DIÓGENES

CARTA VI...

2009-02-01T02:38:00.004+01:00

Estimado Odiseo,

Ya sigo perdido de nuevo en extrañas tierras con extrañas vidas de las que no sabemos qué acontece.

No sé si será como aquel sueño donde Atenea visitó a la princesa Nausicaa, hija de Alcínoo, rey de Esqueria, recordándola la edad casadera que tenía para ser una mujer y hacer lo que toda mujer en una edad determinada tiene que hacerse.

Y digo yo, quién es Atenea, ni alguien, que sea capaz de decir al vecino la edad de crecer, de comer, o de casarse. ¿Acaso hay un guión escrito dónde nos hagan leer nuestras vidas?

Me río yo de semejantes redactores de vidas, que no son suyas.

¿No será que las suyas están destruidas y quieren hacer caer al resto en semejantes males?

No, no le digáis a nadie qué ha de hacer con sus vidas, al menos, dejadles solos en esos menesteres, que el viaje ha de ser largo, y las etapas, no son de nadie.

Dejad que despierte Nausicaa y le pida a su padre un carro con mulas para ir a lavar al río y vosotros, no le digáis a nadie su camino, ni cuando comer, ni beber, ni siquiera cuando casarse, ni menos, engendrar hijos.

NADIE.

Gracias Alena, por leer a Diógenes y hablar de él en el último número, el 45, Enero 2009, de la revista Alenarte

CARTA V

2009-01-04T20:55:00.004+01:00

Estimado Odiseo,

Tengo ya puesto un pie en esta solitaria orilla…

Y después de soñar los ritos extraños de campanas huecas y frutos de viña, me encuentro solo, esperando el mañana y el después.

Y noto el miedo a lo desconocido a mi alrededor. Porque no son tiempos buenos.

Encontré a un viejo que caminaba hacia la lejanía. Mas, al preguntarle su destino me dijo que era el pasado. Me invitó a pedir a lejanos reyes mi futuro. Y yo quise creer.

El anciano había envejecido con el año y me dijo, que el futuro era incierto, para todos.

La congoja me llevó al error, al de siempre, al no sentir el presente sino imaginar el mañana, tan lejano, tan inquieto, tan impredecible.

El viejo me avisó del nuevo año, y me contó extrañas palabras donde la inquietud estaba presente. Me dijo que los nuevos tiempos ya no hacían soñar, y que el miedo de los habitantes cercanos le hacían rezar a lo desconocido por miedo. Miedo, a seguir viviendo.

Extrañas mantícoras carmesíes que nos deniegan el paso a la felicidad.

Pero, ¿podemos hacer nosotros algo?

Muchas veces las respuestas se encuentran en la sonrisa de los niños y en sus palabras.

NADIE.

CARTA IV

2008-12-31T18:56:00.008+01:00

Estimado Odiseo,

A pronto que he dormido varios meses.

Extraña sensación la del adormilado en su mente que se mantiene al margen de las proclamas e infectas emociones que le rodean.

Qué extraña cárcel para algunos es la del onírico, encerrado en sus propias historias, haciéndolas suyas y no de nadie.

Qué extraña libertad para el que odia aquello en que vive y no tuerce, deseando entrometerse en otros mundos sin tener que llegar a la muerte.

Miro la extraña playa y ya es de noche.

Cuando la risa inextinguible y perturbadora que es conocida inunda mis oídos como queriendo devorar mis sanguinolentas carnes.

Oh soberbia Atenea, de qué te ríes, le pregunto.

¡Ah, infeliz!, me contesta. Dónde crees haber despertado sino en un mundo de extraños ritos donde las doce uvas son comidas pensando en los meses venideros. Qué loca temeridad te ha hecho despertar en este día.

Siempre ríes de Euríloco porque te advierte de escondidos males mas, este vez debieras haberle hecho caso.

Aquí no obtendrás honras fúnebres como en los tiempos que luchabas junto a los aqueos ni quizás vuelvas a bañarte desnudo entre cuerpos jóvenes de hermosas trenzas.

Déjame solo en mi infortunio, malvada diosa.

Toca cenar con desconocidos conocidos, de reír bravatas y bromas malas, y de esperar el sonido de los próximos tiempos.

Doce golpes sonarán en mis oídos… doce.

Cierro mis ojos y os deseo, al menos, que vosotros seáis felices donde os encontréis, y si acaso, pongáis una llama para mi regreso.

Y si el placer oculto os interesa en el mundo donde la morada es deseo, aquí os dejo la pócima que os enviará lejos.

http://lasaturnalia.blogspot.com/

Bebedla y disfrutar de la vida… sólo os queda eso.

NADIE.

CARTA III

2008-09-08T11:33:00.003+02:00

Estimado Diógenes,

Dieciocho días llevaba navegando cuando vi tierra. Mas cuando ya mis pies soñaban con distinto suelo que no fuera de madera vino el de siempre, Poseidón, que con sus mismas tormentas me arrojó a las aguas. No sé si alguna vez viste pasar la muerte en el mar, pero el viejo marinero decía que morir en las aguas era mucho más inhumano. El decapitado muere una vez, más el marinero zozobrado muere dos, una cuando se hunde, y otra ahogado.

Gracias a aquella extraña ninfa marina, Leucotea, y su velo inmortal, logré alcanzar la playa. Por mis propios medios no podría haber estado dos días esperando la orilla y me habría encontrado cansado, casi inerte, o esperando la muerte del suicida.

Aqueos y troyanos morían igual. Aqueos y troyanos, deseaban la muerte de distinta manera, independientemente de sus banderas.

Muchos lamentos he oído pidiendo la salvación, en la vida, entre cuerpos mutilados que yacían en el campo después de la batalla. Algunos también he oído pidiendo que les ayudara a morir.

Dime tu Proteo, a la orilla de tu reino, quién tiene razón, quién puede decidir por su propia muerte.

¿Debemos dejar a Ares y sus leyes de la guerra que decida por nosotros?

¿Debemos dejarnos morir por la ira de los dioses que encendió Prometeo, sin hacer nada?

Es triste ver morir a tu amada, a tu amigo. Muy triste es oír que te pidan la muerte.

Qué fácil es para los dioses el destino.

Cansado estoy ya en la costa de Esqueria, rodeado de olivos y acebuches… una cama de hojas me he hecho.

Cuídate.

NADIE.

CARTA II

2008-09-03T08:26:00.008+02:00

Estimado Diógenes,

Aún me retenía en la isla de la ninfa de las lindas trenzas cuando Hermes entró en la cueva para hablar con la bella Calipso.

Ella no quería dejarme ir y me llegó incluso a prometer la inmortalidad.

La inmortalidad, qué palabra tan recia. Parece que ella misma, por su longitud, ya quiere huir de la muerte.

Hace dos días, yacía yo entre sueños. Lleno el estomago me había dejado caer entre sueños y entre sueños oí su dulce voz. Esta vez no era tan dulce, sino apagada. Me pareció extraño el mensaje, necesité oírlo una vez más, y mi única respuesta fue… voy.

Los amigos son pocos en la vida. Muchos se ponen este nombre ellos mismos, se golpean el pecho y te lo dicen como si de orgullo se tratara. Otras veces, crees tú haberlos encontrado. Pero, en el fondo, amigos, amigos, hay pocos. Tan pocos, que me bastaría contarlos con los dedos de una mano y aún así, me sobraría algún dedo.

Había muerto su padre. Enfermo, sí, como todos lo estamos. Unos más, otros menos, pero en este caso con una de esas enfermedades que el simple nombre te ata de por vida. No, no lo esperaban. Mi amigo descansaba del trabajo, su hermana permanecía ajena al destino, su hermano se había despedido de él por la mañana, y su madre, en unos minutos vio como la respiración se le hacía extraña. Murió de repente, sin nadie quererlo, sin nadie esperarlo.

Estos dos días he estado junto a él. Conozco a mi amigo desde que teníamos cuatro años y creo que entre nosotros siempre ha estado todo dicho. Le he acompañado en silencio cuando ha hecho falta, le he dejado solo cuando pensaba que quería estarlo, le he abrazado, y hemos surcado esas horribles horas donde el tiempo se para y la realidad es ajena para todos hasta que se rompe con la visión de un ataúd.

Ayer, a primera hora de la tarde, navegamos por un sitio extraño. Calles de árboles que dibujan parcelas donde miles de tumbas se acompañan. Qué insólito paisaje.

Mis acompañantes veían muerte por todos los rincones. Yo veía miles de vidas. Vidas que fueron y ya no son. Vidas como las nuestras. Con sus ilusiones, sus sueños, sus pasiones, sus deseos, sus amores… Vidas que se resumían en dos fechas anónimas. Un nacimiento y una muerte.

Tierra, mármol, palas, cuerdas, un sol ciego, sombras de otras cruces… sollozos.

Calipso me promete la inmortalidad si me quedo con ella. Inmortal significa soledad. De que me vale ser inmortal si nadie a mi alrededor se queda.

Le haré caso a Hermes y construiré esa balsa. Me despediré de la ninfa

Y seguiré navegando…

Tú amigo,

NADIE.

http://es.youtube.com/watch?v=fepL7ez06ew

CARTA I

2008-08-29T10:10:00.008+02:00

Calypso and Odysseus.Erich Von Kugelgen.

Estimado Diógenes,

Ha pasado mucho tiempo.

Son varios años ya de ausencia de mi extraña Ítaca. Es un alejamiento no físico, no buscado. Ay, las búsquedas, no entremos ahora en ello. Mi cuerpo ha merodeado como un espíritu desalojado de su ser. El reino era el mismo, la reina, la princesa… las quiero. Pero el camino invadido por la niebla me anunciaba una ruta sin conocido retorno. ¿A dónde?... No lo sé.

Sólo la Musa que conoce la historia de los hombres, conocerá la mía. Musa conocedora de senderos, de ciudades, de dolores, de talantes y de hombres.

Porque en la insensatez del hombre está su camino y en él sucumbe como víctima de su propio destino. Sí, ya me lo has dicho en ocasiones. El destino lo hacemos nosotros, pero Diógenes, tú lo sabes, hay una parte de él que domina la Musa, hija de Zeus.

Dirás por qué te mando este mensaje, por qué me dirijo a ti, pero es que eres la única persona a la que he conocido durante este tiempo con males semejantes.

Muchos son los que regresan a casa escapando de la guerra y del mar, pero yo no sé ya mi camino. Qué duro es el privarte del regreso.

Preciosa era la ninfa Calipso, diosa de su propia cueva, en cuyas concavidades me retuvo en un principio. Ésto, Diógenes, fue al principio del camino. Calipso era un dulce dama, de grácil estar, bella, estilizada y divina como todas las diosas.

No creo en los dioses, también lo sabes, pero sé que se reunieron para hablar de mi destino. Todos se comparecieron de mí, excepto Poseidón. Nunca me gustaron sus aguas profundas. El hecho de no hacer pie, ya me incomoda.

Cómo culpan los mortales a los dioses, decía Zeus, pero solo ellos por su estupidez soportan los dolores más de lo que corresponde. ¡Cuándo aprenderé Diógenes! Cuándo aprenderé. Cuánto he sufrido por los demás sin importarme apenas mi sustento, cuanto me he quitado, cuanto he dejado sin ver, sin oler, sin sentir, por el hecho de tener en buena vida a mis acompañantes. Sé que ya no lo hago, ni lo haré. ¡Cómo se aprende!.

Dicen que fue a Atenea a quien se le acongojó su corazón endiosado por mi eterna desdicha, y fue la que me miró en aquella isla donde me retenía la hija de Atlante, Calipso. Donde me sujetaba con quejas, dolores, lamentos, depresiones, ansiedades diversas. Donde una vez encadenado no podía escapar, no tenía fuerzas, no sé si la debilidad era manifiesta o era invadida por esa extraña cobardía que nos acompaña cuando no nos atrevemos a romper con algo. ¿Acaso no te pasa? Seguro que tienes algún conocido atado por apegos que no lo son, pero él cree que sí. Esclavo de cadenas que sólo ve él. Pero que en todos nos existen en algún momento. ¡Qué dificil!

Sé que Zeus no me odiaba, no le creo capaz. Pero si existe el que conduce su carro por la tierra, Poseidón, ese sí que me odia. Será por privarle el ojo a su hijo. Será por esos daños que hacemos en la vida y no vemos. Quién es entonces Polifemo sino cualquiera de nosotros. Yo también, como tú Diógenes, habré hecho mucho daño. Lo sé. Pero si alguien se arrepiente de lo hecho y de lo no hecho, soy yo.

Me cuentan que a Ítaca descendió Atenea con sus sandalias inmortales, su lanza guarnecida en bronce y vio a los pretendientes jugar a los dados, esperando. Yo no lo creo, mi princesa me adora, me quiere, y aunque no vea lo que era, sabe que soy yo, que aun estando lejos, estoy junto a ella, siempre.

Ahora, estoy a las afueras del oscuro bosque, y espero a Hermes.

Vendrá…

Tu amigo,

NADIE.

...

2008-08-20T14:37:00.002+02:00

“La Balada del viejo marinero:

[...] El timonel tenía agarrada la rueda
y el barco se movía, se movía
sin que una sola brisa lo moviera.
Cada marino en su puesto intentaba
tensar los cabos, y no tenía fuerzas:
¡éramos una tripulación difunta, cadavérica!
[...]
Más fuerte y más terrible
seguía retumbando bajo el agua:
alcanzó la nave, dividió la bahía
y, como plomo, la nave desapareció bajo sus aguas
[...]
Aturdido por el ruido aterrador
que cielo y mar estremecía,
mi cuerpo quedó a flote
como quien lleva ahogado siete días
[...] esta alma mía
en medio del mar se sintió muy sola:
tan sola que ni el mismo Dios parecía
estar entre las olas.

(Samuel Taylor Coleridge)”

Dicen que los herejes no son los quemados, ni los perdidos, ni aquellos que se alejan del dogma, sino los que ponen en su boca esta palabra. Pero yo desde hace años me considero un hereje. Hereje de las formas, de la mirada, de la vida en si misma. Soy un hereje de las compañías, del grupo, de la sociedad, de la norma, aunque públicamente elija ser autista.

La singladura está determinada. La bitácora se muestra ante vosotros y el destino, ¿quién cree en el destino?

El otro día leí acerca de mi reciente destino, pero en vez de dejarme en el presente, me llevó al pasado… muy atrás.

http://cuandollegalanoche.blogspot.com/2008/08/los-puntos-suspensivos-de-pendragon.html

Gracias Hisss.

El destino es cierto. Y me veo distinto.

El verano ha traído el resto… recuerdos.

No diré más, todo es conocido. Aquellos blogs, aquellos instantes…

Mi singladura continúa. Mi espíritu queda contigo, Nadie… y quien desee seguirte no tiene más que escribir dos palabras… tu nombre y el nombre de la fiesta de los esclavos… allí estaremos, al menos… algún tiempo.

Besos y abrazos.

Diógenes.

VACACIONES...

2008-06-29T19:30:00.004+02:00

Bien, llegaron las vacaciones para mí.

Estaré desconectado de este blog un mes, por lo menos. No podré actualizarlo, entre otras cosas, porque los lugares por donde me moveré no tendrán casi ni posibilidad de acceso.

Muchas cosas han pasado durante estos meses, pero para mí, la más importante es haber tenido un nexo donde poder encontrarnos…

El otro blog perdido también estará parado. Deseo que todos vosotros ya sepáis donde encontrarlo.

Me pareció buena idea la que sugirió Manqueospese, así que dejaré este post abierto para lo que queráis.

También conocéis mis e-mails. Allí podréis dejar vuestra huella.

Os deseo lo mejor. Por supuesto felicidad y sobre todo (je, je…) que no dejéis pasar sin exprimir ninguno de aquellos momentos que no pueden pasar sin más.

Gracias por pasar por aquí.

Besos, abrazos… y felices vacaciones.

LILIT...

2008-06-25T08:03:00.003+02:00

Lilit fue la primera esposa de Adán, anterior a Eva, que abandonó el Edén para instalarse a orillas del mar Rojo junto a Samael y otros demonios.

Lilit es la diablesa que rapta a los niños de la cuna cuando no quieren dormir…

La palabra lil significaba viento, aire, espíritu, y es de origen mesopotámico. Más tarde la adoptaron los judíos exiliados en Babilonia bajo la forma Lilith.

Su leyenda decía:

“Adán y Lilit nunca pudieron estar juntos, pues cuando él deseaba tener relaciones sexuales con ella, Lilit se sentía ofendida por la postura acostada que él le exigía. «¿Por qué he de acostarme debajo de ti? yo también fui hecha con polvo, y por lo tanto soy tu igual». Como Adán trató de obligarla a obedecer, Lilit, encolerizada, pronunció el nombre mágico de Dios, se elevó por los aires y lo abandonó.

Saliendo del Edén fue a dar a las orillas del Mar Rojo. Allí se entregó a la lujuria con éstos, dando a luz a los lilim seres cubiertos de pelos. Cuando tres ángeles de Dios fueron a buscarla, ella se negó. El cielo la castigó haciendo que muriesen cien de sus hijos al día. Desde entonces las tradiciones judías medievales dicen que ella intenta vengarse matando a los niños menores de ocho días, incircuncisos.”

Lullaby… se les canta a los niños para decir adiós a Lilit, más, nunca me la cantéis a mi, por favor… dejad que me lleve.

SUBIR A UN AUTOCAR...

2008-06-17T23:30:00.001+02:00

Recuerdo a un niño de diez años en el gimnasio de un colegio.

Recuerdo a un profesor repartiendo dorsales…

El sábado competíamos contra otros colegios.

Le tocó el turno a la longitud. Todos saltamos. Y aquel dorsal, como el que se ponían en la tele, le fue entregado. Había saltado más que toda la clase.

El sábado, el autocar, estaba parado frente a su casa. Todos montaron menos él. Sus padres no le dejaron. Era peligroso viajar en autocar. Quizás era un castigo por ser hijo único.

Quince días después hubo de nuevo selección en el colegio. Ese niño volvió a saltar y quedó el primero. Antes de darle el dorsal, el profesor le preguntó: ¿Te dejarán? Él afirmó como el que quiere negar lo imposible. El profesor sabía más que él, pero a pesar de todo, se lo dio.

Llego el siguiente sábado.

El niño se escapó de casa. Cruzó la calle y se encontró con el profesor. No me dejan, le dijo. Tome este dorsal seguro que alguien del equipo lo podrá aprovechar. El profesor le dio una palmada en la espalda. No dijo nada. El chaval volvió llorando a su casa.

…

Mañana mi hija se va de excursión. Va a El Escorial. Han anulado el viaje dos veces por mal tiempo, pero mañana, por fin, irán.

Virginia tiene un brillo en los ojos que refleja felicidad.

