EL HIPÓCRITA...

Era un muchacho patizambo, con amplia y torcida sonrisa, pelo revuelto y algo de tupé. No era muy alto, caminaba con la mirada hacia arriba como intentando dejar su barbilla por encima del hombro de los demás.

Se llamaba Enrique, aunque él rogaba que se le llamara Quique. Deambulaba siempre por la panda con ritmo determinado pero firme, con intereses ocultos que al final eran conocidos, movía piezas y personas como si de un juego se tratara y no dudaba mostrar falsos sentimientos y palabras si eso le ayudaba a llegar a su meta.

Mi amigo Javi y yo le llamábamos el hipócrita.

No le denominábamos así por representar cualidades deseadas, por intentar ser lo que no era, por moverse por el mundo como se movía, se lo llamábamos por esa peligrosa cualidad de fingir sentimientos que no tenía, de esa condición para representar el engaño con el fin de sus propósitos maquiavélicos.

Un hipócrita finge casi siempre por una falta de autoestima con la que se obliga a tener una imagen que desearía tener y nunca conseguirá, incrementando una característica de estos individuos, la autodecepción y la falta de honestidad.

El castellano viejo definía al hipócrita como aquel que pretende ser bueno pero sabe que no lo es.

Un hipócrita es un buen actor (del griego Hypocrites) y es algo que no admitiré.

El que condena la prostitución pero se va de putas, el que critica el fumar pero fuma, el que reprende una acción a los demás pero él la ejecuta, el que reprueba la acción de los trolls pero él es uno de ellos…

Qué asco me sigue dando esta gente…

EL MAGO DE LOS TECLADOS...

Hay músicos desconocidos, de los cuales seguro hemos escuchado alguna canción, que no nos han llegado nunca a sonar por su nombre propio, pero si por sus grupos.

Éste en particular es inglés y se aproxima a los cincuenta años.

Ya de pequeño estudió violín y piano, y en su adolescencia se empezó a juntar con otros nombres como Andrew Fletcher y Martin Gore.

Por aquellas épocas aparecieron los teclados que unidos a la habilidad natural de este músico sirvió para crear un nuevo panorama de melodías y ritmos.

Encontró la voz de David Gahan y lo invitó a que fuera cantante de su grupo al que cambiaron de nombre. Just can´t get enough (Speak & spell) fue un fruto ya imaginado con la mezcla de personajes que formaban este conjunto.

Es cuando nuestro músico, en pleno éxito, abandona la formación y se une a una voz femenina Alison Moyet, dando lugar a otro éxito, Only you.

Se volvió a separar y se unió a otro cantante, Andy Bell, con el que lleva ya más de 20 años.

No hace falta conocer el nombre de este mago de los teclados para conocer sus habilidades y traeros recuerdos en multitud de canciones que sin duda no podréis negar haber escuchado.

Para mí, es un creador en silencio, un genio, que por donde ha pasado sólo ha dejado buena música o al menos, música que a mí me gusta.

Su nombre, Vince Clarke.

Y sus canciones en Depeche Mode, Yazoo, y últimamente en Erasure.

De muestra, tres botones:

Depeche Mode-Just Can´t Get Enough

http://es.youtube.com/watch?v=9BuaHs2y2I0&feature=related

Yazoo-Only you

http://es.youtube.com/watch?v=d2mPNr_0cRs&feature=related

Erasure-Sometimes

http://es.youtube.com/watch?v=6NKpY9DAFT4

ENJOY THE SILENCE...

Nunca hubiera pensado que existieran tantas revistas extranjeras, y cada una en un rincón, en una dirección perdida.

Nunca hubiera pensado que existiera siempre alguien interesado en leerlas en las antípodas de donde se hacen.

Por ejemplo, la que tengo en mis manos “Proceedings of the New Zealand Society of Animal Production”… tela.

Creo que me está gustando más esta forma errática de entrar en el blog.

No, no hay causa, ya la tenía…

De hecho, nunca he tenido una causa para ser. El “ser” es más sencillo que eso. Aunque el “estar”, los que no hablamos el inglés, lo podamos también utilizar aun no queriendo o no sabiendo estar.

Anoche, hubo cervezas y vino tras la inauguración, y lo más importante, una buena conversación…

Os dejo con algo apropiado y criticable, por supuesto. Hacedlo si queréis.

Esta canción le encanta a mi princesilla.

