... ¿es una moral impuesta?... ¿es la moral de los demás?... ¿quién tiene derecho a definir la moral en los demás?...

SERPIENTES...

Quizás las serpientes tengan la extraña herencia de una historia, de un sambenito de los primeros tiempos en aquel paraíso... una infamia que no sé si merecerán, pero es muy difícil ya ocultar...

El hecho de que algunas sean venenosas acrecienta la difamación inicial. Hay arañas, ranas, lagartos igual de letales, pero no es lo mismo... nunca fueron poseídas por el ángel caído, y pierden así mucho de su encanto... así que, pero dejadme... ay... que yo prefiera, como en la canción de la hoguera, a este bichejo en vez de a otros...

Tengo una extraña atracción hacia las serpientes, me encantan sus colores, su piel dibujada, su brillo en ocasiones oscuro, su lento movimiento, su mimetismo que las hace ocultas en su medio... quién crea en la reencarnación verá en ellas una vida muy rastrera... aunque tuvieron momentos gloriosos como aquella que le mordió en el pecho a la bella Cleopatra... mmmmmmm...

Este sábado me hicieron ver de cerca, a dos osos pandas... vimos uno... hace años conocí a otro... extraños animales de peluche con anteojos negros...

Después de verlos me dio mi hija a elegir ir a ver mi animal preferido...

Escudriñamos unas jaulas de cristal, terrarios, ambientados como pequeños y lejanos paisajes donde viven las serpientes... y jugamos, jugamos a descubrir donde estaba cada una...

Eran dos largos pasillos, con una pequeña tarima donde subirse los niños para pegar sus caras al cristal... encontramos una víbora, un crótalo, una coral, una de cascabel, y llegamos a un terrario donde se amontonaban tres o cuatro niños... mi hija se puso junto a ellos, y empezaron a buscar...
-No hay ninguna -dijo uno.
-Mirad... tiene la tapa abierta -dijo otro.
-Uhmmm... a lo mejor se ha escapado -dijo mi hija.
En esto, me acerqué a su oído mientras le rozaba levemente su pantorrilla y le susurré:
-sssssssssssssssssssss.
¡Dios mío, qué grito pegó! ¡Qué grito pegaron los demás al ser gritados! ¡Qué mala persona soy!

Una vez me dijo mi hija que le encantaban la serpientes... extraña herencia...

¿Os gustan estos reptiles? ¿O tenéis elegido ya algún otro oculto animal?

EL BESO...

Hoy podemos hablar de besos...

Un beso no se le da a cualquiera... ¿o le dais a cualquiera un beso?

¿El sexo es amor?... pero, ¿y el beso?

No siempre...

Entonces, ¿cual es la diferencia entre un beso por amor y un beso?...

Un beso en la boca... cuando los labios se atraen... entreabiertos... se rozan, se juntan y se vuelven a separar... se intentan mordisquear... se disfruta el momento... la boca entreabierta invita a entrar... notas su lengua tras los labios, la llamas con la tuya, se rozan, las bocas se abren algo más... las lenguas se encuentran y se intentan mezclar... como si quisieran unirse para siempre...

Si, ya es viernes...

Es una forma de empezar...

Buen fin de semana.


P.S. Muchos de nosotros nos conocimos en el mismo origen... Diógenes surcó el blog de nuestro inicio desde mayo del año pasado... y en él... reconozco que he conocido a mucha gente... gente especial, con sus búsquedas particulares, su deseos... y sus anhelos... nunca he renegado de una franca amistad nacida en estos medios y por tanto os comunico que otro de nuestros conocidos navega también por su cuenta... Es Viktor Laszlo... Disfrutad de sus enriquecidos textos, amplios, profundos y sinceros...

http://www.blueparrotblog.blogspot.com/

APEGOS...

Para mí... el apego es inseguridad...

El apego es una característica que te hace débil, vulnerable, dependiente...

Siente apego por algo y serás infeliz...

Siempre he luchado por no tenerlos, pero también pienso, que la falta de ellos, el extremo opuesto, es la insensibilidad total... la razón de no existir...