Le he dado dos besos, un abrazo, y le he dicho que fuera feliz. Ella me ha sonreído.

EMERITA AUGUSTA...

2008-06-13T12:43:00.002+02:00

Ayer cogí un tren…

Me levanté muy temprano y a las 7:40, salida puntual, me senté frente a una dama de ojos azules, con destino a Mérida.

Me compré una bolsa de “chuches” como leí en SATURNALIA y esperé.

Se bajó en Illescas y el único comentario fue a raíz de un pisotón que me dio entres sueños y una sonrisa. Algo es algo. Guardé mis golosinas y me puse a dormitar.

Cuando desperté el paisaje había cambiado. Veía alcornoques y encinas. Muchas, pero que muchas cigüeñas, vacas, toros y algún conejo (No Mus, de los otros…) De esos animales de los que me gustan hasta los andares, ni rastro.

Al llegar a Cáceres, se subió ella. (Digo ella, porque nunca sabré su nombre). Hubo sonrisa por sonrisa, buenos días por buenos días, y nada más.

El paisaje había cambiado. Veía todos cuesta abajo, montes brillantes, lisos, sin estrías… curvas de desnivel que a cada centímetro padecían distintas… algún valle que se descubría por un instante y que volvía a esconderse… fuera del tren, también había cambiado el paisaje.. ays… qué despierto llegué a Mérida.

Bajé del tren, me fui a la Junta, papeleé lo necesario y terminé en media hora.

El puente nuevo estaba ocupado por camiones que pitaban. Se manifestaban ante la Junta. Pensé que si la movida iba en aumento lo mismo conocería las noches emeritenses. Al poco me di cuenta que la ciudad me gustaba. No, no me importaría “emeritarme” (aquí o inventamos todos o tiramos la …) en esta ciudad.

Mi autobús de vuelta salía a las 16:15 y había quedado con un bloguero para comer.

Migas y paletilla asada. Arroz con leche de postre… mmmmmm… sin palabras.

Estuvimos hablando de estrategia, de batallas, de blogs varios y me enseñó algunas de las ruinas que hacen de esta ciudad un destino apropiado para quien le guste la historia. Yo me he apuntado ya un regreso.

Cruzamos el puente romano (impresionante) y al autobús.

Nada, en el autobús, tampoco. Me comí las “chuches” yo solo.

Qué amarga es la vida del viajante…

HUITLACOCHE...

2008-06-08T21:12:00.004+02:00

El sábado les invité a comer.

Estuvimos en un restaurante mexicano entre alambres y quesadillas. Aunque quien disfrutó fue mi sobrino Jorge, que se comió un plato con un color extraño a base de Huitlacoche. Se trata de un hongo comestible que es parásito del maíz. En México es una delicadeza culinaria, al contrario que en otras partes del mundo donde se considera una auténtica plaga.

Después hicimos tiempo entre bolas de helado y bañadores. De estos últimos se compraron algunos con vistas a este verano. Qué colorido tienen estas tiendas. Qué minúsculas braguitas hacen por estas fechas. Según mi mujer cada día más pequeñas. Tendré que arreglarme las gafas antes de ir a la playa porque, es cierto.

Recorrimos calles de mi infancia y un poco antes de la hora, al Retiro.

Según caminábamos por las casetas, empezábamos a oír quien iba a firmar esa tarde en la Feria. Hasta mi hija dijo que habían dicho mi nombre.

Una carpa aún vacía y una inmensa cola, anunciaban la firma de Carlos Ruíz Zafón.

Más adelante repartían globos… caramelos… propaganda…

Al fin, llegamos a nuestro sitio.

Estuvimos dos horas. Fue agradable. Pude saludar a mucha gente y firmar algunos libros.

Espero Desirée (que nombre tan bonito) te guste mi libro. Será una de las lectoras más jóvenes, sin duda.

Deseo también que un desconocido dramaturgo que había aparcado su obra, se anime después de nuestra conversación, y la mueva, y se la publiquen, y la representen. Me gustará ir un día, al teatro, a verla.

Al final de la hora, me pude aventurar a otra caseta, casi enfrente, donde firmaba un buen amigo, Ramiro Calle. Me dedicó su “Ingenieria emocional”. Libro que junto al “Manuscrito secreto del Fáquir” viajará conmigo este verano. Recordamos viejos tiempos y nos prometimos uno de esos cafés que nunca podemos tomarnos por las prisas, para cuando nos viéramos.

Os agradezco, de verdad, a todos aquellos que me permitisteis conoceros ayer. Sin duda, un buen consejo que me dieron hace unos días en este blog lo pude llevar a cabo. Estuve hablando sí, pero también escuché mucho, y también, aprendí.

Estamos ya casi a mediados de Junio. Me siento cansado después de un año revuelto.

Necesito parar. Asentarme de nuevo. Y ver qué camino tomar.

Brazacorta me ayudará a ello. Lo sé.

LA VISITA...

2008-06-02T23:31:00.002+02:00

Dios mío… estoy muy nervioso.

Esta noche se volverá a colar en mi casa ese extraño animal. No puedo más, no lo aguanto. Es una sensación de terror. El individuo, encima, es un noctámbulo.

Ya ha venido varias veces y aunque sé que pasará por delante de mi puerta y a mí no me molestará, temo que en el último momento cambie de opinión y venga a hacerme una visita.

No puedo soportar esta tensión. No puedo quedarme esperando a que aparezca, porque lo que es seguro es que aparecerá.

En una paranoia sin sentido, pero desde el día que se convirtió en realidad, tengo pesadillas, sufro de su llegada. No puedo más.

Tenéis que ayudarme.

Os ruego que os quedéis conmigo velando armas. Me da miedo que el resto de la familia se dé cuenta de mi terror. He simulado que barría mi habitación por el simple hecho de dejar olvidada la escoba junto a la puerta.

Debéis socorrer mi miedo.

Yo, solo, no puedo. Quiero huir, pero no debo. Soy el padre de familia, soy el último que debe infundir terror al resto. Debo dar ejemplo… pero estoy acobardado, no puedo... ¡No puedo!

Cuando mi mujer duerma, dejaré a mi hija a su suerte, me esconderé bajo las sábanas y esperaré el despertar de un grito.

Mi hija será la primera en anunciarlo.

El señor Pérez vendrá irrefutablemente. No puedo evitarlo. Estoy perdido.

No sé si volveré por aquí.

…………………………………………………………………………………

P.D. Y menos mal que viene, pardiez, es un pesado.

Dos días llevamos llamándole, porque la paleta colgaba y no caía. Mi hija no comía. Purés, sopas con pajita… qué ganas de agarrarle el diente retorcido para ponérselo en la mano y comiera como es debido.

Hoy la hemos llevado al dentista. Ni cerraba la boca la condenada, ni articulaba palabra (y ya es milagro)… solo babeaba.

La dentista ha agarrado una barra de algodón manchada de un líquido y con dos dedos ha tirado.

¡Ya está! Ya lo tenemos aquí, puedes estar tranquila.

¿Tranquila? la hemos dicho. ¡Tranquilos nosotros! Que ya está bien.

Cosas de padres.

LA FERIA DEL LIBRO...

2008-05-29T23:15:00.003+02:00

Mañana se inaugura la Feria del libro de Madrid, en el Retiro.

Desde que pude acercarme a ella me gustaba perderme entre sus casetas, leer el nombre de las librerías, de las editoriales, buscar entre las páginas de un libro entreabierto dónde poder perderme… Viajes, historia, novelas, mitología…

Primero la recorrí con mis amigos, más tarde con mi mujer y últimamente también con mi hija…

Me gustaba mirar esos carteles donde ponía ese: Hoy firma… y aprovechaba la ocasión para obtener alguna obra con un signo especial, con una dedicatoria al principio que años después me encanta todavía leer.

Conseguí que varios autores famosos me dedicaran algún libro. Y entre todos, por la conversación que tuve con el autor, el que recuerdo con mucho agrado, es un ejemplar de “Historia de una escalera” que me dedicó don Antonio Buero Vallejo. El recuerdo fueron sus palabras. Todavía las escucho...

Este año, para mí la Feria tiene algo especial. Además de pasear por ella como deseo hacer, algún día estaré dentro de alguna caseta, firmando algo que yo he escrito.

Se me hace grande y a la vez, extraño.

Me han dicho que puedo elegir el día con decirlo con otro de antelación, pero todavía no sé cuándo iré. Es muy probable que sea el sábado 7. Ya veremos.

De cualquier forma y como me encuentro entre amigos, os diré que un familiar y una bloguera que nos leen, quieren que una de estas tardes quedemos para tomar una cerveza. Durante estos días, al salir del trabajo, pasaré casi a diario por la feria. Así que, sin ninguna obligación, si alguien se apunta a esa cerveza, no tiene más que mandarme un correo. Estaré encantado de conoceros y hablar del blog, del Retiro o de lo que fuera…

Ahora os dejo con un texto que alguno ya habréis leído… es parte de una historia más larga que dejó de ser un sueño hace unos meses:

“(...)Entre todas las casetas, algunas tenían premios especiales,
tesoros escondidos que algún alma caritativa, al verse rodeada
de niños, sacaba de alguna caja: globos, gorras de papel y,
sobretodo, sobretodo, alguna pegatina que, colocada en algún
cuaderno o en algún libro, diferenciaba al día siguiente en clase
al que había recorrido y al que no había recorrido la feria.

Muchas veces, en las casetas, los libreros colocaban los ca-
tálogos a la vista, a mano, en primera fila, y ante nuestras inter-
minables preguntas, aun siendo siempre las mismas, contestaban
con un: «Sí, puedes coger uno de ese montón».

Cuando terminaba la cacería, digo el recorrido, corríamos a
buscar algún banco escondido en la antigua Casa de fieras o en
los jardines de Cecilio Rodríguez, y en un acto de superación
entre nosotros nos enseñábamos nuestras recompensas.

Un día, de los muchos días nublados que se anuncian en la
feria, de esos que al poco convierten en un barrizal las tierras y
encharcan los duros surcos del suelo, estábamos dos de mis
amigos y yo recorriendo las casetas, buscando ya con una bolsa
nuestros deseados catálogos. De repente, un enorme trueno
sobre el parque anunció lo que se nos venía encima. Unas
enormes gotas mojaron el suelo, y los tres empezamos a huir
en dirección a la salida, pero no sin antes, a la carrera, repetir la
eterna pregunta en alguna caseta y escuchar la casi siempre res-
puesta de «sí, puedes coger uno». La gente con algún librero
conocido se guareció en las casetas, el público corrió hacia la
calle de Menéndez Pelayo y nosotros, una vez ya casi en la salida
del parque, nos despedimos emplazándonos a vernos después
del diluvio.

Cuando llegué a mi casa, ya iba empapado. Abrí la puerta;
estaba solo y me fui a mi habitación. Los truenos y el ruido del
agua, al golpear ventanas y suelo, era ensordecedor. No había
casi luz, la tarde era noche. Me senté en la cama, con la bolsa
llena de catálogos a mi lado, y empecé a sacarlos…”

http://es.youtube.com/watch?v=X4YbwUj72X0

101...

2008-05-27T08:18:00.002+02:00

101 era el número de una habitación ficticia dentro del Ministerio del Amor en la novela “1984” de Orwell.

En esta habitación, los sospechosos eran sometidos a tortura con aquello que les diera más terror. El fin era destruir dentro de cada persona aquello que les impedía amar al Gran Hermano.

El edificio del Ministerio del Amor no tiene ventanas y en el interior hay siempre luces encendidas por lo que también se le conoce como el lugar donde no hay oscuridad. Es la herramienta que tiene la sociedad de moldear al individuo.

Aun siendo una forma directa de formar al individuo, ¿no veis cierto paralelismo con la forma en la que nos intentan moldear en nuestra sociedad?

Antes de que Manqueospese me llame al orden, no puedo evitar recordar que 101 también es un álbum en directo de Depeche Mode que grabaron en Pasadena (California). 101 es el número de presentación en la gira.

Strangelove es una canción de Martin L. Gore que aparece en este disco y que hoy quiero recordar.

http://www.youtube.com/watch?v=BA0E6NChAU8

There´ll be times

When my crimes

Will seem almost unforgivable

I give in to sin

Because you have to make this life livable

But when you think I´ve had enough

From your sea of love

I´ll take more than another riverful

And I´ll make it all worthwhile

I´ll make your heart smile

Strangelove

Strange highs and strange lows

Strangelove

That´s how my love goes

Strangelove

Will you give it to me

Will you take the pain

I will give to you

Again and again

And will you return it

There´ll be days

When I stray

I may appear to be

Constantly out of reach

I give in to sin

Because I like to practice what I preach

I´m not trying to say

I´ll have it all my way

I´m always willing to learn

When you´ve got something to teach

And I´ll make it all worthwhile

I´ll make your heart smile

Pain will you return it

I´ll say it again - pain

Pain will you return it

I won´t say it again

I give in

Again and again

I give in

Will you give it to be

I give in

I´ll say it again

I give in

Again and again

I give in

That´s how my love goes

I give in

I´ll say it again

I give in

100...

2008-05-23T00:40:00.012+02:00

Fue un miércoles 26 de septiembre cuando volví del Registro de la Propiedad intelectual después de presentar un manuscrito. El siete de marzo se había convertido en un libro…

Ese miércoles también me embarqué en una aventura como un argonauta más, tirando la piedra muchos días sobre los temas que iban aconteciendo o bien se me iban ocurriendo…

Hace ya cien post desde aquel inicio.

Y sin duda, si he llegado hasta aquí no ha sido por mí, sino por el aliento que imaginaba al sentiros cerca, con vuestras visitas, con vuestras opiniones.

Sin todos vosotros esto no habría sido un blog.

Es agradable encontrar a conocidos de otras guerras, de otras batallas, de otros mundos… visitantes de blogs ya lejanos, de poblados perdidos, personas que en algunos casos he tenido la suerte de conocer.

Hace poco leía diálogos de antaño, donde alguno de vosotros participaba. Es una extraña sensación. Sensación feliz, eso sí.

Me gustaría nombraros a todas, a todos, pero tengo miedo de dejarme a alguno en el olvido…

Diógenes, a pesar de todo, ya no es lo que era. Se ha convertido en un personaje público: más educado, a veces menos cínico, y muchas menos irónico. Esto le ha llevado a cambiar su himatión y a navegar por otros mundos donde reinan los esclavos en la fiesta del hijo menor de Urano y la vieja Tellus. Bien, no sé lo que aguantaré. Eso mismo dije hace cien temas… pronto vendrá el verano y al menos un mes os abandonaré, aunque pueda dejar mi huella desde algún que otro escondrijo.

Os doy las gracias a todos.

Besos para ellas y abrazos para ellos.

Y como tampoco es cuestión de felicitaros un cumpleaños que no es, dejadme que os felicite un no cumpleaños.

http://es.youtube.com/watch?v=vREirMXu41Y

FE...

2008-05-21T00:03:00.001+02:00

Había entendido que la credulidad se conseguía con los años.

Pensaba que era algo lejano para los jóvenes hasta que conocí algunos que me decían tener cierta fe.

Yo, también, en algún momento tuve fe en algo. Pero era una fe hipotética que nacía de algo muy humano, el deseo. Deseaba que existiera algo que nos hubiera creado, deseaba que existiera algo después, pero… según he ido conociendo la vida, al contrario que la credulidad de los demás, yo, he ido perdido la fe en casi todo. Y eso me hace aferrarme a minúsculos momentos donde la esperanza, la voluntad o la creencia sean incapaces de invadirlos.

Decía Chéjov, que “un perro hambriento sólo tiene fe en la carne”… ¿no será la fe eso?

Otras veces me han presentado la fe como un comodín eficaz, un oráculo donde siempre existe respuesta, una solución a todas las sinrazones, una contestación utilizada por aquellos que no saben qué contestar. Es cómo lo que decía Nietzsche “tener fe significa no querer saber la verdad”, pero yo incluso le preguntaría a Nietzsche: ¿qué es la verdad?

Tienes que tener fe, me decían… tienes que tener fe… repetían cuando la vida me abofeteaba… y yo sentía envidia, porque no podía.

Al menos, si me quedaba mirarles a los ojos, y compartir lo que Tagore dijo: “la fe engaña a los hombres, pero da brillo a su mirada"

VIAJE...

2008-05-19T00:22:00.001+02:00

“He visto cosas que ustedes los humanos no creerían...

Naves de ataque en llamas sobre el hombro de Orión.

He visto rayos de mar centelleando en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser.

Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia.Hora de morir.”

Roy Batty en Blade Runner

El caso es que yo estos días he visto cosas que no veía…

Calles solitarias, casas vacías de ancianos que ya no están, pueblos que se abandonan en la nada, que dejan de latir… soledad.

Inviernos que se llevan almas, que traen enfermedades que castigan gente lejana pero querida…

También he visto cielos nocturnos desconocidos, nubes de muchas formas, caminos de bicicleta, agua en forma de manteles rayados, varios arco iris, una perra pariendo, cachorros y risas de niños al mismo tiempo, cuatro agricultores celebrando San Isidro en medio de una partida de tuta…

Y luego gente que se preocupa por idioteces, por sinrazones de la vida, por creerse eternos y pensar que pueden tener y tener, por ser idiotas de la materialidad que si no están a punto de dejar, dejarán…

Y vosotros, ¿habéis visto estos días alguna cosa que no veíais?

APUS APUS...

2008-05-14T11:12:00.003+02:00

Hay épocas del año marcadas por un hecho especial… hoy llueve, pero ayer… me fijé que ya habían llegado esos gritos en el cielo que me traen un recuerdo.

Todos los años, por esta época, mientras me perdía en apuntes y libros, y sentía ya la presencia inmediata de exámenes, junto al buen tiempo, oía el ir y venir de estos pequeños gritos en el aire de Madrid.

Alas amplias para su cuerpo pequeño, cola en forma de horquilla y un extraño comportamiento. Dicen que viven, copulan y duermen en el aire… Son los vencejos. (No confundir con pendejo, palabra que utilizaba mi madre para referirse a aquellos niños que se las daban de adultos y les faltaban muchas vueltas. Lo decía de forma cariñosa. Y no hay tampoco que confundir con la misma palabra que sirve como insulto al otro lado del mar)

Los vencejos sólo bajan al suelo para anidar y tener a sus polluelos. Y estos, una mañana, sin aprendizaje, emprenden el vuelo para no volver.

Una vez en el pueblo, tuve uno en mis manos… Si alguna vez caen al suelo, son torpes para volver a remontar el vuelo. Aquel día, lo cogí entre mis manos y lo lancé al cielo, de vuelta a su mundo.

Me gusta escuchar el ruido de este pájaro del diablo, como les llaman algunos, me indica que el invierno ha pasado, los días son más largos, y las vacaciones se acercan…

SUSURROS...