Buen fin de semana, a todos.

http://es.youtube.com/watch?v=4DHViI5wD8Q

DEPECHE MODE Enjoy the silence


Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world
Painful to me
Pierce right through me
Can´t you understand
Oh my little girl

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Vows are spoken
To be broken
Feelings are intense
Words are trivial
Pleasures remain
So does the pain
Words are meaningless
And forgettable

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm


* * *


Palabras como violencia
Rompen mi silencio
Irrumpen
en mi pequeño mundo
Causándome dolor
Atravesándome
No puedes entender?
Oh mi pequeña chica

Todo lo que siempre quise
Todo lo que siempre necesite
Está aquí en mis brazos
Las palabras son muy innecesarias
Sólo pueden hacer daño

Las promesas son hechas
Para ser rotas
Los sentimientos son intensos
Las palabras triviales
Los placeres permanecen
Y el dolor también
Las palabras no significan nada
Y son olvidables

Todo lo que siempre quise
Todo lo que siempre necesite
Está aquí en mis brazos
Las palabras son muy innecesarias
Sólo pueden hacer daño

TRES ROSAS AMARILLAS...

En este mundo de economías sin pudor, de riquezas que se construyen comiéndose a los más chicos, es muy difícil luchar contra los grandes.

Emporios macroeconómicos donde todo vale, cuyos márgenes de seguridad son tan amplios que cuando alguna vez parece que estornudan, el resto, los de abajo, llevan ya años cerrados, enterrados por culpa de ellos.

Cuando yo era pequeño había dos establecimientos que me ligaban. Necesitaba entrar, escudriñar en sus estanterías, e incluso oler a esos olores tan característicos que les diferenciaban del resto de los comercios.

Me gustaba entrar en la papelería de mi barrio. Ver los cuadernos de mil tamaños y pautas, los lápices de colores, los folios, los sacapuntas de distintas formas, los bolígrafos de naranja o de cristal (dos escrituras a elegir…), gomas de muchos texturas y alguna con olor a nata, portaminas, estuches y compases, y sobre todo sentir aquel olor a madera vieja y grafito. El dueño, con sus gafas casi a punto de lanzarse desde su nariz al suelo, con una sonrisa amable, me miraba a la altura del mostrador por donde ya empezaba a aparecer mi persona, sólo la cabeza. Le pedía un cuaderno, o una docena de folios con un galgo transparente, o un simple bolígrafo que él, en todos los casos, garateaba en una hoja hasta que la minúscula bola de la punta se arrancaba a escribir.

Mi otro comercio preferido eran las librerías, cuanto más pequeñas más misteriosas. Y que con un orden aparentemente olvidado mostraban en sus estanterías viejos libros editados hace años, con desconocidos títulos, que con el paso del tiempo fui aprendiendo a conocer. En aquella librería que recuerdo, el dependiente aún era mayor que el de la papelería. No tenía ordenador pero sabía por donde se escondía el Amadís, o donde estaba tumbado un viejo Mio Cid.

Nada más entrar por la puerta el anciano me preguntaba qué deseaba. Yo le decía que sólo mirar, y él me dejaba. Parecía que se olvidaba de mí, pero sé que permanecía atento.

En aquella librería compré La Iliada, más tarde Los doce césares de Suetonio, y hasta la misma Eneida.

Estas dos grutas tan entrañables desaparecieron. Se la engulleron los grandes. Y nada volvió a ser lo mismo.

La semana pasada, Manu, un buen amigo, autor de un libro de relatos llenos de fantasía y desconcertantes realidades, El desguace, me dio una grata noticia: El día 10 de abril se inaugura la primera librería especializada en el mundo de relatos, de nombre Tres rosas amarillas.

Intentaré pasarme por allí, aunque sólo sea para ver si recuerdo aquel contexto por el que me gustaba perderme…

De cualquier forma envío ya desde aquí mi mayor deseo de prosperidad para tan admirable proyecto.

SAN DIÓGENES...

Genserico

Esta mañana un compañero me ha felicitado, según él con retraso, porque mi santo fue ayer. Yo le he corregido diciendo que no. Mi santo es el 28 de Agosto.

Me ha hecho mirar el calendario de mesa, y he visto que el día 6 era… San Diógenes.

Como no tenía ni idea de quién era este señor, y como no se me caen los anillos, que no llevo, por consultar el google, me he dicho, a ver…

Resulta que San Diógenes, fue un mártir al que le ayudaron a ser santo, allá por el año 345 en Macedonia, unos partidarios del arrianismo.

Mira, de esto me sonaba algo: arrianismo.

Anoche me entretuve viendo un documental sobre los vándalos y de su rey Genserico que durante muchos años dominaron el África romana, y permaneciendo en el poder por una continua paz con Constantinopla., la antigua Bizancio.

Los vándalos, curioso pueblo que dio nombre a esa hostilidad hacia la propiedad ajena y hacia las artes, el vandalismo, y tambien seguidores del arrianismo, doctrina que decía que Jesús no era Dios, ni parte de él, sino una criatura más.

Años después llegó la Iglesia diciendo que la idea opuesta al arrianismo era dogma, y por tanto quién no seguía la norma, un hereje.

Pues en eso estamos, que hace muchos años, estos herejes se cargaron a un tocayo. Mas, ¿quienes son los herejes? ¡Ya estamos!.