Como en todo, se debe buscar el punto intermedio donde resida nuestra felicidad... pero no la felicidad inventada... sino la real...

El apego es un falso egoísmo hacia dentro... hacia nosotros mismos... y cuando este apego se transforma en cadenas, la dependencia es total...

En ocasiones, el apego, es una consecuencia de la yo-idad... algunas experiencias son agradables y esto provoca en la mente una impresión placentera que provoca deseo de volver a repetirla... pero no podemos hacer estas experiencias, eternas.

Por ejemplo, el simple pensamiento de perder a nuestra pareja nos hace continuar un camino mal elegido... porque lo que más te importa cuando tienes apego por alguien es tu propia felicidad y el pensamiento erróneo de creer que reside en lo que percibes...

Cuando solamente sentimos apego... la pareja puede que no esté perdida, ya que la sumisión de uno de sus miembros, hará lo imposible por la continuidad... pero lo que si se habrá perdido algo muy importante... el amor.

¿o no es cierto?

UN PASEO...

El pasado sábado estuve unas horas rodeado de libros. Uno o dos días al año, dejamos a un lado los números, y la cuentas ajenas... y bajamos a la librería...

Son días de guardia para algunos, odiados, no deseados para quién desea la monotonía de una oficina, pero para mí tienen su encanto... bueno, para mí, y para mi pequeña princesa...

Le encanta ir a buscarme, coger un libro de mariposas o bichos varios, y buscar colores y nombres difíciles para luego recordármelos... más tarde, persigue un buen plato de pasta... y un paseo por El Retiro...

Fue un día gris, amenazante... pero sin agua durante nuestro camino...

Me hizo subir detrás de ella por los caminos de la montaña de los gatos, pararme a ver sus cascadas... vimos también cerca, las ruinosas paredes románicas que nunca debieron estar allí... pasamos junto a la Casita del Pescador o bien la Casita de don Melitón, según mi hija... y saludamos a nuestro viejo olmo...

Pero el verdadero paseo vino a partir de aquí. Los árboles estaban pintados de amarillo, y marrón, según la niña... y en los paseos había nevado hojas...

¿Nunca habéis pegado patadas a los mantos de hojas que tapan los caminos? ¿Nunca habéis cogido brillantes castañas locas del suelo y habéis hecho carreras por alguna cuesta? ¿Nunca habéis jugado a buscar duendes en el parque como cuando erais niños?

Ha llegado el otoño con sus ocres caducos y verdes perennes entremezclados... puede que sea uno más... y puede que no lo sea...

Disfrutadlo entonces... es, lo que tenemos, lo que nos queda...

EL GRITO...

El grito es el escape de un estado anímico... al que se llega de repente, o poco a poco...

Hay quien grita de miedo, de temor, de desasosiego continuo...

Hay quien grita de rebeldía... para rebelarse de lo impuesto, de la norma...

Hay quien grita por la vida... cansado de tantos reveses...

Hay quien grita simplemente para responder a otro grito...

Hay gritos de alegría, de manifiesto certero de la felicidad que sentimos...

Hay gritos de dolor... muchas veces ajeno, que no es nuestro... y nos duele...

Hay gritos callados... que no se oyen, que se expresan hacia dentro... y que muy raramente se reflejan en un rostro sombrío...

Yo nunca he podido gritar... quizás es que nunca haya aprendido... y no sé si alguna vez podré hacerlo...

Pero vosotros, ¿habéis gritado ya? ¿por qué gritaríais al viento?

LA MENTIRA...

La mentira debilita, y es una tremenda enfermedad... hasta el punto que si la padeces una vez, los ojos de los demás la perciben ya como crónica...

El otro día intentaba hacérselo ver a mi hija... tiene seis años... y estoy enseñándola a que no utilice la mentira como defensa... y que comprenda que no es necesaria para protegerse de la verdad, aunque nos duela mucho asumirla...

Le puse el ejemplo del cuento del pastorcito que gritaba ¡Qué viene el lobo!... Si necesito volver a la enseñanza, le diré lo que dijo Aristóteles... ”El castigo del embustero es no ser creído aun cuando diga la verdad...”