2008-05-12T14:52:00.001+02:00

Susurro…

Sonidos de amor al oído… sonidos de secreto… sonidos profundos… sonidos ocultos para el resto…

Un susurro es un mensaje al oído, un sólo te quiero a ti, una forma de que mis palabras sean sólo tuyas…

Murmullo de mensajes, pequeño brote de palabras, ¿quién nunca no ha susurrado?

Señales que a la vez que se oyen aumentan las pupilas o hacen nacer una sonrisa.

Quiero susurrar siempre, dejar mis palabras sin distancia, hacerlas sólo suyas para siempre.

¿Acaso no os gustaría susurrar a alguien lo que no os atrevéis a gritar?

(Decir al oído palabras que harán brotar, tu risa).

http://es.youtube.com/watch?v=HKJ6UsmXWbc

RADIO FUTURA

“Semilla negra”

Ese beso entregado al aire es para ti

Fruta que has de comer mañana.

Guarda la semilla porque estoy en él

Y hazme crecer

En una tierra lejana

Si me llevas contigo

Prometo ser ligera como la brisa

Y decirte al oído

Secretos que harán brotar tu risa

Esos ojos detrás del cristal

Son dos negros cautivos cruzando el mar

Por la noche estaré sola en la selva,

¿qué voy a hacer Esperando a que vuelvas?

Si me llevas contigo

Prometo ser ligera como la brisa

Y decirte al oído

Secretos que harán brotar tu risa

Yo tengo un pensamiento vagabundo,

Voy a seguir tus pasos por el mundo.

Y aunque tú ya no estás aquí

Te sentiré

Por la materia que me une a ti,

Por la materia que me une a ti...

DESPUÉS DE LA ORGÍA...

2008-05-08T23:41:00.003+02:00

Mora de José Tapiro

Hace unos días, lejos, muy lejos, en una estancia de suelos de madera, vitrinas de cristal, camas y despacho al mismo tiempo, cuadros de bellas y distantes damas que en un tiempo vivieron y pisaron por aquella casa hace casi un siglo, acurrucado en esa silla sin patas a modo de balancín del sueño, la puerta cerrada, me encontraba abriendo un libro que me encanta leer.

Para mí es un libro, perdido y hallado, al que sólo yo le hago caso. Libro como todo libro que nos emplaza a otros tiempos, a otros lugares, a otros cielos…

Y como todo destino, espera ser vivido, leído, asimilado…

Hoy, después de ayer tarde, me apetece copiar unas palabras que copié en un papel el último día que lo tuve en mis manos, lo dejo aquí, para que sea leído.

A mí… me gusta…

DESPUES DE LA ORGÍA de Ben Xuhaid de Córdoba (992-1034)

“Cuando, llena de embriaguez, se durmió, y se durmieron los ojos de la ronda.

Me acerqué a ella tímidamente, como el amigo que busca el contacto furtivo con disimulo.

Me arrastré hacia ella insensiblemente como el sueño, me elevé hacia ella dulcemente, como el aliento.

Besé el blanco brillante de su cuello; apure el rojo de su boca.

Y pasé con ella mi noche deliciosamente, hasta que sonrieron las tinieblas, mostrando los blancos dientes de la aurora.”

España Califal de Claudio Sánchez- Albornoz.

METAMORFOSIS...

2008-05-06T15:00:00.001+02:00

«Al despertar Gregorio Samsa una mañana tras un sueño intranquilo, encontrose en su cama convertido en un monstruoso insecto. Hallábase echado sobre el duro caparazón de su espalda, y al alzar un poco la cabeza, vio la figura convexa de su vientre oscuro, surcado por curvadas callosidades. Innumerables patas, lamentablemente escuálidas en comparación con el grosor ordinario de sus piernas, ofrecían a sus ojos el espectáculo de una agitación sin consistencia».

Metamorfosis, de Kafka.

Toda metamorfosis es necesaria.

Un despertar a tiempo…
Una escapada…
Un darse la vuelta pero no salir corriendo…
Un sentirse vivo pero no muerto…
Un deseo de sentir lo no sido…
Un propósito de camino…
Un viaje alado pero andando…
Un resucitar de un infierno…
Una alquimia descubierta…
Una piedra transformada…

Un alma nueva…

¿Quién quiere cambiarla?

ROMERÍA A CLUNIA...

2008-05-04T20:17:00.003+02:00

Y sucedió.
Y me fui de romería (de la Virgen de Castro).
Y escuché a los abuelos decir “Ora pro nobis” tras una cruz.
Y les pregunté qué significaba eso de “ora pro nobis”, y me dijeron extrañados… joer, es lo que siempre se dice.
Y le dijeron al cura que si el rosario que cantaban a la puerta de Clunia, frente a un bar, no lo podían hacer dentro del bar.
Y el cura, preguntó a los más viejos que si eso se podía hacer, que si era costumbre.
Y bebimos y comimos “ como animales” (expresión de un amigo del pueblo).
Y bebimos, según costumbre, vino en unos platos de plata donde había bebido medio pueblo.
Y jugamos al mus cuatro partidas y sólo perdimos con un par de “dulces” damas.
Y como no había rosquillas borrachas, cogieron unas muy secas y las mojaron en vino.
Y bebimos más vino a discreción que ponía el ayuntamiento.
Y me enrollé (palabra textual de mi mujer) con la guarda de las ruinas, pero sólo hablamos de historia…
Y entre el vino, el pacharán, y otros vinos distintos, nos cogimos un melocotón…
Y volvimos al pueblo, y nos comimos chuletas, pancetas y morcillas.
Y volvimos al bar hasta las tantas y cogimos el melocotón que había sobrado…
Y esta mañana le dimos mi hija y yo, los regalos a su madre (tiesto incluido que se ha hecho más de cuatrocientos kilómetros)
Y llegué a Madrid, después de chupar caravana…
Y aquí estoy, mirando el calendario y viendo dónde está San Isidro.

Y echando ya de menos todo lo anterior…

CLUNIA...

2008-05-01T20:18:00.002+02:00

Clunia Sulpicia fue una ciudad romana, cuyas ruinas se encuentran entre las localidades de Coruña del Conde y Peñalba de Castro, al sur de Burgos.

Esta ciudad está cerca de un antiguo asentamiento arévaco denominado Cluniaco.

En Clunia, Quinto Sertorio resistió durante 20 años a Pompeyo, quien destruyó lo que existía de la ciudad en el año 72 a.C. Años más tarde, la ciudad se fundó de nuevo en la época del emperador Tiberio. Entre los imperios de Tiberio y de Claudio, se convirtió en sede de uno de los Legati Iuridici de la provincia Tarraconensis, convirtiéndose en capital del conventus iuridicus Cluniensium.

Clunia se empezó a denominar Sulpicia, tras autoproclamarse en ella emperador el general Sulpicio Galba.

El primer fin de sábado de mayo, Brazacorta celebra una romería a las ruinas de esta ciudad. Todos los pueblos alrededor de Clunia tienen una fecha al año para celebrarla. Entre el teatro, mosaicos y muros que dibujan lo que era la ciudad, se come en completa armonía, y se juega a la tuta, al subastado, y al mus, si se tercia.

Mañana Viernes viajaremos hacia Brazacorta, y el sábado, siguiendo el camino por donde el Cid se fue al destierro pasaremos por Coruña del Conde antes de llegar a Clunia.

Vino de bodega, mus, paseos, lectura, amigos, y cielo limpio para ver estrellas… quién da más.

TOSES...

2008-04-29T08:09:00.001+02:00

Llevaba tres noches sin dormir. Ya sabes, me había dicho una compañera, es lo que toca por ser padre. Pero ayer por la tarde, su nueva doctora le recetó un medicamento que estuvo respirando en el ambulatorio y le ha hecho descansar toda la noche. Mira papi (así me llama), parezco la pilota de un avión con esto en la boca y la nariz, ¿me lo puedo llevar a casa para mañana jugar a pilotos?

Una vez hablaba de apegos con mi mujer. Le decía que durante años había conseguido desprenderme de ciertos apegos y eso me hacía más libre. Ella me dijo que no era cierto. Que quizás me había despegado de ciertas lapas, que había cortado muchas cadenas de anclas, pero que habían surgido otras. Estaba en lo cierto.

Durante años he llevado muy mal las enfermedades de los que me rodean y si hay una cosa que realmente me ha sacado de quicio es oír toser a mi hija, ver que lo pasa mal y no poder hacer nada. Los que tenéis niños sabéis de que os hablo. Y los que habéis bregado en multitud de batallas incluso más complicadas lo veréis como una tontería. Pero sí, aunque ya vaya a cumplir siete años, y estas guerras no sean como las de antes, no me gusta verla sufrir.

Hoy ya irá al colegio. Eso de tener un menú distinto en forma de dieta le encanta, y nos ha dicho que si se lo podía pedir por estar mala. A ella le da igual una laringitis o una diarrea, con tal de enseñarles a los demás su bandeja de comida distinta. La hemos dicho que no, que la dieta es para otras enfermedades.

Veis, soy un esclavo de un apego sin importancia, y como todo apego, es capaz de hacerme infeliz. Aunque también os digo que me curo enseguida. Un simple beso suyo o una sonrisa, es suficiente.

EL DÍA DE LOS DRAGONES...

2008-04-23T09:05:00.002+02:00

San Jorge y el dragón de Paolo Ucello (1460)

Tal día como hoy del año 303, Diocleciano decapitó frente las murallas de Nicomedia a un soldado romano, llamado Jorge de Capadocia, por no querer perseguir cristianos. Pero fue en el siglo IX, cuando San Jorge se hizo famoso en las historias populares atribuyéndole la muerte de un descarado dragón que se había apoltronado ante la única fuente que abastecía de agua a una ciudad y que sólo se movía cuando le ofrecían un sacrificio humano. Un día le tocó a la princesa, pasó por allí San Jorge, y nos quedamos sin dragón… menos mal que esta historia popular, junto a otras, fue el origen de las siguientes historias de princesas y dragones que, por lo menos a mí, me han hecho soñar.

En Cataluña, he oído, que el día de hoy es el día de los enamorados, y que desde hace 500 años se regala una rosa a la amada.

También un día como hoy, el sueño rebelde contra un rey desconocido se frustró para Padilla, Bravo y Maldonado en la batalla de Villalar.

Pero lo más curioso es la razón por la que hoy es el Día del Libro. Extraña coincidencia de la historia que hizo que casi (sí casi) el mismo día de 1616 murieran a la vez Cervantes, Garcilaso de la Vega y Shakespeare.

Hoy es San Jorge, el día del libro, el santo de mi sobrino, el santo de un personaje de mi libro…

¡Felicidades Jorge! ¡Felicidades a todos los Jorges, a todos los enamorados y…!

¡Vivan los dragones!

BRATZ...

2008-04-21T07:53:00.002+02:00

Este siglo XXI se las trae…

Hay que intentar que los niños picoteen de donde creemos existe alimento de su materia gris, y no es fácil. Nosotros podemos intentarlo, es parte de la educación, del intento de educación, porque para mí la educación es un intento, es algo que al menos los padres debemos intentar. Al final, veremos si hemos conseguido algo. En caso contrario, al menos, lo habremos intentado.

Los deberes del fin de semana se liquidan antes de empezar otros menesteres. No hay que decir nada, se sabe. Y en los otros menesteres no sólo hay educación clásica, sino también hay tiempo para perderse con la Nintendo, o descubrir con un tal Pipo las matemáticas en Egipto.

Pero ayer, hubo censura. Vaya temporada que llevo.

Se trataba de un juego de estos que S.S.(graciosas)M.M. los Reyes Magos complementaron de algún bazar de rebajas o saldos que bien les sirven para hacer regalos. Aparecían unas “fulanas” (No se entienda por prostitutas aunque podrán serlo, sino como señoritas de nombre desconocido) que iba ataviadas a la última, con andares interesantes (ridículos) y familiarmente llamadas “pijas”.

Lo curioso es que el lema del juego, que siempre aparecía cuando se cambiaba de lugar era: “Para presumir, hay que sufrir”. ¡Hay que joderse!

Que los Reyes me perdonen pero… por ahí, no.

BISEXUALIDAD...

2008-04-17T23:07:00.007+02:00

De “Alexandros,el hijo del sueño" de Valerio Massimo Manfredi:

-¿Quieres que seamos amigos?

-Por supuesto, pero para hacerse amigos es preciso intercambiarse una prenda.

-¿Qué es una prenda?

-Yo te doy una cosa a ti y tú me das otra a mi a cambio.

Se hurgó en el bolsillo y sacó un pequeño objeto blanco.

-¡Oh, un diente!

-Sí -silbó Hefestión por el hueco que tenía en el lugar de un incisivo-. Se me cayó la otra noche y a punto he estado de tirarlo.

-Tómalo, tuyo es.

Alejandro lo tomó y se quedó confuso al no saber qué darle a cambio. Rebuscó en los bolsillos, mientras Hefestión permanecía erguido delante de él esperando con la mano abierta.

Alejandro, al no contar con ningún regalo de la misma importancia, dejó escapar un largo suspiro, tragó saliva y a continuación se llevó una mano a la boca y se cogió un diente que le bailaba desde hacía unos días, pero bastante sujeto aún.

Comenzó a sacudirlo con fuerza hacia delante y hacia atrás, conteniendo las lágrimas de dolor, hasta que se lo arrancó. Escupió un coágulo de sangre, luego lavó el diente bajo la fuente y se lo entregó a Hefestión.

-Aquí tienes –farfulló- Ahora somos amigos.

-¿Hasta la muerte? -preguntó Hefestión, echándose al bolsillo la prenda.

-Hasta la muerte -replicó Alejandro.

* * *

Hace algunos días oí hablar de la bisexualidad… y oí cosas como:

La bisexualidad no es una condición sexual, sólo es una doble moral.
Se trata de una forma de camuflar la homosexualidad, o uno de los grados de ella.
Las personas bisexuales son infieles por naturaleza.

¿Qué será la bisexualidad?

EL HIPÓCRITA...

2008-04-16T08:02:00.006+02:00

Era un muchacho patizambo, con amplia y torcida sonrisa, pelo revuelto y algo de tupé. No era muy alto, caminaba con la mirada hacia arriba como intentando dejar su barbilla por encima del hombro de los demás.

Se llamaba Enrique, aunque él rogaba que se le llamara Quique. Deambulaba siempre por la panda con ritmo determinado pero firme, con intereses ocultos que al final eran conocidos, movía piezas y personas como si de un juego se tratara y no dudaba mostrar falsos sentimientos y palabras si eso le ayudaba a llegar a su meta.

Mi amigo Javi y yo le llamábamos el hipócrita.

No le denominábamos así por representar cualidades deseadas, por intentar ser lo que no era, por moverse por el mundo como se movía, se lo llamábamos por esa peligrosa cualidad de fingir sentimientos que no tenía, de esa condición para representar el engaño con el fin de sus propósitos maquiavélicos.

Un hipócrita finge casi siempre por una falta de autoestima con la que se obliga a tener una imagen que desearía tener y nunca conseguirá, incrementando una característica de estos individuos, la autodecepción y la falta de honestidad.

El castellano viejo definía al hipócrita como aquel que pretende ser bueno pero sabe que no lo es.

Un hipócrita es un buen actor (del griego Hypocrites) y es algo que no admitiré.

El que condena la prostitución pero se va de putas, el que critica el fumar pero fuma, el que reprende una acción a los demás pero él la ejecuta, el que reprueba la acción de los trolls pero él es uno de ellos…

Qué asco me sigue dando esta gente…

EL MAGO DE LOS TECLADOS...

2008-04-14T19:58:00.002+02:00

Hay músicos desconocidos, de los cuales seguro hemos escuchado alguna canción, que no nos han llegado nunca a sonar por su nombre propio, pero si por sus grupos.

Éste en particular es inglés y se aproxima a los cincuenta años.

Ya de pequeño estudió violín y piano, y en su adolescencia se empezó a juntar con otros nombres como Andrew Fletcher y Martin Gore.

Por aquellas épocas aparecieron los teclados que unidos a la habilidad natural de este músico sirvió para crear un nuevo panorama de melodías y ritmos.

Encontró la voz de David Gahan y lo invitó a que fuera cantante de su grupo al que cambiaron de nombre. Just can´t get enough (Speak & spell) fue un fruto ya imaginado con la mezcla de personajes que formaban este conjunto.

Es cuando nuestro músico, en pleno éxito, abandona la formación y se une a una voz femenina Alison Moyet, dando lugar a otro éxito, Only you.

Se volvió a separar y se unió a otro cantante, Andy Bell, con el que lleva ya más de 20 años.

No hace falta conocer el nombre de este mago de los teclados para conocer sus habilidades y traeros recuerdos en multitud de canciones que sin duda no podréis negar haber escuchado.

Para mí, es un creador en silencio, un genio, que por donde ha pasado sólo ha dejado buena música o al menos, música que a mí me gusta.

Su nombre, Vince Clarke.

Y sus canciones en Depeche Mode, Yazoo, y últimamente en Erasure.

De muestra, tres botones:

Depeche Mode-Just Can´t Get Enough

http://es.youtube.com/watch?v=9BuaHs2y2I0&feature=related

Yazoo-Only you

http://es.youtube.com/watch?v=d2mPNr_0cRs&feature=related

Erasure-Sometimes

http://es.youtube.com/watch?v=6NKpY9DAFT4

ENJOY THE SILENCE...

2008-04-11T14:10:00.003+02:00

Nunca hubiera pensado que existieran tantas revistas extranjeras, y cada una en un rincón, en una dirección perdida.

Nunca hubiera pensado que existiera siempre alguien interesado en leerlas en las antípodas de donde se hacen.

Por ejemplo, la que tengo en mis manos “Proceedings of the New Zealand Society of Animal Production”… tela.

Creo que me está gustando más esta forma errática de entrar en el blog.

No, no hay causa, ya la tenía…

De hecho, nunca he tenido una causa para ser. El “ser” es más sencillo que eso. Aunque el “estar”, los que no hablamos el inglés, lo podamos también utilizar aun no queriendo o no sabiendo estar.

Anoche, hubo cervezas y vino tras la inauguración, y lo más importante, una buena conversación…

Os dejo con algo apropiado y criticable, por supuesto. Hacedlo si queréis.

Esta canción le encanta a mi princesilla.