DÓNDE...

Llega el fin de semana.

Aquella lámpara olvidada se encuentra llena de polvo, deslucida, relegada a un rincón de nuestra alma. Somos capaces de pararnos, de detenernos en esta vida alocada. Buscamos un paño limpio, cogemos la lámpara del asa, y la lustramos con esmero, con ganas, sabiendo que es nuestro sueño y podemos imaginar lo que queramos. Mientras el polvo va desapareciendo, un extraño gas empieza a salir de la lámpara por su boca casi cerrada. El gas se hace más denso, más opaco, más inquietante, y en un momento se va creando una figura que adivinamos. La silueta de un ser, se imagina. Un ser volátil y a la vez sólido, con grosores y formas que lo humanizan, a la vez que se llena de tonos. Apreciamos que sin llevar un alfanje colgante si viste como en Oriente. Bajo un turbante, una tez oscura. Sobre la cara, una dibujada perilla. Y de repente, sus ojos cerrados se abren y miran. Se fija en los nuestros y dice:

Soy el genio. Me has despertado, y por ser el día de tu Venus, a la que las gentes del Norte llaman Freyja, te concedo un deseo… el deseo de viajar.

Imagina que puedes ser Odiseo, pero no para encontrar su Ítaca sino para perderte, para realizar el viaje que sueñas.

Da igual que sea a un castillo, un festival de música, un concierto, ruinas sagradas, a un restaurante, una catedral, un museo, una isla paradisiaca…

Piensa si quieres ir solo o con una deseada compañía. Como puedes pedir, pídelo.

Ahora bien, si eres de los que te deprimes los viernes. De los que están mejor y son más felices en el trabajo que cualquier otro sitio. Yo te maldigo. No soy tu genio, y por tanto no mereces nada, porque tu vida ya está esclavizada. Perteneces al Sultán de las Cadenas, el que utiliza lo no importante para martirizarte, el que te niega la vida y te hace no vivido. Tu alma ya tiene dueño.

Sí… sí… critícame lo que quieras porque me da igual. Nada tienes y nada tendrás, porque ya has elegido.

Pero si eres del resto, de los que sueñan, de los que aman, de los que desean, de los que la ilusión no es una palabra desconocida. Soy tuyo, dime… ¿Dónde te llevo?

* * *

Diógenes elige un viaje a una ciudad. Pero a esta ciudad quiere llegar en barco. Quiere verla aparecer en el horizonte como si fuera el pirata de Espronceda. Ver como emergen los seis alminares majestuosos de la mezquita del Sultán Ahmed enfrente de la Iglesia de la Divina Sabiduría.

DESAYUNOS...

Desayuno sobre la hierba, Edouart Manet

Me he tirado años desayunando un tazón de Cola-Cao a palo seco. Cuando me despierto necesito de un buen rato para que mi estómago exija un acopio alimenticio, pero como uno siempre se levanta con el tiempo pegado a la sombra, siempre he preferido robarle minutos al desayunar mejor que al sueño.

Ahora bien, no me deis tiempo, no me dejéis una media hora entre el despertar y el empezar… y otra media para desayunar a gusto, como en vacaciones, porque entonces, me pondré como el Kiko (famoso gitano de los años 40 del siglo pasado que tuvieron que ingresarle por un atracón de gambas).

Dicen que los mediterráneos desayunamos poco y duramos más, y también dicen que los anglófonos siempre lo hacen copiosamente por el tipo de vida…

Los desayunos tienen bandera de coletilla.

El desayuno español está a la vista: Chocolate con churros, cafés con bollería, carajillos para el invierno, porras, galletas, magdalenas, pan con aceite, pan con tomate, leche con gofio, estos últimos con zona determinada.

El desayuno francés es más “olalá”: croissants, brioches y baguettes, mojado con su café au lait.

Los ingleses te cambian el café por el té, pero lo complementan con huevos, bacón, salchichas, cereales y más particularmente su porridge. Si hay hambre, judías con tomate.

Los alemanes se acompañan de sus panes brötchen, que una vez abiertos los rellenan de huevo duro, embutidos, quesos, mantequillas y mermeladas.

En Argentina desayunan su mate, en Colombia les gusta “tomarse los tragos”, bebiendo café muy puro en ayunas. En la República Dominicana, trituran plátanos verdes con mantequilla. Y en varios países asiáticos, el desayuno es un plato de comida más, sin diferenciarlo de la comida o la cena.

Hubo también quien desayunó con diamantes… deseando una tienda de joyas de las 5ª avenida y conociendo al autor de un solo libro y con la máquina de escribir sin apenas tinta.

http://es.youtube.com/watch?v=_aU02NIFdQM&feature=related

¿Sois vosotros de desayunos fijos? ¿Os gustaría que os despertaran con esa canción?