Hay muchos tipos de mentira y todas hacen daño... pero hay una que constituye un verdadero engaño... es la más extendida... y lo dijo Nietzsche... “la mentira más común es aquella con la que un hombre se engaña a uno mismo”...

Cuando no queremos vivir una realidad, nos plantamos unas gafas que distorsionan el escenario, nos creamos castillos en el aire de nuestra mente, nos pensamos lo que no somos, y al final... nos lo creemos.

Hay otra mentira difamatoria, un arte mezquino que se extiende como la pólvora... y es aquella que se distorsiona cuando contamos algo con mala intención... cuando empezamos frases como... sabes que dicen que... o no te has enterado que... o a que no sabes lo que le ha pasado a...

Son ríos de disparate que critican a cualquiera, que erosiona una persona y que entierran sin mover un solo dedo...

DROGAS INVENTADAS

Ayer hablábamos de un conocido que desapareció, que vivió intensamente, y poco... y debatíamos, desde la ignorancia de los que no saben de las vidas ajenas, si nosotros, hubiéramos preferido su vida...

Consumía cocaína... era, según decían, un amante interminable... siempre le veías con unas chicas de órdago, con las que compartían el deseado encuentro... ¡Qué envidia le teníamos!...

Nos hablaba de hasta seis culminaciones seguidas, y sabíamos que era sincero...

Hoy, no creo que lea esto... es mas, no puede leerlo. Vivió tan intensamente que no creo que mi vida sea tan intensa como la de él... quiero pensar que eligió esa vida... la consumió... y se fue...

No, nunca he tenido experiencia en ese campo...

Para mí... la mejor forma de vivir la vida, es vivirla sin que te viva a ti...

Hacer depender tu vida de algo que destruirá tu independencia... no creo que sea lo adecuado...

Aunque... hoy día hay muchas drogas...

Hay quien se droga con una vida monótona, insípida...

Hay quien hipoteca su vida con alguien que no ama...

Hay quien se deja vivir la vida... y permanece inerte... expectante...

Hay quien está tan drogado con su trabajo... que olvida el vivir... el amar a quien está a su lado...

LA SEDUCCIÓN...

La edad tiene la templanza, la regala a quien quiere cogerla, y se esconde para los temerarios, los deshonestos, los que hacen daño...

La seducción es un arte para quien se propone que lo sea... cuando es intencionada con un buen fin, no tiene problema... pero cuando la seducción es sinónimo de conquista, de una hacerla mía, como una meta, para disfrutar la voluptuosidad de la misma, endulzando nuestra mente, para después despreciar lo regalado... es entonces, cuando esta seducción se convierte en una maldad, en una mala arte, en un desprecio a quien tenemos delante, y que por maquiavélicas intenciones nos regala todo lo que es, nos da todo su amor, nos baja las barreras de sus sentimientos... ¿y para qué?... para que el seductor se sienta ancho, con altivo pero enfermo deseo, y en el fondo sea una de las mayores vilezas que da la vida...

Pero hay otra seducción más ingenua, una seducción que no se hace, pero se percibe desde fuera...

Cuando se comete el error de traspasarla, de ser seductor cuando se cree que el sentimiento es claro, cuando piensas en las cosas son ciertas en nuestros corazones, y que no hay intención de daño mutuo, digo yo... ¿dónde está la frontera?... yo, no lo sé...

No hay nada claro en el deseo, en los sentimientos... no hay barreras que valgan aunque se dejen muy claras, aunque creamos tenerlas muy claras... no las hay... son todos vagos engaños hacia nosotros mismos, sin maldad, sin intención de dañar... pero sabed... que la seducción existe... está en cualquier palabra, en el brillo de una mirada, en una sonrisa... en cualquier gesto de los que pensamos somos dueños del alma.

EL RETIRO DE DIÓGENES...

Que... digo yo... que...

¿A quién se lo voy a contar?...

Y perdonad mi osadía...

Acabo de volver del Registro de la Propiedad Intelectual... ha sido niño... y se llama...

“El retiro de Diógenes”...

En fin... pues eso.

Un saludo.