Buen fin de semana, a todos.

http://es.youtube.com/watch?v=4DHViI5wD8Q

DEPECHE MODE Enjoy the silence

Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world
Painful to me
Pierce right through me
Can´t you understand
Oh my little girl

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Vows are spoken
To be broken
Feelings are intense
Words are trivial
Pleasures remain
So does the pain
Words are meaningless
And forgettable

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

* * *

Palabras como violencia
Rompen mi silencio
Irrumpen
en mi pequeño mundo
Causándome dolor
Atravesándome
No puedes entender?
Oh mi pequeña chica

Todo lo que siempre quise
Todo lo que siempre necesite
Está aquí en mis brazos
Las palabras son muy innecesarias
Sólo pueden hacer daño

Las promesas son hechas
Para ser rotas
Los sentimientos son intensos
Las palabras triviales
Los placeres permanecen
Y el dolor también
Las palabras no significan nada
Y son olvidables

Todo lo que siempre quise
Todo lo que siempre necesite
Está aquí en mis brazos
Las palabras son muy innecesarias
Sólo pueden hacer daño

TRES ROSAS AMARILLAS...

2008-04-08T20:13:00.002+02:00

En este mundo de economías sin pudor, de riquezas que se construyen comiéndose a los más chicos, es muy difícil luchar contra los grandes.

Emporios macroeconómicos donde todo vale, cuyos márgenes de seguridad son tan amplios que cuando alguna vez parece que estornudan, el resto, los de abajo, llevan ya años cerrados, enterrados por culpa de ellos.

Cuando yo era pequeño había dos establecimientos que me ligaban. Necesitaba entrar, escudriñar en sus estanterías, e incluso oler a esos olores tan característicos que les diferenciaban del resto de los comercios.

Me gustaba entrar en la papelería de mi barrio. Ver los cuadernos de mil tamaños y pautas, los lápices de colores, los folios, los sacapuntas de distintas formas, los bolígrafos de naranja o de cristal (dos escrituras a elegir…), gomas de muchos texturas y alguna con olor a nata, portaminas, estuches y compases, y sobre todo sentir aquel olor a madera vieja y grafito. El dueño, con sus gafas casi a punto de lanzarse desde su nariz al suelo, con una sonrisa amable, me miraba a la altura del mostrador por donde ya empezaba a aparecer mi persona, sólo la cabeza. Le pedía un cuaderno, o una docena de folios con un galgo transparente, o un simple bolígrafo que él, en todos los casos, garateaba en una hoja hasta que la minúscula bola de la punta se arrancaba a escribir.

Mi otro comercio preferido eran las librerías, cuanto más pequeñas más misteriosas. Y que con un orden aparentemente olvidado mostraban en sus estanterías viejos libros editados hace años, con desconocidos títulos, que con el paso del tiempo fui aprendiendo a conocer. En aquella librería que recuerdo, el dependiente aún era mayor que el de la papelería. No tenía ordenador pero sabía por donde se escondía el Amadís, o donde estaba tumbado un viejo Mio Cid.

Nada más entrar por la puerta el anciano me preguntaba qué deseaba. Yo le decía que sólo mirar, y él me dejaba. Parecía que se olvidaba de mí, pero sé que permanecía atento.

En aquella librería compré La Iliada, más tarde Los doce césares de Suetonio, y hasta la misma Eneida.

Estas dos grutas tan entrañables desaparecieron. Se la engulleron los grandes. Y nada volvió a ser lo mismo.

La semana pasada, Manu, un buen amigo, autor de un libro de relatos llenos de fantasía y desconcertantes realidades, El desguace, me dio una grata noticia: El día 10 de abril se inaugura la primera librería especializada en el mundo de relatos, de nombre Tres rosas amarillas.

Intentaré pasarme por allí, aunque sólo sea para ver si recuerdo aquel contexto por el que me gustaba perderme…

De cualquier forma envío ya desde aquí mi mayor deseo de prosperidad para tan admirable proyecto.

SAN DIÓGENES...

2008-04-07T12:49:00.003+02:00

Genserico

Esta mañana un compañero me ha felicitado, según él con retraso, porque mi santo fue ayer. Yo le he corregido diciendo que no. Mi santo es el 28 de Agosto.

Me ha hecho mirar el calendario de mesa, y he visto que el día 6 era… San Diógenes.

Como no tenía ni idea de quién era este señor, y como no se me caen los anillos, que no llevo, por consultar el google, me he dicho, a ver…

Resulta que San Diógenes, fue un mártir al que le ayudaron a ser santo, allá por el año 345 en Macedonia, unos partidarios del arrianismo.

Mira, de esto me sonaba algo: arrianismo.

Anoche me entretuve viendo un documental sobre los vándalos y de su rey Genserico que durante muchos años dominaron el África romana, y permaneciendo en el poder por una continua paz con Constantinopla., la antigua Bizancio.

Los vándalos, curioso pueblo que dio nombre a esa hostilidad hacia la propiedad ajena y hacia las artes, el vandalismo, y tambien seguidores del arrianismo, doctrina que decía que Jesús no era Dios, ni parte de él, sino una criatura más.

Años después llegó la Iglesia diciendo que la idea opuesta al arrianismo era dogma, y por tanto quién no seguía la norma, un hereje.

Pues en eso estamos, que hace muchos años, estos herejes se cargaron a un tocayo. Mas, ¿quienes son los herejes? ¡Ya estamos!.

DÓNDE...

2008-04-03T23:18:00.002+02:00

Llega el fin de semana.

Aquella lámpara olvidada se encuentra llena de polvo, deslucida, relegada a un rincón de nuestra alma. Somos capaces de pararnos, de detenernos en esta vida alocada. Buscamos un paño limpio, cogemos la lámpara del asa, y la lustramos con esmero, con ganas, sabiendo que es nuestro sueño y podemos imaginar lo que queramos. Mientras el polvo va desapareciendo, un extraño gas empieza a salir de la lámpara por su boca casi cerrada. El gas se hace más denso, más opaco, más inquietante, y en un momento se va creando una figura que adivinamos. La silueta de un ser, se imagina. Un ser volátil y a la vez sólido, con grosores y formas que lo humanizan, a la vez que se llena de tonos. Apreciamos que sin llevar un alfanje colgante si viste como en Oriente. Bajo un turbante, una tez oscura. Sobre la cara, una dibujada perilla. Y de repente, sus ojos cerrados se abren y miran. Se fija en los nuestros y dice:

Soy el genio. Me has despertado, y por ser el día de tu Venus, a la que las gentes del Norte llaman Freyja, te concedo un deseo… el deseo de viajar.

Imagina que puedes ser Odiseo, pero no para encontrar su Ítaca sino para perderte, para realizar el viaje que sueñas.

Da igual que sea a un castillo, un festival de música, un concierto, ruinas sagradas, a un restaurante, una catedral, un museo, una isla paradisiaca…

Piensa si quieres ir solo o con una deseada compañía. Como puedes pedir, pídelo.

Ahora bien, si eres de los que te deprimes los viernes. De los que están mejor y son más felices en el trabajo que cualquier otro sitio. Yo te maldigo. No soy tu genio, y por tanto no mereces nada, porque tu vida ya está esclavizada. Perteneces al Sultán de las Cadenas, el que utiliza lo no importante para martirizarte, el que te niega la vida y te hace no vivido. Tu alma ya tiene dueño.

Sí… sí… critícame lo que quieras porque me da igual. Nada tienes y nada tendrás, porque ya has elegido.

Pero si eres del resto, de los que sueñan, de los que aman, de los que desean, de los que la ilusión no es una palabra desconocida. Soy tuyo, dime… ¿Dónde te llevo?

* * *

Diógenes elige un viaje a una ciudad. Pero a esta ciudad quiere llegar en barco. Quiere verla aparecer en el horizonte como si fuera el pirata de Espronceda. Ver como emergen los seis alminares majestuosos de la mezquita del Sultán Ahmed enfrente de la Iglesia de la Divina Sabiduría.

DESAYUNOS...

2008-04-01T23:08:00.002+02:00

Desayuno sobre la hierba, Edouart Manet

Me he tirado años desayunando un tazón de Cola-Cao a palo seco. Cuando me despierto necesito de un buen rato para que mi estómago exija un acopio alimenticio, pero como uno siempre se levanta con el tiempo pegado a la sombra, siempre he preferido robarle minutos al desayunar mejor que al sueño.

Ahora bien, no me deis tiempo, no me dejéis una media hora entre el despertar y el empezar… y otra media para desayunar a gusto, como en vacaciones, porque entonces, me pondré como el Kiko (famoso gitano de los años 40 del siglo pasado que tuvieron que ingresarle por un atracón de gambas).

Dicen que los mediterráneos desayunamos poco y duramos más, y también dicen que los anglófonos siempre lo hacen copiosamente por el tipo de vida…

Los desayunos tienen bandera de coletilla.

El desayuno español está a la vista: Chocolate con churros, cafés con bollería, carajillos para el invierno, porras, galletas, magdalenas, pan con aceite, pan con tomate, leche con gofio, estos últimos con zona determinada.

El desayuno francés es más “olalá”: croissants, brioches y baguettes, mojado con su café au lait.

Los ingleses te cambian el café por el té, pero lo complementan con huevos, bacón, salchichas, cereales y más particularmente su porridge. Si hay hambre, judías con tomate.

Los alemanes se acompañan de sus panes brötchen, que una vez abiertos los rellenan de huevo duro, embutidos, quesos, mantequillas y mermeladas.

En Argentina desayunan su mate, en Colombia les gusta “tomarse los tragos”, bebiendo café muy puro en ayunas. En la República Dominicana, trituran plátanos verdes con mantequilla. Y en varios países asiáticos, el desayuno es un plato de comida más, sin diferenciarlo de la comida o la cena.

Hubo también quien desayunó con diamantes… deseando una tienda de joyas de las 5ª avenida y conociendo al autor de un solo libro y con la máquina de escribir sin apenas tinta.

http://es.youtube.com/watch?v=_aU02NIFdQM&feature=related

¿Sois vosotros de desayunos fijos? ¿Os gustaría que os despertaran con esa canción?

FATALIDAD...

2008-03-31T00:13:00.006+02:00

Ananké, satélite de Jupiter

Muchas veces las aguas del rio vienen imposibles, son amargas y graves, salvajes y distintas y no podemos hacer nada.

Hay ciertas aguas a las que no podemos oponernos, como decía el abate Fauchelafleur en El barón rampante de Italo Calvino. Al agua que no podemos oponernos dejarla correr, decía.

Curioso libro en el que se habla de la vida de Cosimo Piovasco, barón de Rondó, el cual en un gesto de rebelión, se fija una voluntaria y difícil regla que sigue hasta las últimas consecuencias, ya que sin ella él no sería el mismo ni para sí ni para los otros.

Ananké, decían los griegos al suceso inevitable que derivaría en el latino fathum.

Borges y Joyce, los dos poetas, los dos enamorados de la Odisea. Los dos soñaron con ser Ulises unidos a la fatalidad de la lengua. Borges que se refirió al tango querendón, alegre, sencillo y travieso en los inicios. De nuevo la fatalidad.

Y que mejor fatalidad, aquella de la que habla un tango.

Fatalidad, de Julio Jaramillo.

Nocturno de celaje deslumbrante
tu encanto rememoro a cada instante
romance del momento en que vivieras
con el alma iluminada, descubriendo en tu mirada
un amor que nadie tuvo para mi
aunque aciago el destino, dividió nuestro camino
y angustiado para siempre te perdí.

Fatalidad signo cruel, en su rodar se llevo
el más valioso joyel que tu querer me brindo
el calor permanente de un cariño,
que ávido como un niño de ti tanto espere

Porque te fuiste mujer, como un sueño fugas
dejando en todo mi ser una ansiedad pertinaz
ahora espero en las noches tu regreso
al sitio donde un beso fue chispa de mi fe

Estrella fugitiva de mi anhelo
me lleva por desconocido cielo
detente no me robes la alegría
sin tu influjo iluminoso, mi existencia es un destrozo
oh gitana son tus ojos mi guion
no te apartes del camino, bella luz que me ilumina
oh gitana mi nocturno de pasión

Porque te fuiste mujer, como un sueño fugas
dejando en todo mi ser una ansiedad pertinaz
ahora espero en las noches tu regreso
al sitio donde un beso fue chispa de mi fe

http://es.youtube.com/watch?v=W5pmD1BAQgw&feature=related

Y digo yo, ¿existe la fatalidad?

CARLA...

2008-03-27T22:46:00.002+01:00

Sin entrar en oscuros intereses de futuros, o en ideas maquiavélicas llevadas a cabo por una mente refinada, imaginemos… una playa en verano.

Un individuo recorre la orilla, descalzo, unas veces dejándose mojar por el agua de las olas que mueren y otras pisando la arena caliente, utilizando esta combinación de sensaciones como el que come una tarta caliente mezclada con helado de vainilla.

El deleite visual es manifiesto: el mar, un horizonte precioso, una costa no muy poblada aún verde en sus alturas, gaviotas, barcas de recreo… Unos pechos desnudos a un lado. Unos pechos desafiantes que se le vienen de frente para en el último momento echarse a un lado cuando se cruzan. Unos pechos boca arriba, tumbados, algo difuminados por la postura de un cuerpo que descansa, pezones sonrojados por el sol, y no sonrosados. Unos pechos, también al lado, éstos más grandes, más… enormes, y no ya difuminados, sino extendidos tanto, que se desparraman a ambos lados del cuerpo de la dama hasta tocar la toalla donde descansa.

En fin, pechos y más pechos, cuerpos al fin y al cabo.

En el paseo se pierde en otras miradas, no sólo en pechos. Hace ya tiempo que la costumbre dejó a un lado el morbo de la mirada. Ya no se altera nadie por un desnudo, por unos pechos.

Pero de repente, ocurre. La mirada perdida, encuentra. Sus ojos se cruzan con otros ojos, bajando después con un rápido e inconsciente recorrido por un cuerpo, por unos pechos… perdón, por “los” pechos. Ya no son "unos" pechos, son "los" pechos de su compañera de trabajo, la que tiene todo el año al lado. O los de su vecina, con la que se cruza todos los días en la escalera. O los de la viajera de la misma hora, la de todos los días, con la que coincide en el metro.

La situación ya es extraña. Él intenta disimular su asombro, hacerlo natural, pero su mirada forzada en no mirar le lleva a titubear en su saludo. Ella directamente tapa con sus brazos la parte que puede de sus hermosos pechos, sonrojada.

La diferencia está marcada. No son lo mismo "unos" pechos… que… "los" pechos.

Algo parecido le pasa a gente conocida.

- ¿Has visto a “la” Carla desnuda? ¿Te has fijado?
- Ya me fijé, les digo. Hace años que recuerdo haberla visto. ¿Y?
- Es que la primera dama de Francia no puede ir en pelotas.
- ¿Ah, no? ¿Y eso dónde lo pone? Además no es que ahora vaya desnuda, es que iba hace muchos años. Era modelo. No le veo ningún problema. Como si se quiere desnudar ahora públicamente.

Acaso un bombero no puede ser después modelo. O una jueza convertirse en una stripper…

Pobre. Nadie o casi nadie se había fijado en Carla. En UNOS pechos. Pero ahora, son LOS pechos. Y claro, no es lo mismo.

Ay Carla… mmmmm… Carla.

http://es.youtube.com/watch?v=cNqTH3mb314&feature=related

Buen finde…

LA RAZÓN NO EXISTE...

2008-03-25T22:49:00.003+01:00

Jacob Jordaens (1593-1678)

No entiendo la obligación que en ocasiones nos imponemos.

Solemos meternos en las mismas aglomeraciones que los demás sólo por el hecho de poder decir que hemos estado. Eso sí, discrepamos, criticamos, nos mostramos disconformes, pero el paso de ir a ese lugar es sólo nuestro.

Solemos en ocasiones vestir aquello que los demás visten, sólo por el hecho de estar de moda, aunque nos disguste en el fondo y no vaya con nosotros. A pesar de eso, también lo criticamos.

Solemos criticar acciones ajenas, a la vez incluso imitándolas, como hipócritas no de los demás, sino de nosotros mismos.

Somos animales de costumbres impuestas, copiándolas y haciéndolas nuestras.

¡No vuelvo a venir a esta playa en Semana Santa! ¡No hay más que gente! Pero al año siguiente, volvemos.

¡No vuelvo a leer este periódico después de leer lo que he leído! Pero se vuelve a leer.

¿Es tan difícil ser consecuente con lo que pensamos? Muchas veces no. Muchas veces tomamos una decisión y necesitamos hacerla pública, pedimos un amparo, una palmadita en el hombro, y un apoyo tan necesario, que si no lo recibimos nos sentimos huérfanos.

¿Necesitáis cuando volvéis a casa y cambiáis de camino, el beneplácito del primer transeúnte con el que os crucéis?

Cuando uno se intenta justificar con una acción es que la inseguridad le invade. Cuando uno busca apoyos en otras palabras si está escribiendo algo, es que las suyas no las lee con convencimiento, con el aplomo de sentirse uno mismo, consigo mismo.

Somos libres de ir, de venir, de no ir, de no venir, de leer, de no leer, de entrar, de salir, siempre que el respeto a los demás no lo impida. Pero, por favor, si lo hacéis no os justifiquéis.

Llevo escribiendo en este blog hace tiempo. Lo hago porque así lo deseo. El día que no lo desee no lo haré. Es sencillo.

El fin inicial de este blog fue no perder unos contactos con gente que había conocido en otros sitios. Gente muy especial, con la que tengo afinidades y discrepancias, pero el hecho de verlas, aunque sea de vez en cuando, me anima, me recuerda otros tiempos, y me agrada compartir ideas, enfrentarlas… leerles, saber que están, que existen, que son…

El resto ha venido sólo. He intentado tocar ciertos hilos, nunca con la pretensión de estar en lo cierto, sino con la convicción que quien deseara, corregiría y mostraría su opinión. He intentado que fuera un foro de todos.

En cuanto a la mención de los halagos, quien me conoce sabe que no me hacen falta para moverme. No, no me hacen falta. Y muchas veces he hablado de ello, de los adjetivos que me imponen, y que tan mal llevo. No voy a volver a lo mismo.

Y no hay más. Sólo eso.

Ya dije hace tiempo que la libertad de leer el blog o no leerlo, de entrar o no entrar es de cada uno. Los gustos son muy extensos, tanto que incluso yo tengo los míos. Hay cosas que leo y hay otras que no leo. Pero no confundamos las opiniones con los gustos, con el “cómo me gustaría que fuera”… El gusto es de cada uno y no necesita justificación pública. Las opiniones a favor o en contra, son opiniones, y siempre que se amparen en el respeto y las buenas formas, siempre son bien recibidas, entre otras cosas porque la razón, no es potestad de nadie, y los puntos de vista distintos son siempre enriquecedores para todos nosotros.

Ahora bien, si este blog se hunde por aburrido, por falta de interés, dejadme que sea egoísta y cínico, y siga haciendo con google, o sin google, con citas o sin citas, lo que me guste hacer, lo que me de la gana. Y si se hunde o nos aburre algún día, o si veo que no nos dice nada, al fin y al cabo, no molestará ya a nadie que haya dejado de entrar aquí.

Que el que escribe para ser seguido, malo, os lo digo yo. Sólo quiero escribir para compartir. El resto no lo busquéis, no está en este blog, ni en mí.

No perdáis el tiempo en un blog si lo consideráis cerrado, si no os dice nada. Yo no lo hago con los que no me dicen nada, no puedo compartir algo, o simplemente… no me gustan.

Es fácil, os lo aseguro. Pero no busquéis otras razones.

"La razón no existe por naturaleza, es exclusivamente fruto de la decisión”

KARL JASPERS

MUS...

2008-03-23T23:34:00.001+01:00

Jugador1- Mus.
Jugador2- Hasta allí.
Jugador3-No quito mano.
Jugador4-No hay mus.
J1- Paso.
J2. Envido
J1-No quiero.
J3.No quiero.
J1.Paso
J2-Paso.
J3-Paso.
J4. La chica se saca sola.
J1-Pares.
J2.Llevo.
J3-No.
J4-Si.
J1-Paso.
J2-Tres.
J1-Dos más.
J3-Se ven.
J1.Juego.
J2.Juego.
J3. No.
J4. Si.
J1.Paso.
J2.Envido.
J3.Revido.
J2. No la llevas. A falta de cinco no te habías dado mus con 31.
J1.Mi compañero no se entera y no me ha visto la seña.
J2.Órdago, que si no os salís.
J1.Venga.
J2. Joer… la llevaba.

El viernes fue un gran día. Fuimos y vinimos en el mismo día a Brazacorta. Y como no, hubo partida de mus. Un burgalés, un catalán, un vasco y mi menda, un madrileño.
Empate a una vaca, y la del desempate, yendo 2-2, la perdimos a falta de tres piedras.

¡Vaya vocabulario! Perdonadme.

Me gusta jugar al mus, es un juego entretenido, de estrategia, de verdades y mentiras… es al único que juego, desde que lo aprendí allá por el instituto, sí, cuando las huelgas…

No hay nada como una partida, donde no se juega nada, ya que habiendo perdido o ganado los pacharanes, cafés y demás copas, los pagamos entre peleas porque todos quieren pagar.

Se disfruta el momento, meses sin vernos, reunidos ante una mesa, donde se despliegan las astucias y los sanos engaños…

Es un juego de cartas extraño para los profanos. Hay quien se pone junto a una mesa donde se juega, y nunca se entera de nada. Cuando alguien te enseña, te introduce en un mundo entretenido, en una especie de logia del juego, donde los que saben quedan dentro y los que no, no se enteran.

¿Sabéis jugar al mus? ¿Envidáis mucho a la vida o sois siempre de órdagos?

MUSAS...

2008-03-18T22:48:00.002+01:00

La Musa (1935) de Pablo Picasso

Oh excelente musa, diosa inspiradora de la mañana o bien, divinidad de la noche, donde en el silencio del espacio consigue parar el tiempo que late en tu mente…

Acaso eran tres musas en los comienzos, con atributos en la flauta, la lira o el bábito, y luego fueron nueve… y fue Platón el que se atrevió a añadir la décima poniéndola nombre en la figura de la poetisa Safo de Lesbos.

“Oh musas, oh altos genios, ayudadme!¡Oh memoria que apunta lo que vi,ahora se verá tu auténtica nobleza!”

Dante, La Divina Comedia, Infierno II

Roma, el Renacimiento y el Neoclasicismo, consiguieron asociarlas con sus nombres:

Calíope para la poesía épica, con estilete, y a veces con un pergamino.
Clío, sentada y protegiendo la historia.
Erato, con su lira, cantando a la lírica y poesía amorosa.
Euterpe, para la música, con una flauta.
Melpómene, la tragedia con una máscara.
Polimnia, la más seria para la poesía sacra.
Talía, para la comedia, con otra máscara.
Terpsícore, musa de la danza.
Urania, musa de astronomía y astrología.

¿Habéis tenido vosotros alguna musa en la vida? ¿O pensáis que la inspiración ya no para crear algo sino para tomar un camino, viene sola?

Qué sería de poetas y de bardos sin la protección de las proféticas musas. Qué cantos les llegaría a los románticos que no sabrían dirigir sus versos o sus prosas ensalzadas. Qué tristes y callados serían los versos descabezados, sin dirección, sin origen, sin contenido apenas para el que los intenta arrebatar de la nada.

“Quién me diera una musa de fuego que os transporte al cielo más brillante de la imaginación; príncipes por actores, un reino por teatro, y reyes que contemplen esta escena pomposa”

Shakespeare, Enrique V

Extraña razón para escribir, componer, plasmar algo de la nada. Escondido lugar quizás para obtener lo bello, lo pulcro y lo agraciado para el oído, la vista o el sentido ajeno, pero siempre acompañado de un estímulo.

Pero ya, llegado el momento, ¿podemos decir adiós a nuestra musa? ¿Llegaremos a ser tan desagradecidos?

En fin, cada uno sabrá cómo decirle adiós a su musa, incluso con una canción…

http://es.youtube.com/watch?v=XSKJk-Q5oTs

Yo, creo que sí os diré adiós a vosotros, volveré al menos con nuevas piedras el lunes, después de algunas torrijas. Si pasáis el viernes por el mojón de Burgos y Soria, en Brazacorta, quizás nos tomemos un ribera de bodega, y si no es así, tened cuidado con los caminos, la vida no merece dejarla en cualquiera de ellos.

Besos y abrazos…

RUTINA...

2008-03-16T23:36:00.002+01:00

La vida puede llegar a una metamorfosis callada, a un estar para siempre, a un dejarse llevar, vivir, y convertir el día a día en un argumento de marionetas cuyos hilos ya os han atado.

Rutina hecha rito…

Querencia de vida de autómatas…

La rutina en si ya es un préstamo, del francés routine, cuyo simple camino es marchar ya por un lugar conocido.

Cuando la rutina se hace costumbre ya nada es igual, pero todo es igual. Las personas ya no son personas y pasan a ser parte del mobiliario. La visión del que nos quiere es la visión del que realiza un inventario. Estamos en un lista fría, calculada, y somos parte de su todo, de su mundo, de su falsa esperanza.

Si lo que fue ya no lo es, no miréis a otro lado, es a vosotros a quienes os pasa. Nadie vendrá.

Nadie os dirá lo que tendréis que hacer. Si deseáis permanecer seréis unos valientes, si deseáis saliros de ese catálogo seréis más valientes aún.

¿Os habéis ya anquilosado? Dejad de ser rutinarios de la vida, y cogedla con vuestras manos, comprobad que es algo sólido, algo sentido y no dejéis que una vez en la palma de la mano, se os escape entre los dedos como arena, como agua, como nada.

Y qué decir, sino con un canción… os la pongo medianamente traducida. Escuchadla. Yo lo hice muchas veces…

Love will tears us apart, JOY DIVISION.

Cuando la rutina aprieta,
y las ambiciones están por los suelos,
y el resentimiento cabalga fuerte,
las emociones no crecen.
Y al cambiar nuestros caminos,
tomando carreteras diferentes.
El amor, el amor nos destrozará otra vez.

¿Por qué la cama está tan fría
en el lado en el que tú estás?
¿Soy yo el que no está a la altura?
¿Hemos perdido el respeto mutuo?
Todavía queda algo de atracción,
que hemos mantenido a lo largo de nuestras vidas.
Amor. El amor nos destrozará otra vez.

¿Gritas todos mis errores
cuando estás durmiendo?
Tengo un sabor en la boca.
Mientras la desesperación aguanta.
¿Es eso algo bueno?
¿No podrá funcionar nunca más?
Cuando el amor,… el amor nos destrozará otra vez.

http://es.youtube.com/watch?v=BNMbuygEju8&NR=1

Y luego vinieron The Cure
http://es.youtube.com/watch?v=szua7uP6agY

Y New Order,
http://es.youtube.com/watch?v=SnMYEJAuk54&feature=related

Y siguieron cantándola…

TORRIJAS...

2008-03-13T22:49:00.005+01:00

Dice el “Diccionario Gúerbano” que, “tener una torrija en to lo arto” es andar por la vida atontado, despistado… y digo yo, ¿será elegido tener la torrija?.

Pienso que el que la tiene no ha de darse cuenta, porque si va con la torrija despistado pero adrede… ¡Ole sus co...!... mil perdones.

También Torrija es un personaje de don Carlos Arniches que campea en “La Señorita de Trévelez”.

Pero lo que yo recuerdo es un olor de la infancia. Esa cocina friendo en humeante aceite, grandes trozos de pan mojado en leche, y ese almíbar de vainilla donde se reposaban hasta ser consumidas…

No hay dos casas, dos sitios o dos madres, que hagan las torrijas de igual forma. Y a mí me gustaban mucho aquellas.

En cuestión de mojarlas hay mil maneras, ya que el mojar en sí tiene sus formas. (A ver que me estáis pensando).

Las hay casi siempre de pan parecido, pero luego, el baño es distinto. Dicen que en Castilla se moja en leche, dicen que en el Sur, se moja en vino. Luego los hay que remojan en azúcar sólo, otros en azúcar y canela, en ocasiones se sumergen en delicioso almíbar, como el hervido con vainilla en rama.

Pero yo todas me las como. Soy un tripero, un goloso un desalmado del dulce, y el fin de semana está cerca. Luego, ¿por qué no nos decís vuestra receta? No para sólo mojar, sino para endulzar pan, aceite, y sonrisas.

11 DE MARZO...

2008-03-11T19:33:00.001+01:00

Decía el otro día Fernando Savater, que no hay hombre más peligroso que aquel que cree tener la razón.

Cualquier razón que sirve para atacar al que queda fuera de su redil, al que no comulga, no comparte y no sigue a la razón impuesta, no hace de su razón una buena razón.

Si se esclaviza, daña, hiere e incluso mata, en base a una razón, deja la humanidad a un lado para acercarse a extraños instintos, a inútiles cuestiones, en resumen, a la nada.

Se mata por una idea, por una política, por una bandera, por una frontera, por una religión, y total, ¿para qué? ¿Para imponerla?

Qué animales son aquellos que se denominan hombres, que se llaman seguidores, que se autodenominan los únicos que creen, los que dicen amar más el suelo que los demás pisamos o a un trapo de diferente color o a un himno de patética melodía.

Recuerdo aquel día. Viajé hasta mi trabajo como si nada. De nada me enteré hasta entrar por la puerta. Viajaba a la misma hora que muchos seres cuyo castigo era levantarse por las mañanas para ir a trabajar, para ser, para vivir… y recuerdo la dura espera de los que llegaban tarde, la angustia de saber de alguien, la tristeza de saber después a quien habías perdido.

Razones… Ellos tenían sus razones… Razones para utilizar la muerte certera, simplemente, porque tenían ideas, otras ideas…

No quiero saber las razones, sus razones. No me importan. Ya no.

Tienen un derecho asumido a matar, a matarse matando, a descargar su ira ya no con los infieles, sino aleatoriamente entre los que ellos ya no consideran merecedores de la vida, aunque sean sus propios vecinos.

¿Qué idea política o religiosa merece el fruto de una vida? Ninguna.

Matar porque sí. Por razones.

POSTRIDIE...

2008-03-09T20:42:00.003+01:00

Y aconteció...

Os dejo en el márgen algunos fotos, habrá más.

Éstas me las ha adelantado mi sobrino...

Quiero dar las gracias por vuestro apoyo, tanto a los que lo hicisteis con vuestra presencia, como a los que lo hicisteis en este blog, en la distancia.

Muchas gracias, de veras.

http://picasaweb.google.es/DIOGENESGENES/PRESENTACIONELRETIRODEDIOGENES

LA FECHA...

2008-03-06T23:53:00.001+01:00

Como inexorable titulo, como los que aparecen en la película de El Golpe, al final llega… la fecha.

¿Estás nervioso?... digamos que es la pregunta que más me repiten en los últimos días.
Y la verdad, aun siendo una persona nerviosa, diré que no. No son nervios lo que me invade. Es una cierta ilusión por estar junto a gente conocida y desconocida, en poder compartir una mirada, una palabra o una sonrisa.

Ayer tarde, le dije a mi hija: ¿Sabes cómo me siento?

Ella escudriñaba su último hallazgo del Youtube. Ha aprendido a poner las palabras que se acuerda y a que internet le devuelva un video de música. Pues bien, cuando le hice la pregunta ella escuchaba Tainted love de Soft Cell http://es.youtube.com/watch?v=vA-Vwmdiucw
Y me contestó: a ver… ¿cómo?
Y yo le dije: algo así. Y le puse esto http://es.youtube.com/watch?v=gHJCdWyKY7U

En fin, aproximadamente 70 temas después del primer tema de este blog, donde anunciaba el registro del engendro, tengo en cuestión de horas que presentarlo. Hoy lo he tenido en mis manos, lo he abierto, he empezado a leer y me he dicho… no me lo creo.

Parece que los caminos llegan a algunos sitios. Aunque yo todavía sea un incrédulo.

Os doy las gracias por ayudarme a llegar.

Besos y abrazos para todo el mundo.

P.D. La invitación de arriba es sincera. Os espero.

POSESIÓN...

2008-03-04T23:20:00.010+01:00

"Escultura de Igor Mitoraj. Fotografía de Gisleno Fernández

¿Tenemos derecho a poseer algo para siempre? ¿Y si ese algo, es una persona?

La posesión empezaba y terminaba donde él deseaba. El déspota de la vida anulaba el resto de las vidas. Nada existía más que él.

El derecho era algo imposible. Era Dios de la clemencia, del don del perdón y del castigo, de la potestad de la carne y del alma. Nada. Nada existía más que en su balance. Y ese amor del que hablaba, ahí estaba siempre. Inmovilizado de por vida, amortizado como él quisiera, sin que ella pudiera hacer nada.

Una vez le dijo que la amaba. Y eso bastó. Fue lo necesario. Ya no hizo falta más, para que el pacto perdido por ella, en un instante, la encadenara de por vida.

Quiero comer, la decía. Quiero que limpies, la ordenaba. Quiero tu cuerpo, reclamaba. Y mientras, el tiempo pasaba, y todo alrededor de la escena era inmune a lo que ocurría. Y nadie se daba cuenta, nadie pensaba, todo lo contrario, la visión era tranquila, sosegada, sin cambios en el rumbo. Y todos miraban, y a la vez exclamaban adorando la tutela, las buenas formas, lo que se veía desde fuera: ¿Habéis visto que buena pareja?

Dentro era el infierno. No, no el infierno en contra del paraíso. Era más bien el desierto del deseo, donde su alma vagaba, se perdía donde sólo él gobernaba.

Aquel triste viaje al vacío, terminó de repente.

Yacía muerta. Tranquila. Callada. Por fin libre del tirano de su alma.

Mía: así te llamas.

¿Qué más armonía?

Mía: la luz del día;

Mía: rosas, llamas.

¡Qué aromas derramas

en el alma mía

si sé que me amas,

oh Mía!, ¡oh Mía!

Tu sexo fundiste

con mi sexo fuerte,

fundiendo dos bronces.

Yo, triste; tú triste...

¿No has de ser, entonces,

Mía hasta la muerte?

Rubén Darío

INMORTALIDAD...

2008-03-02T19:50:00.003+01:00

La vampira de Munch

El no morir, el vivir para siempre, perdurar, vencer al tiempo, un deseo humano desde el comienzo de los tiempos.

Fuentes de eterna juventud, aguas milagrosas o estudio de la longitud de los telómeros en los extremos de los cromosomas, luchar contra los radicales libres oxidantes de nuestras células. Todo para conseguirlo, para investigar la razón e impedir que el paso del tiempo venza a nuestro cuerpo.

¿Y si lo descubriéramos? ¿Cómo sería nuestra vida? ¿Sería un tipo de condena?

Podemos acudir también a la fantasía. Convertirnos en eternos chupadores de sangre ajena, hacernos inmortales sólo con unos pequeños impedimentos: nocturnidad (que puede estar bien), no comer ajos y alejarnos de los crucifijos (esto está últimamente extendido)…

También podemos hacer un pacto con el diablo, y ser… inmortales. Pero, ¿estamos seguros de desearlo? Ver cómo nuestros hijos, nuestros amigos, mueren mientras los demás subsistimos. Ver cómo nos quedamos solos en la eternidad.

¿Os gustaría la inmortalidad?

Escuchad esta canción mientras lo pensáis,

http://es.youtube.com/watch?v=Zo52T7uKOJU

“Who wants to live forever”, QUEEN

Theres no time for us

Theres no place for us

What is this thing that builds our dreams

yet slips away From us

Who wants to live forever

Who wants to live forever....?

Theres no chance for us

Its all decided for us

This world has only one sweet moment

set aside for us

Who wants to live forever

Who wants to live forever?

Who dares to love forever?

When love must die.

But touch my tears with your lips

Touch my world with your fingertips

And we can have forever,

And we can love forever,

Forever is our today

Who wants to live forever

Forever is our today

Who waits forever anyway?

BANQUETE...

2008-02-28T23:09:00.003+01:00

No nos fijaremos en el banquete organizado por el poeta Agatón para celebrar sus victorias en las fiestas Leneas. Y no nos centremos en los posteriores elogios a Eros, por mucho que Fedro lo tenga en su mente. No, no limitemos el tema de hoy a después de los postres.

Pensemos sólo en el ágape, que no agapé (del que otro día hablaremos).

Empecemos ya la fiesta, la celebración, la semana ígnea donde dentro de siete días quizás me queme. Ya queda menos. Dejad que la gula nos invada, nos corroa el alma. Olvidad dietas y sermones, adelgazamientos y cualquier otra flaqueza. Hoy, por un día, pensemos sólo en comer.

Y digo yo, ¿dónde os planteo el juego?

Bien, establezcamos jornadas interminables donde cada uno de vosotros será el anfitrión, y como tal y único deber será agasajar al resto con comida. Pensad que tenéis despensas llenas, neveras hasta arriba, y vuestro único requerimiento es hacer, lo que deseéis hacer, sólo con vuestras manos.

Empezaré yo, antes que alguien me pida que me moje.

¡Qué me perdone doña Cuaresma!

Sólo habrá brasas, carne y buen vino. Ensaladas de piquillos, cangrejos de río en salsa, alguna seta a la plancha, mientras, se hace lo único. Ya se quema el sarmiento, las piñas, y alguna que otra madera, ya se forman las ascuas… y encima, careta de cerdo, costillas, chuletas, morcilla, chorizo y panceta. En el medio algo de verde, lechuga y cebolla y algún tomate para dar color. Y mientras, qué va a ser sino… Ribera.

Bien, este será mi ágape para vosotros, ¿os atrevéis a narrar el vuestro?

Ahora, os dejo con unos versos de protesta femenina ante la pretensión que navega en la incomprensión masculina, y donde, por cierto, se habla de un banquete,

“Tú me quieres blanca” Alfonsina Storni (1892-1938)

Tú me quieres alba,

me quieres de espumas,

me quieres de nácar,

que sea azucena

sobre todas, casta.

De perfume tenue,

corola cerrada.

Ni un rayo de luna

filtrado me haya.

Ni una margarita

se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

tú me quieres blanca,

tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas

las copas a mano,

de frutos y mieles

los labios morados.

Tú que en el banquete

cubierto de pámpanos

dejaste las carnes

festejando a Baco.

Tú que en los jardines

negros del Engaño

vestido de rojo

corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto

conservas intacto

no sé todavía

por cuáles milagros,

me pretendes blanca

(Dios te lo perdone),

me pretendes casta

(Dios te lo perdone),

¡me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,

vete a la montaña;

límpiate la boca;

vive en las cabañas;

toca con las manos

la tierra mojada;

alimenta el cuerpo

con raíz amarga;

bebe de las rocas;

duerme sobre escarcha;

renueva tejidos

con salitre y agua;

habla con los pájaros

y lévate al alba.

Y cuando las carnes

te sean tornadas,

y cuando hayas puesto

en ellas el alma

que por las alcobas

se quedó enredada,

entonces, buen hombre,

preténdeme blanca,

preténdeme nívea,

preténdeme casta.

VANIDAD...

2008-02-26T23:01:00.003+01:00

... de El Principito (Antoine de Saint Exupéry)

La vanidad es una excesiva confianza que nos hace colocarnos por encima de la capacidad de otras personas.

Es un orgullo de cosas vanas, una religión particular en la que muchos creen y se idolatran a si mismos.

La leyenda nos habla de Narciso, hermoso joven enamorado de si mismo al ver reflejada su imagen en las aguas de una fuente, que acabó en el agua, donde creció la flor que lleva su nombre.

Freud nos habló también de una edad muy temprana en los niños en la que se enamoran de si mismos.

Y Nietzsche también escribió: "La vanidad es la ciega propensión a considerarse como individuo no siéndolo..."

¿Acaso pensáis que sirve para algo la arrogancia?

* * *

-¡Ah! ¡Ah! ¡Un admirador viene a visitarme! –Gritó el vanidoso al divisar a lo lejos al principito.
Para los vanidosos todos los demás hombres son admiradores.
-¡Buenos días! -dijo el principito-. ¡Qué sombrero tan raro tiene!
-Es para saludar a los que me aclaman -respondió el vanidoso. Desgraciadamente nunca pasa nadie por aquí.
-¿Ah, sí? -preguntó sin comprender el principito.
-Golpea tus manos una contra otra -le aconsejó el vanidoso.
El principito aplaudió y el vanidoso le saludó modestamente levantando el sombrero.
"Esto parece más divertido que la visita al rey", se dijo para sí el principito, que continuó aplaudiendo mientras el vanidoso volvía a saludarle quitándose el sombrero.
A los cinco minutos el principito se cansó con la monotonía de aquel juego.
-¿Qué hay que hacer para que el sombrero se caiga? -preguntó el principito.
Pero el vanidoso no le oyó. Los vanidosos sólo oyen las alabanzas.
-¿Tú me admiras mucho, verdad? -preguntó el vanidoso al principito.
-¿Qué significa admirar?
-Admirar significa reconocer que yo soy el hombre más bello, el mejor vestido, el más rico y el más inteligente del planeta.
-¡Si tú estás solo en tu planeta!
-¡Hazme ese favor, admírame de todas maneras!
-¡Bueno! Te admiro -dijo el principito encogiéndose de hombros-, pero ¿para qué te sirve?
Y el principito se marchó.
"Decididamente, las personas mayores son muy extrañas", se decía para sí el principito durante su viaje.

Antoine de Saint Exupéry “El principito”

NANAS...

2008-02-24T23:32:00.002+01:00

Una nana es una canción de cuna. Una melodía dulce que hace que los niños se tranquilicen y se duerman. Un ritmo suave y relajante que les arrulla hasta dejarlos plácidamente dormidos.

Hay una palabra francesa, berceuse, que significa a la vez nana y cuna. Los compositores clásicos adoptaron este nombre para varias de sus melodías. Chopin, Brahms, Liszt, compusieron algunas.

A lo largo de la vida hemos asociado nuestras tranquilidad, nuestro sosiego a oír ciertas canciones o músicas que nos sumergen en la paz, en el sueño.

El otro día mi hija se quedó extasiada, embriagada ante el ordenador, escuchando una canción. Aquella que le cantaba su madre cuando era muy pequeña: Aquarela, de Toquinho.

http://es.youtube.com/watch?v=tCmHhLMpgrc

Pienso que todos nosotros tenemos una canción que nos relaja, que nos para, que nos separa de la vida meciéndonos como si estuviéramos en la cuna. ¿Os acordáis de cuál es la vuestra?

En la poesía también encontramos nanas. Aquí os dejo alguna.

Nanas de la cebolla de Miguel Hernández.

La cebolla es escarcha

cerrada y pobre.

Escarcha de tus días

y de mis noches.

Hambre y cebolla,

hielo negro y escarcha

grande y redonda.

En la cuna del hambre

mi niño estaba.

Con sangre de cebolla

se amamantaba.

Pero tu sangre,

escarchada de azúcar,

cebolla y hambre.

Una mujer morena

resuelta en luna

se derrama hilo a hilo

sobre la cuna.

Ríete, niño,

que te traigo la luna

cuando es preciso.

Alondra de mi casa,

ríete mucho.

Es tu risa en tus ojos

la luz del mundo.

Ríete tanto

que mi alma al oírte

bata el espacio.

Tu risa me hace libre,

me pone alas.

Soledades me quita,

cárcel me arranca.

Boca que vuela,

corazón que en tus labios

relampaguea.

Es tu risa la espada

más victoriosa,

vencedor de las flores

y las alondras

Rival del sol.

Porvenir de mis huesos

y de mi amor.

La carne aleteante,

súbito el párpado,

el vivir como nunca

coloreado.

¡Cuánto jilguero

se remonta, aletea,

desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño:

nunca despiertes.

Triste llevo la boca:

ríete siempre.

Siempre en la cuna,

defendiendo la risa

pluma por pluma.

Ser de vuelo tan lato,

tan extendido,

que tu carne es el cielo

recién nacido.

¡Si yo pudiera

remontarme al origen

de tu carrera!

Al octavo mes ríes

con cinco azahares.

Con cinco diminutas

ferocidades.

Con cinco dientes

como cinco jazmines

adolescentes.

Frontera de los besos

serán mañana,

cuando en la dentadura

sientas un arma.

Sientas un fuego

correr dientes abajo

buscando el centro.

Vuela niño en la doble

luna del pecho:

él, triste de cebolla,

tú, satisfecho.

No te derrumbes.

No sepas lo que pasa ni

lo que ocurre.

MIRAR A OTRO LADO...

2008-02-22T07:52:00.003+01:00

Kevin Carter (Premio Pulitzer, 1994)

Mirar a otro lado…

Hay varias formas de mirar a otro lado.

Cuando nos informan de una calamidad y nos calma simplemente en pensarla lejos.

Cuando vamos por la calle y no queremos apreciar a un hombre que cae al suelo, o una anciana necesitada de fuerza.

Cuando el temor nos camufla el alma y nos convierte en cobardes de lo que nos rodea, como si no fuera con nosotros.

Cuando la visión de un accidente nos hace pensar que el auxilio es cosa de otros.

Cuando vemos el hambre en niños que no son nuestros y simplemente nos acostumbramos a verlos.

Cuando las tristes noticias del telediario nos crean capas de buen callo haciéndonos insensibles.

Cuando vemos la solución en manos de los otros.

Cuando solo pensamos en el “hay que hacer” pero nunca hacemos.

Y luego hay otra más extraña forma de mirar a otro lado. Esa que nos sirve para auto convencernos. Para ser los adalides más honestos de la razón que los demás, según nosotros, nunca tienen: “mi hijo no aprueba la asignatura porque le tienen manía…” , “mi hijo no miente nunca”, y muchas más.

¿Hay alguien que sepa cómo NO se mira a otro lado?

Buen finde.

GENEROSIDAD...

2008-02-19T23:31:00.001+01:00

La generosidad es un buen hábito que consiste en dar y entender a los demás. Y se manifiesta en tiempo, trabajo o dinero sin esperar nada a cambio, o alguna recompensa.

La tradición talmúdica nos habla de la generosidad con que Abel ofreció a Dios las mejores ovejas de su rebaño, por encima de la obligación con que Caín trató su ofrenda. Primer ejemplo donde nos damos cuenta de lo mal visto de este hábito.

La generosidad también la apreciamos en las cosas. Un vino generoso es el que es alto en graduación de alcohol. Pero es en las personas donde definimos una actitud.

Dicen que el generoso es bueno, humano, benevolente, noble, desinteresado… en resumen, difíciles características para apreciarlas en nuestra sociedad.

Y antes de leer a Cicerón, no me digáis si sois generosos, decidme si al menos, alguna vez lo han sido con vosotros…

"Conviene , por una parte ser generoso cuando se da y, por otra, no mostrar dureza en reclamar lo que nos deben, y en toda suerte de transacciones cuando vendemos, cuando compramos, cuando damos o recibimos un alquiler, en las relaciones de vecindad en la ciudad y en le campo, manifestarse ecuánime, afable, dispuesto a ceder en muchos casos de su propio derecho, manteniéndose siempre en lo posible y más que en lo posible alejados de los pleitos. Renunciar un poco al propio derecho no solamente es generosidad, sino muchas veces también ventajoso. Pero hay que tener en siempre en cuenta la hacienda familiar, porque ciertamente dejarla arruinar es algo vergonzoso; hay que proceder de forma que se eviten en todo momento las sospechas de avarientos y de miserables. El poder ser generoso, sin despojarse del patrimonio, es ciertamente el fruto mayor de la riqueza"

Cicerón 106 a.C. -43 a.C. (Fragmento de "Sobre los deberes")

GENIO...

2008-02-17T23:11:00.005+01:00

- ¿A quién crees que te pareces más? – Le preguntó mi mujer a la niña.
-A mi padre- contestó ella.
-¿Por qué?
-Porque mi padre tiene el mismo genio que el capitán Garfio. (Lo siento Tinkerbell)

Esta conversación fue verídica.

Dicen que los hijos heredamos ciertas características, innatas, de nuestros padres, otros dicen que sencillamente es un comportamiento educado después de muchos años de convivencia y otros que simplemente puede ser una casualidad en la construcción individual de la persona.

El caso es que mi hija, se parece a mí, y ya no físicamente. Y he podido comprobar que desde que era muy pequeña, había ciertas características que ya tenía, y una de ellas era el genio. Genio que no le dio tiempo a aprender y ya lo poseía.

Yo, he deseado durante años no parecerme a mi padre. No ser un padre como fue él aunque quizás llegue a serlo peor. Pero muchas veces pienso si la genética en el fondo te ha grabado, te ha definido, y la impronta no deseada puede yacer en mí. Claro que, mi hija puede que dentro de unos años, me vea como el peor ejemplo, ya sabéis que esos años, llegan, entre otras cosas, porque a nosotros nos llegaron.

Pero genio, también es un ser fantástico de la literatura semítica que en ocasiones atacaba el hombre y en otras le ayudaba.

“ En ese momento se oyó un fuerte ruido.

Era el brujo que hacia rodar una roca para bloquear la entrada de la cueva.

Una oscuridad profunda invadió el lugar, Aladino tuvo miedo. ¿Se quedaría atrapado allí para siempre? Sin pensarlo, recogió el anillo y se lo puso en el dedo. Mientras pensaba en la forma de escaparse, distraídamente le daba vueltas y vueltas.De repente, la cueva se lleno de una intensa luz rosada y un genio sonriente apareció.

-Soy el genio del anillo. ¿Que deseas mi señor?

Aladino aturdido ante la aparición, solo acertó a balbucear:

-Quiero regresar a casa.

Instantáneamente Aladino se encontró en su casa con la vieja lámpara de aceite entre las manos.Emocionado el joven narro a su madre lo sucedido y le entregó la lámpara…”.

(De Aladino y la lámpara maravillosa)

Venga, está bien. Un día es un día. ¿Qué deseo le pediríais al genio?

SUSPIROS...

2008-02-15T07:45:00.002+01:00

El puente de los Suspiros esta muy cerca de la Plaza de San Marcos, en Venecia.

Sirve de unión, sobre el Rio di Palazzo, a la antigua prisión de la Inquisición y al Palacio Ducal. ¡Qué triste camino!

Es una estructura barroca, del siglo XVII, que da nombre a los suspiros de los prisioneros que desde aquí sentían por última vez la libertad.

El suspiro es una aspiración prolongada y profunda a la que sigue una espiración, que expresa pena o deseo…

Un suspiro también es un corto espacio de tiempo, al igual que también lo utilizamos para indicar que una persona es muy delgada. Suspiramos durante toda la vida impulsados por el alivio o la tristeza o el querer. Parece que se nos encoge el alma y se libera en la misma acción.

Podemos suspirar hasta que llegamos al último suspiro, luego, ya no hay más.

¿Recordáis por qué suspirasteis la última vez?

“Los suspiros son aire y van al aire!
¡Las lágrimas son agua y van al mar!
Dime, mujer, cuando el amor se olvida
¿sabes tú adónde va?”

Bécquer.

14 DE FEBRERO...

2008-02-12T22:56:00.001+01:00

Hace ya unos meses me embarqué en este blog que, día sí, día no, he intentado fluyera por estos mundo cibernéticos.

La verdad es que siempre he dicho que la consistencia de un blog la dan las personas que pasan por él, no el que tira la piedra con un tema, que no llega a ningún sitio si éste no es comentado. Por ello os doy las gracias.

El primer tema de este blog fue un anuncio. Contaba que había terminado un engendro al que había puesto nombre en el registro. Meses después, ese engendro particular cuyo ámbito en ningún momento pensé sacar del círculo familiar y de amigos, se ha hecho más grande. Hasta el punto que verá la luz en la forma que podéis ver arriba.

El lunes pusieron fecha a lo escrito. Fecha en la que aparecerá algo que ni siquiera me atrevo a pronunciar su nombre. Le llaman libro. Palabra que me sigue pareciendo muy grande.

Esto lleva implícito algo más. Aquel que os ha acompañado desde hace varios años en multitud de blogs bajo el pseudónimo de Diógenes, ya tiene nombre. De hecho ya lo tenía, pero ahora ya no puedo ocultarlo.

Sólo puedo decir que es un placer compartirlo, descubrirlo, aunque Diógenes mientras escriba, lo dejará a un lado.

Lo que veis arriba es una invitación. No necesito decir que ese día me gustaría compartirlo con quién desee, y que a esa hora y en ese sitio, además de nombre, Diógenes tendrá apariencia y voz. Pero os puedo asegurar, que es lo de menos.

Sigo por tanto con la idea de tener aquí un punto de encuentro, como dije durante estos meses, para todo el que quiera entrar, leer, participar o desaparecer cuando lo desee. Sí os puedo decir que durante este tiempo, me conjuré para no tener que cortar ninguna opinión, para que la libertad fuera la adecuada, y en cierto modo, el despropósito y las malas formas fueran aisladas por si solas, sin censura, como así ha sido. Os doy las gracias a todos.

Y fuera ya de explicaciones y ocultismos, y como el día 14 es lo que dicen que es, os contaré que hace días en unos foros que visito, propusieron escribir una carta de amor a un Nick desconocido por parte de todas las damas y caballeros que allí andábamos registrados. En ella debiéramos poner las pistas suficientes para que a quién fuera dirigida lo descubriera dentro del anonimato general.

A mí, me asignaron por sorteo una dama, al igual que yo también fui asignado. Las únicas pistas eran lo escrito por cada uno en el pasado, y los datos que hubiera en su blog.

Antes de copiar aquí esa carta, os pregunto: ¿Habéis escrito alguna carta de amor en vuestra vida, o sólo utilizáis la palabra oral junto a vuestra mirada?

CARTA DESDE LA LEJANÍA...

Dicen que el viento que acaricia tu pelo es el mismo, que el aire que respiramos es el mismo, y que la lluvia y los charcos son húmedos cuando decidimos no llevar un paraguas, ni botas, y sonreír perdidos por un camino.

Parece que estamos cerca, y en cualquier momento unidos, pero es un falso espejismo.

Hace tiempo que busco una razón en el cielo, una respuesta en mis estrellas, en esas noches oscuras sin luna donde todo se puede pedir, donde todo se puede soñar. Hace unos días miré a Casiopea y sonreí pensando en una solución. Si conseguía ver mi estrella favorita, y pensaba que tú la estabas viendo, sería una forma de estar más cerca de ti. Busqué las brillantes Dubhe, y Merak, las uní con una recta imaginada, y continué por ella. ¡Ahí está mi estrella! La estrella del rumbo del deseo, de la pasión, de la esperanza, la estrella polar del norte que nada deja escondido, que nada pierde.

Pero hoy estoy triste.Me han revelado una sinrazón, un no querer, un increíble. Me dicen que tú no puedes ver mi estrella, que nunca podrás mirarla por mucho que quieras.

Y yo me pregunto, ¿dónde te escondes? ¿por dónde paseas que ni puedes ver mi estrella?

Ahora sólo tengo tus palabras, las hago mías cada vez que las leo, y pienso que eres única. Me acuerdo de aquel buen hombre de dulces palabras que vivió en tu tierra y dijo aquello de: uno está enamorado cuando se da cuenta que otra persona es única.

Y quiero decirte que no estás sola. Que aunque mi estrella no puedas ver, tienes también en el cielo, allá en el sur, estrellas que guiarán tu rumbo, tu camino lleno de rincones escondidos, que te harán muy feliz. Así lo deseo.

Sé que la vida te ha obligado a esperar, como todos esperamos. Que ha sido cruel contigo en ocasiones. Pero desde mi distancia, lo único que puedo decirte es que no esperes. La vida no está para esperarla. Vívela intensamente. Corre por ella con deseo, con pasión, con confianza. Y si algún día estás triste, recuerda que hubo una vez un perro que Zeus regaló a Europa, y que más tarde convirtió en piedra, y le puso como constelación, tras Orión, el cazador, y piensa que ese lugar puede ser el paraíso de aquel entrañable ser que tú sabes, y llevaba el nombre de la fiel tejedora que siempre esperó a Odiseo.

Un beso, para vos.

OTRAS ÁNIMAS...

2008-02-10T23:21:00.000+01:00

“Mientras duraba el camino, Alonso narró en estos términos la prometida historia:-Ese monte que hoy llaman de las Ánimas, pertenecía a los Templarios, cuyo convento ves allí, a la margen del río. Los Templarios eran guerreros y religiosos a la vez. Conquistada Soria a los árabes, el rey los hizo venir de lejanas tierras para defender la ciudad por la parte del puente, haciendo en ello notable agravio a sus nobles de Castilla; que así hubieran solos sabido defenderla como solos la conquistaron.Entre los caballeros de la nueva y poderosa Orden y los hidalgos de la ciudad fermentó por algunos años, y estalló al fin, un odio profundo. Los primeros tenían acotado ese monte, donde reservaban caza abundante para satisfacer sus necesidades y contribuir a sus placeres; los segundos determinaron organizar una gran batida en el coto, a pesar de las severas prohibiciones de los clérigos con espuelas, como llamaban a sus enemigos.Cundió la voz del reto, y nada fue parte a detener a los unos en su manía de cazar y a los otros en su empeño de estorbarlo. La proyectada expedición se llevó a cabo. No se acordaron de ella las fieras; antes la tendrían presente tantas madres como arrastraron sendos lutos por sus hijos. Aquello no fue una cacería, fue una batalla espantosa: el monte quedó sembrado de cadáveres, los lobos a quienes se quiso exterminar tuvieron un sangriento festín. Por último, intervino la autoridad del rey: el monte, maldita ocasión de tantas desgracias, se declaró abandonado, y la capilla de los religiosos, situada en el mismo monte y en cuyo atrio se enterraron juntos amigos y enemigos, comenzó a arruinarse.Desde entonces dicen que cuando llega la noche de difuntos se oye doblar sola la campana de la capilla, y que las ánimas de los muertos, envueltas en jirones de sus sudarios, corren como en una cacería fantástica por entre las breñas y los zarzales. Los ciervos braman espantados, los lobos aúllan, las culebras dan horrorosos silbidos, y al otro día se han visto impresas en la nieve las huellas de los descarnados pies de los esqueletos. Por eso en Soria le llamamos el Monte de las Ánimas, y por eso he querido salir de él antes que cierre la noche.”

El Monte de las Ánimas de GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

Caronte es un genio del mundo infernal, barquero del rio Aqueronte cuya misión es pasar las almas al otro lado del rio de los muertos. Éstos en pago, deben pagar su viaje con un óbolo. De ahí la costumbre de meter una moneda en la boca de los muertos en la antigüedad.

Dicen de Caronte, que es muy viejo, harapiento, feo y con un sombrero redondo, brutal con las almas a las que obligaba a remar.

Cuando Heracles bajó a los infiernos, obligó a Caronte a golpes, con su percha, a que él remara. Caronte sufrió el castigo de estar encadenado un año por haber permitido que un viviente penetrará en el reino de los muertos, y regresara.

Heracles regresó de la muerte. ¿Habrá un camino de vuelta? ¿Tendremos que pelearnos con el barquero?¿O existirá una dimensión de fantasmas?

En la cultura moderna el tema de las apariciones simplemente se asocian al miedo, pero, en la tradición popular ánimas, fantasmas y almas en pena, están a la orden del día.

¿Haberlos haylos o haberlos imaginados?

PASIÓN...

2008-02-07T22:40:00.000+01:00

Fotografía de ALEX KRIVTSOV

Dijo Stendhal, que el hombre que no ha amado apasionadamente ignora la mitad más bella de la vida.

La pasión es un deseo o sentimiento muy intenso. No es el sentido de pasión como sufrimiento del que hoy quiero hablar, es de la pasión amorosa, que tiene sus propios caminos, veredas distintas en cada persona que casi siempre pasan por el corazón.

La pasión es una de las grandes emociones que embargan al ser humano, y de entre ellas fue Voltaire el que definió al amor, como la más fuerte, ya que atacaba indistintamente al corazón, a la cabeza y al cuerpo.

PASIÓN de Nizzar Qabbani

Entre tus pechos hay aldeas incendiadas,
millones de fosas,
restos de barcos hundidos
y armaduras de hombres asesinados.
Ninguno de ellos ha regresado.
Todos los que pasaron por tu pecho
desaparecieron
y los que permanecieron hasta el alba
se suicidaron.

Bien, es viernes.

Un salón con grandes ventanales donde ir viendo pasar nubes y viento, donde poder mirar a lo lejos, en todas las direcciones. Donde no hay nadie más. Una chimenea encendida dando calor a cada espacio, permitiendo a los cuerpos casi desnudos danzar huidos de tibiezas y humedades. Una manta de suave piel en el suelo. Un sofá enorme y esponjoso, donde hundir el deseo. Comida y vino de buen deleite. Música paciente que tranquiliza almas. En resumen, un nido de pasión donde descubrir, bien una amada o un amado.

Pero vosotros, ¿cómo imaginaríais el escenario de la pasión?

BUFÓN...

2008-02-06T07:44:00.000+01:00

Don Sebastián de Morra, 1645. Velázquez

Todas las mañanas cuando bajo del metro veo la misma pintura, el mismo cuadro. La imagen de don Sebastián de Morra. Cruel oficio el hacer reír a los poderosos. Quizás su único posible oficio.

La palabra bufón viene de una gracia ajena que consistía en dejar escapar el aire de sus carrillos hinchados al tiempo de ser golpeados por la espalda. El sonido a modo de bufido, les dio este nombre.

Ya intervinieron en la Grecia antigua en las obras de Eurípides, y más tarde en Roma. En la ciudad de Pompeya (quedan vestigios), se rieron de las gracias al interpretar obras de Séneca y Suetonio. Entretenimientos de sociedades corrompidas.

Lo cruel venía por las risas y mofas que provocaban, no por sus gracias, sino por sus defectos. Aquellos seres depravados gustaban de ridiculizar a enanos y jorobados. Qué degeneración humana es reírse de sus semejantes. Qué extendida está la práctica.

El bufón en algunos casos tenía una cierta venia como dijo Napoleón: Es privilegio de los bufones decir verdades, que otros callan.

Pero es llegado ya a nuestros días, cuando en la vileza diaria, vemos sornas y aspavientos ante algún defecto humano. Qué libres nos creemos de penas. Qué perfectos.

Qué pasaría si en un bufón escarlata, nos viéramos,

SONATINA de Rubén Darío

La princesa está triste... ¿qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña, dice cosas banales
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.
¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz,
o en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.
Ya no quiere el palacio ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.

Y están tristes las flores por la flor de la corte;
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.
¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
¡Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal!

¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste, la princesa está pálida)
¡Oh, visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
-la princesa está pálida, la princesa está triste-
más brillante que el alba, más hermoso que Abril!

-¡Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-,
en caballo con alas hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con su beso de amor!

DISFRACES...

2008-02-03T20:31:00.001+01:00

Qué difícil es ir, para algunos, sin disfraz en la vida.

Nos decimos transparentes a la vez que nos rodeamos de extrañas murallas. Nos fabricamos una coraza y nos tiramos al mundo, al camino, al devenir diario.

Tenemos un atuendo de trabajo, uno de la amistad, otro del amor... Cada uno de ellos son capas que nos cubren, que no enseñan, y que se manifiestan ante todos los que nos intentan conocer.

Y en la vida nos convertimos en camaleones de lo que nos rodea. Nos mimetizamos con lo que nos agrede, con lo que nos disgusta, con lo que nos da temor y somos hipócritas de nuestra alma.

Hay algunos que en un momento dado, aun sin ser carnaval, se han acercado a ser el bachiller Sansón Carrasco para disfrazarse de Caballero de la Blanca Luna y no ser vencido como Caballero de los Espejos. Al fin y al cabo, no es sino ser lo que no se es, para conseguir un objetivo.

Francois de la Rochefoucauld escritor francés del XVII dijo que no hay disfraz que pueda largo tiempo ocultar el amor donde lo hay, ni fingirlo donde no lo hay.

Todos somos capaces de ser Arlequín o Pantalone, en la comedia de la vida. La falsa experiencia nos enseña a no mostrarnos, a quedarnos escondidos tras una persiana que pocas veces subimos, y a muy pocos enseñamos lo oculto.

En estos mundos cibernéticos al igual que en la vida, hay quien se cubre de un extraño manto, de una piel artificial que es sentida, que intenta vivir tras una capa larga y un chambergo, libres y lejos de un Esquilache que les obligue a enseñar su verdadera cara y que demuestre que no son ellos.

Yo aun siendo Diógenes, y no en el tonel, ya en él, algo me parezco. Aunque soy de naturaleza irónica más que cínica, y vosotros ¿qué sois? ¿Sois realmente aquello que sois o simplemente aparentáis?

LÁGRIMAS...

2008-01-31T23:20:00.000+01:00

Lágrimas de tristeza o de alegria. Lágrimas que resbalan por los ojos enseñando un sentimiento escondido. Lágrimas que publican, que oscurecen una mirada nuestra, y se derraman sin permiso.

Lágrimas que desprecian el orgullo de aquel que no quiere perderlas, sin saber que son gotas saladas, vehículo del alma, que solo además en la mar encuentras.

Símbolo de la verdad que a los mortales nos enseña una realidad que entristece y vistas como llegada de sonrisas, cuando ya no hay más, y es en la última cuando brotan las gotas de la feliz meta.

Porque las lágrimas nunca nos rescatan de un sueño que no queremos vivir, de aquello que no deseamos que pase. Pero sabed que la amargura de las lágrimas no está en las derramadas, sino en las que no se derraman.

Como dijo San Agustín, las lágrimas son la sangre del alma.

Yo una vez debí llorar y no lo hice. Las lágrimas se secaron antes de ser derramadas y se convirtieron en una costra de mi alma. ¿Acaso fui valiente en su día por no llorar? No, fue algo mucho más sencillo... no pude.

¿Os acordáis vosotros de las últimas lágrimas no derramadas?

LLORAR? ¿POR QUÉ?

Este es el libro de mi dolor:

lágrima a lágrima lo formé;

una vez hecho, te juro, por

Cristo, que nunca más lloraré.

¿Llorar? ¿Por qué?

Serán mis rimas como el rielar

de una luz íntima, que dejaré

en cada verso; pero llorar,

¡eso ya nunca! ¿Por quién? ¿Por qué?

Serán un plácido florilegio

un haz de notas que regaré

y habrá una risa por cada arpegio,

¿Pero una lágrima? ¡Qué sacrilegio!

Eso ya nunca. ¿Por quién? ¿Por qué?

AMADO NERVO

MIRADAS...

2008-01-29T22:40:00.001+01:00

Hay miradas escondidas, miradas frágiles, miradas compulsivas, miradas provocadoras, miradas atentas, miradas que no miran... miradas sonrientes, miradas románticas, miradas tristes, miradas que olvidan... miradas de desprecio, miradas de culpa, miradas de pena, miradas que no perciben, que ignoran aquello que tienen delante.

Cuando estamos hablando con alguien hay veces que miramos a los ojos, y otras no... hay veces que el mensaje va dirigido sin prestar atención. En ocasiones, nos miran, y no somos capaces de mantener la mirada. Otras veces, paseamos con la mirada perdida, sin ver, sin ser conscientes de lo mirado, y en un momento determinado, nos encontramos con otra mirada, también perdida. Una de las dos siempre vence...

Como dijo Antoine de Saint-Exupery, “Para ver claro, basta con cambiar la dirección de la mirada”.

¿Os hacen bajar la mirada o sois capaces de mantenerla independientemente de quién tengáis delante? ¿Miráis a los ojos de quien habláis, o guardáis este premio para muy pocos?

Te vi un punto y flotando ante mis ojos

la imagen de tus ojos se quedó,

como la mancha oscura orlada en fuego

que flota y ciega si se mira al sol.

Y dondequiera que la vista clavo

torno a ver sus pupilas llamear;

mas no te encuentro a ti, que es tu mirada,

unos ojos, los tuyos, nada más.

De mi alcoba en el ángulo los miro

desasidos fantásticos lucir:

cuando duermo los siento que se ciernen

de par en par abiertos sobre mí.

Yo sé que hay fuegos fatuos que en la noche

llevan al caminante a perecer:

yo me siento arrastrado por tus ojos,

pero adónde me arrastran no lo sé.

Fragmento de Rimas, de G. A. Bécquer

Dicen un proverbio árabe que quien no comprende una mirada tampoco comprenderá una larga explicación, pero fue Bécquer, el de las anteriores rimas, quien le puso precio a una mirada: Por una mirada... un mundo.

JUNG...

2008-01-27T18:05:00.000+01:00

Ánima sencillamente significa en latín, alma. Pero fue Jung, en su psicología analítica quién le dió otro significado, lo definió como el aspecto femenino presente en lo inconsciente de los hombres, la imagen reflejo de una mujer que está presente en los sueños y en las fantasías de un hombre. El ánima representa una imagen viva del alma y los contenidos espirituales de la persona, por lo cual se siente enteramente dependiente de ella. Jung, sólo aplica sus definiciones de ánima al llamado imaginario másculino. Es en la psique femenina, donde el aspecto másculino presente en las mujeres lo denominó ánimus.

Jung destaca cuatro fases en el desarrollo del ánima:

La primera, sensitiva y biológica la identifica con Eva.
La segunda, con elementos sexuales, además de románticos, la simboliza como Helena.
La tercera, de sentimientos más espirituales donde se establecen relaciones durareras, la identifica con María.
Y la cuarta, identificada como Sofía, es donde se alcanza la sabiduría trascendente, y donde el ánima se encarga de llevar contenidos de la inconsciencia a la consciencia.

¿Y este rollo para qué? Pues para decirnos que la tendencia natural de todo hombre es la de proyectar los contenidos de su ánima en una mujer real.

Jung, así mismo le pone cuatro fases al desarrollo del ánimus:

La primera, etapa representada por el poder físico, cuyo símbolo era Hércules.
La segunda, el ánimus se carga de iniciativa, independencia y desarrollo intelectual y económico, denominándolo Apolo.
En la tercera etapa el ánimus se transforma en la palabra y lo simboliza con un profesor o un sacerdote.
Y en la cuarta, en su mayor manifestación, la mediación de los contenidos inconscientes y conscientes, lo denomina Hermes.

La tendencia natural en una mujer es la de buscar los contenidos de su ánimus en un hombre real.

Complicadas son todas las búsquedas, digo yo. Pero, ¿qué es lo que buscaís las mujeres en los hombres y viceversa?

INEVITABLE...

2008-01-24T23:11:00.000+01:00

Ni siquiera aquel viaje a caballo había sido mencionado en El libro negro de Camarthien, pero allí se encontraba Uther, con su pasado anclado.

Atrás quedaban los estandartes de colas de dragón, las sonrisas de Igraine y lejos quedaron las batallas y el castillo del duque de Cornualles.

El páramo estaba vacío y la mirada atrás sin pasado. Sólo el viento golpeaba su cara, y Uther sabía que nada más salir de aquel poblado donde reinaba Eolo, solamente le quedaba cabalgar, hacia delante.

Y en el horizonte, el único horizonte posible, una línea verde que según Uther se acercaba y crecía por momentos convirtiéndose en un muro infranqueable.

Uther recordó aquella cripta de la noche, donde las almas errantes de vida se reunían para hablar de presentes. Miró al cielo para ver si seguía estando aquella estrella que una vez le habló de extrañas palabras, de caminos y momentos, pero no consiguió verla. Solo recordó que fue él, quien la había abandonado. Él, quien no supo cuidar de ella, ahora quería decirle que ya cabalgaba hacia su destino, mas no podía. Nunca más podría decírselo.

El caballo no temía su galopar, y Uther volaba con él. El destino fue firmado en ese momento. Uther pensó que si aquello estaba escrito, el muro verde, enorme, espeso, sin dejar ver si había otro lado, sería su fin. Y continuó decidido. El choque era inevitable. El camino era único y la esperanza no creída. Notó que entraba entre las ramas. Oyó ruidos infinitos y luego, un silencio.
Era de noche aún.

Uther, estaba al otro lado. El camino que se perdía en el muro, continuaba. El cielo volvió a iluminarse de pequeños puntos, y se paró a observarlo. Pero aquella estrella nocturna, había desaparecido. Ya no estaba, para siempre.

Todos fuimos Uther en alguna ocasión. Todos tuvimos que decidir aunque hubiéramos querido mirar a otro lado. Todos en algún momento aceptamos el órdago de la vida, y decidimos cabalgar contra el muro. Cualquier cosa antes que decidir hipotecar nuestra vida irremediablemente.

¿Habéis tomado alguna vez un camino inevitable, el difícil, aun sabiendo que podía ser fatal? ¿Os habéis lanzado hacia un muro, olvidando todo lo que os rodeaba, con la convicción de que la vida, era vuestra y de nadie más? ¿O sois de los que siempre miráis a otro lado y habéis elegido ser vividos?

Yo hubo un día que me lancé. Que no me importaron sus consecuencias, que fui fiel a mi destino, pero cruel con mis estrellas. Lo tuve que hacer, para vivir mi sueño. Pero ahora, lo vivo, y tiene nombre. Se llama Virginia.

Y a aquella estrella de la noche, que sé que brilla, aun sin verla, porque nunca dejará de brillar, sólo me queda leerla uno de mis poemas favoritos... de Borges:

“La cierva blanca”

¿De qué agreste balada de la verde Inglaterra,
de qué lámina persa, de qué región arcana
de las noches y días que nuestro ayer encierra,
vino la cierva blanca que soñé esta mañana?

Duraría un segundo. La vi cruzar el prado
y perderse en el oro de una tarde ilusoria,
leve criatura hecha de un poco de memoria
y de un poco de olvido, cierva de un solo lado.

Los númenes que rigen este curioso mundo
me dejaron soñarte, pero no ser tu dueño;
tal vez en un recodo del porvenir profundo

te encontraré de nuevo, cierva blanca de un sueño.
Yo también soy un sueño lúcido que perdura
un tiempo más que el sueño del prado y la blancura.

J.L.BORGES.

ESCALERAS...

2008-01-22T22:10:00.000+01:00

Hace unos días volví a casa de mis padres, ahora sin nadie, donde viví mi infancia.

Es una casa de seis pisos más el bajo, ascensor, y una ancha escalera que sube y baja pegándose a las paredes, dejándo un hueco en el vacío que une los pisos. Cada piso tiene seis puertas.
Yo no tenía que subir sino bajar. Vivía en el bajo, el septimo piso. Desde la calle, desde el portal, subía un tramo de escaleras para luego, pasando al lado de la porteria bajar un piso por estas escaleras de frío mármol y piedra, recorriendo tres tramos, cambiando de dirección en cada uno de ellos, mientras iba bajando, a derechas.

Esa tarde bajé despacio, con mi hija, y mientras, notando ese silencio solo roto por nuestros pasos, me hizo sentir un frio helado de recuerdos. Me agradaba sentir mis pasos. Me gustaba estar por donde iba, pero como un sueño no olvidado se venían imágenes a mi mente.

Yo tenía diecisiete años cuando murió mi abuelo, nacido con el siglo pasado, en 1900, como mi otro abuelo y murío a pocos pasos míos, en su habitación. Los infartos pasados, y sus enfermedades, no le dieron tregua ese veintidos de diciembre, y como cruel lotería, le hizo expirar en su cama, en la casa donde había vivido la mayor parte de su vida.

Diez años después, el filo ruido de la muerte en estertores se llevo una madrugada a mi madre, que dormía en la habitación de al lado, junto a mi padre. Ella nunca estuvo en una cama de hospital, enferma. La unica vez quizás fue cuando yo nací.

Los dos velatorios fueron constumbristas, de anteriores épocas, en casa. Esos dos ataudes salieron por la misma puerta, despues de noches tristes, mirándonos unos a otros, sin saber que decirnos, sin vernos las caras por los lamentos y las lágrimas. Ataudes que subieron por las escaleras, hasta llegar al piso de la calle. Recorriendo los tres tramos empinados, para luego llegar a los pasillos que nos llevaban al portal. Un camino que no era distinto, pero sí para siempre.

¿Seguimos bajando o no?, me dijo mi hija.

Sin querer, me había parado.

La muerte no sabe de domicilios, no sabe de direcciones, pero, si pudierais saber desde donde dejar esta vida, ¿desde dónde escogeríais?

SINCERIDAD...

2008-01-20T22:56:00.000+01:00

La palabra sincera viene del latín sincerus, que quiere decir puro, sin mezcla. Pero hay otro origen que la sitúan en Roma. El trabajo de esculpir era delicado, y en ocasiones, la necesidad de esculpir más rápido daba lugar a errores. Aquellos escultores que querían esconder sus fallos, los tapaban con cera. Los buenos escultores definían a su obra como sin cera, para demostrar su calidad. Lo que uno veía era lo cierto, no había nada que ocultar. Otro origen lo tenemos en ayudarse de la cera para dar un tono dorado imitando al oro. Las sin cera eran las puras.

La sinceridad es un modo de expresarse libre de fingimiento. Es un valor que hipócritamente exigimos a los demás y menos veces lo utilizamos. Para ser sinceros debemos procurar decir siempre la verdad, esto parece muy sencillo, pero en la vida hay situaciones que cuesta mucho más de lo que se cree.

Decía Quevedo que no se debía demostrar la verdad desnuda, sino en camisa. Y es el tacto lo que debía acompañar a la sinceridad.

Y digo yo, para que me llevéis la contraria, ¿es la sinceridad una virtud o un defecto?
Mientras lo pensáis, escuchad “lie to me” de Depeche Mode. Dice algo de la sinceridad.

Come on and lay with me

Come on and lie to me

Tell me you love me

Say I'm the only one

Experiences have a lasting impression

But words once spoken

Don't mean a lot now

Belief is the way

The way of the innocent

And when I say innocent

I should say naive

So lie to meBut do it with sincerity

Make me listen

Just for a minute

Make me think

There's some truth in it

Promises made for convenience

Aren't necessarily

What we need

Truth is a word

That's lost its meaning

The truth has become

Merely half-truth

So lie to me

Like they do it in the factory

Make me think

That at the end of the day

Some great reward

Will be coming my way.

GÜISQUI...

2008-01-17T23:05:00.000+01:00

No suelo ser bebedor en solitario. A excepción de alguna cerveza rescatada de la nevera, cuando se vuelve de la vorágine diaria.
Es en verano, en aquel pueblo fronterizo burgalés desde donde se ven las tierras y el mojón soriano, donde por las noches, tras la cena, recorremos las casi oscuras calles para tomar el camino de tierra sin iluminar, mientras apreciamos la multitud de puntos luminosos estrellados antes de llegar al bar.
Un café, un pacharán, y una partida de mus o alguna interesante charla sobre cualquier tema... qué más se puede pedir.
Tomamos el café, el pacharán, y ya jugando o charlando surge la pregunta, ¿Qué queréis tomar?... uhmmmm... he variado este gusto durante muchos años. He pasado por muchas combinaciones que al final me han terminado cansando. Hubo épocas de ginebra con coca-cola, güisqui con limón, ron tostado con limón...
Pero mi gusto que no cambia, es por lo mismo. Por la malta, la buena malta de esos güisquis cuyos gustos son separados por profundos valles escoceses "glen", que una vez tuve la suerte de recorrer. Casi no recuerdo la noche escocesa, fui en verano, y a las doce de la noche aún había luz. Esas tierras verdes contrastaban con la negrura de las aguas del lago Ness. Sí, una vez navegué por aquellas aguas, y no apareció el monstruo. Ya os lo contaré algún día.
Sí, hay un gusto que no me cambia. Y es saborear de dedo en dedo, un buen güisqui con algo de hielo.
¿Tenéis alguna bebida favorita para este fin de semana?

MANÍAS...

2008-01-16T07:53:00.000+01:00

En la mitología, Manía era la personificación de la locura. Era equivalente a las Erinias y otros genios infernales, como Ate, o el Error, mitad dioses, mitad abstracciones. La Manía era enviada a quienes no observaban los ritos, para volverles locos, precipitarlos en las catástrofes o a cometer crímenes.

Coloquialmente, reconocemos las manías en muchos detalles, sin ser tal locura.

Recuerdo a mi madre todas las noches repitiendo varias veces la misma comprobación. Miraba la llave del gas en la cocina, para luego, recorrer el pasillo y revisar otra llave parecida en el contador del gas, en la entrada. Alguna noche, la veía levantarse para hacer los mismos movimientos.

La manía tiene varias acepciones. En este caso me refiero a esa preocupación caprichosa por una cosa determinada.

Yo no he heredado la misma, aunque reconozco que tengo manía en comprobar las cosas que previamente he cerrado: la puerta de una casa, la de una coche...

A alguien le he oído decir que pensaba que le deseaban el mal, o la mala suerte... tenía manía persecutoria, preocupación maniática de ser objeto de la mala voluntad de una o varias personas.

¿Os persiguen las manías?

OLVIDO...

2008-01-14T07:51:00.000+01:00

Lete, el Olvido, era hija de Éride, la Discordia, y madre de las Cárites, las Gracias. Había dado nombre a una fuente situada en los infiernos, la Fuente del Olvido, de la que bebían los muertos para olvidar su vida.

Hasta el mismo Platón, comentó este hecho, donde las almas bebían de este brebaje que les borraba la memoria de todo lo que habían visto en este mundo subterraneo, antes del volver a la vida.

Luego fueron los poetas los que alegoricamente se refirieron al olvido como hermano de la Muerte y del Sueño.

El olvido se arraiga dentro de nosotros. En algunos casos no queremos olvidar y en otros lo deseamos.

Con la muerte de don Ángel González desaparece un poeta del siglo pasado, una figura del Madrid que poeticamente todavía hablaba de generaciones. Comparto con vosotros uno de sus poemas donde hablaba del olvido. Pero ante, decidme ¿sois capaces de olvidar?

MUERTE EN EL OLVIDO

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tu me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

Angél González.

APRENDER, APREHENDER...

2008-01-11T07:49:00.000+01:00

Aprender es el proceso de adquirir habilidades, conocimientos, valores, a través del estudio, la experiencia o la enseñanza. Se aprende a nadar, se aprende inglés, se aprende una poesía de memoria, pero...

Aprehender, no es lo mismo. Aprehender, es llegar a entender, asimilar inmediatamente. Por ejemplo, se aprehenden o no las lecciones de un profesor, se cogen o no, a la primera...

Aristóteles, fue un filosofo griego que vivió hace mas de dos mil trescientos años y se le considera un padre del llamado pensamiento occidental. A pesar de ser discípulo de Platón, se distanció de la postura idealista para perseguir otra más realista. Y fue el que planteó la posibilidad de aprehender la realidad a través de la experiencia... se centró en los estudios científicos y en la observación de la Naturaleza...

A mí siempre me ha gustado observar la Naturaleza, y dejo la experiencia a intentar vivirla y aprender de ella. Dejo el aprender para la experiencia inmediata, y utilizo el aprehender en esos paseos perdidos por el campo. Soy un animal solitario...

¿Pensáis que la vida está para aprender de ella o no hay nada que podamos aprehender ya que todo está escrito?

MENTES ESCLAVAS...

2008-01-09T07:51:00.000+01:00

La vida es un mundo de regalos. Muchas veces los regalos son desproporcionados, ambiguos, sin un significado material. Pero son regalos que nos hacen esclavos.

Nos bajamos un escalón en la escalera de la autoestima. Nos vemos inferiores. Miramos hacia arriba, y lo que vemos, nos obliga a callar y bajar la cabeza. Cuando esto ocurre, ya somos autómatas creados, somos seres dependientes.

La frase no nos importaría. Lo dicho sería inútil si viniera de otra boca. Pero cuando lo oímos de quien nos posee, nos sentimos cautivos, y ya no actuamos como nosotros mismos, sino como marionetas manejadas. Nos creemos alimentados por un soma particular que en lugar de hacernos felices, nos aprisiona, nos encadena a los designios de aquel al que le permitimos la tiranía. Aquel que cualquier cosa que diga, nos hará tender hacia un precipicio o hacia una falsa tranquilidad, y ya no veremos más que su camino. Nos hará sufrir todo lo que desee, nos manipulará a su antojo, y si el déspota es consciente de su arma, será el gobernante de nuestra vida.

No puedo hacer esto por el qué dirán... No puedo dejar de hacer lo otro porque mi padre, mi madre, mi hermano, no me lo perdonaría... No debo llevarle la contraria porque es mi mejor amigo... Por mucho que me deprima pasar por el aro, tengo que hacerlo porque en caso contrario me sentiré peor... No quiero ir a esa comida, pero he de ir... Tengo que aguantar estoicamente callado aquello que no le perdonaría a nadie más... Me gusta este traje que me he comprado pero mi madre me ha dicho que no me sienta bien, y ya no me veo bien, no estoy a gusto... Es una chica preciosa, pero tendré que dejar de salir con ella, porque a mi familia no les cae bien...

¿Hasta cuando vivir así? ¿Siempre? Pues, ya estamos muertos, o lo que es peor, vividos.

¿Seguís todavía siendo presos o estáis ya dispuestos a vivir?

REYES...

2008-01-03T07:53:00.000+01:00

Por fin está llegando mi fiesta.

La que nunca se celebró en mi casa después de mis cuatro años.

Esa edad tendría cuando en medio de una “multitud de me lo pidos” y frente al escaparate de una juguetería, mi padre, capaz de regalar su mente a quien decidiera tomarla aun siendo mentes más vacías que la suya, decidió que su mandato impuesto por un dios genocida creador de un reino particular, no podía permitir que un niño de cuatro años pudiera soñar con los reyes magos. Así que, me lo soltó.

Qué bestia, le espetó una mujer que había a nuestro lado.

Ya no tuve juguetes el día de reyes por aquella época.

Eso sí, mi padre, jactándose de nombrado arreglador de juguetes de segunda mano, me compraba en las rebajas posteriores todo aquello que le faltaba o una rueda, o un brazo, o una ficha... aunque, a mí, ya no me importaban esas faltas materiales. Lo que me faltaba, se había quedado ante aquel escaparate.

Un día, aquel niño se hizo padre.

Y mi ilusión es la ilusión de mi hija. Ese brillo en sus ojos, esa expectación, esa espera deseosa, ese sueño. No, yo no la despertaré. Es más, la niña me ayuda a hacer mi propia carta, y claro que pido... me lo pido todo.

Me pido salud para los que quiero, sonrisas infinitas, felicidad constante, y sobretodo, que se cumplan todos sus sueños porque, sus sueños, son mis sueños.

¿Y vosotros qué os habéis pedido?

P.D. Nos vemos el martes. Qué os traigan muchas cosas.

AÑO NUEVO...

2008-01-01T18:19:00.000+01:00

Mañana miércoles no iré al trabajo. Tengo el día libre gracias a dos días de vacaciones que aún quedaban. Cogeré a mi hija y a mi sobrino, y nos iremos a hacer experimentos al Cosmocaixa… les invitaré a comer y pasaremos un buen día.

Hoy celebro el nuevo año en casa de mi primo. Les he pedido el ordenador, Internet, y con una copa de malta con unos pocos hielos, he buscado un poema que conocía… Año Nuevo de Rubén Darío. Lo subo al blog, para compartirlo con vosotros. El viernes quizás vuelva. Es una semana atípica, extraña. Esta noche me fundiré en mi libro revisado, próximo ya a la maquetación. Un nuevo año, nuevos proyectos… ¿diferentes vidas?... una parte más del camino.

Año Nuevo (Rubén Darío)

A las doce de la noche, por las puertas de la gloria
y al fulgor de perla y oro de una luz extraterrestre,
sale en hombros de cuatro ángeles, y en su silla gestatoria,
San Silvestre.

Más hermoso que un rey mago, lleva puesta la tiara,
de que son bellos diamantes Sirio, Arturo y Orión;
y el anillo de su diestra hecho cual si fuese para
Salomón.

Sus pies cubren los joyeles de la Osa adamantina,
y su capa raras piedras de una ilustre Visapur;
y colgada sobre el pecho resplandece la divina
Cruz del Sur.

Va el pontífice hacia Oriente; ¿va a encontrar el áureo barco
donde al brillo de la aurora viene en triunfo el rey Enero?
Ya la aljaba de Diciembre se fue toda por el arco
del Arquero.

A la orilla del abismo misterioso de lo Eterno
el inmenso Sagitario no se cansa de flechar;
le sustenta el frío Polo, lo corona el blanco Invierno
y le cubre los riñones el vellón azul del mar.

Cada flecha que dispara, cada flecha es una hora;
doce aljabas cada año para él trae el rey Enero;
en la sombra se destaca la figura vencedora
del Arquero.

Alredor de la figura del gigante se oye el vuelo
misterioso y fugitivo de las almas que se van,
y el ruido con que pasa por la bóveda del cielo
con sus alas membranosas el murciélago Satán.

San Silvestre, bajo el palio de un zodíaco de virtudes,
del celeste Vaticano se detiene en los umbrales
mientras himnos y motetes canta un coro de laúdes
inmortales.

Reza el santo y pontifica y al mirar que viene el barco
donde en triunfo llega Enero,
ante Dios bendice al mundo y su brazo abarca el arco
y el Arquero.

NOCHEVIEJA...

2007-12-28T08:00:00.000+01:00

Nochevieja, el lunes. Ya no vendré por aquí hasta el año nuevo.

Ya se acaba el año… campanadas y uvas en España (pasas en Argentina).

Viticultores alicantinos iniciaron esta costumbre a principios del siglo XX para dar salida a una gran cosecha y de ahí… hasta la ropa interior roja. Resulta que la nochevieja ya es un protocolo refinado.

Un antiguo compañero se jactaba de una nochevieja de empujones amatorios con la novia, al son de las campanadas… en fin, qué grande fue Rafael Guerra “Guerrita” al decir “Hay gente pa to”.

Yo, a mi edad, si me prometo que se cumpla una partida al mus, junto a un güisqui de malta con unos hielos para esa noche… voy listo. Pero esto será después de las uvas. Antes asistiré a la autopsia sistemática de doce uvas, por parte de la mayoría, ya que les quitan las pepitas, virginidad ósea que parece les atraganta.

Y más tarde el dormir, que en la mañana sonarán valses y miraremos volar a los esquiadores por una rampa construida en lejanas montañas… si, así amanecen mis años, después de muchos años.

Pero yo, en estas fiestas también pienso en un recuerdo. Sí, lo se... es parte del camino pasado.

Hay veces que soy pobre en palabras para expresar un sentimiento, dejadme que se las coja prestadas a un gran poeta, don ANDRES ELOY BLANCO:

LAS UVAS DEL TIEMPO

Madre: esta noche se nos muere un año.
En esta ciudad grande, todos están de fiesta;
zambombas, serenatas, gritos, ¡ah, cómo gritan!
claro, como que todos tienen su madre cerca
Yo estoy tan solo, madre,
¡tan solo! pero miento, que ojalá lo estuviera;
estoy con tu recuerdo y el recuerdo es un año
pasado que se queda.
Si vieras, si escucharas este alboroto: hay hombres
vestidos de locura, con cacerolas viejas,
tambores de sartenes,
cencerros y cornetas,
el hálito canalla
de las mujeres ebrias,
el Diablo con diez latas prendidas en el rabo
anda por esas calles inventando piruetas
y por esta balumba en que da brincos
la gran ciudad histérica,
mi soledad y tu recuerdo, madre,
marchan como dos penas.

Esta es la noche en que todos se ponen
en los ojos la venda,
para olvidar que hay alguien que está cerrando un libro
para no ver la periódica liquidación de cuentas,
donde van las partidas al Haber de la Muerte,
por lo que viene y por lo que se queda
porque lo que sufrimos se ha perdido
y lo gozado ayer es una pérdida.

Aquí es de tradición que en esta noche
cuando el reloj anuncia que el Año Nuevo llega
todos los hombres coman, al compás de las horas
las doce uvas de la Noche Vieja.
Pero aquí no se abrazan ni gritan: «Feliz Año»
como en los pueblos de mi tierra
en este gozo hay menos caridad;
la alegría de cada cual va sola y la tristeza
del que está al margen del tumulto acusa
lo inevitable de la casa ajena.

¡Oh, nuestras plazas,donde van las gentes
sin conocerse,con la buena nueva!
Las manos que se buscan con la efusión unánime
de ser hormigas de la misma cueva
y al hombre que está solo,bajo un árbol
le dicen cosas de honda fortaleza:
—Venir, compadre, que las horas pasan
¡pero aprendamos a pasar con ellas!
—Y el cañonazo en la Planicie
y el Himno National desde la Iglesia
y el amigo que viene a saludarnos:
—Feliz Año, señores—y los criados que llegan
a recibir en nuestros brazos
el amor de la casa buena.

Y el beso familiar a medianoche:
—La bendición, mi madre.
Que el Señor te proteja...
después, en el claro comedor,la familia
congregada para la cena,
con dos amigos íntimos y tú, madre, a mi lado
y mi padre, algo triste, presidiendo la mesa.
¡Madre, cómo son ácidas
las uvas de la ausencia!

¡Mi casona oriental! aquella casa
con claustros coloniales,portón y enredaderas,
el molino de viento y los granados,
los grandes libros de la biblioteca,
—mis libros preferidos:tres tomos con imágenes
que hablaban de los Reinos de la Naturaleza—
Al lado, el gran corral, donde parece
que hay dinero enterrado desde la Independencia,
el corral con guayabos y almendros,
el corral con peonías y cerezas
y el gran parral que daba todo el año
uvas más dulces que la miel de las abejas!

Bajo el parral hay un estanque,
un baño en ese estanque sabe a Grecia;
del verde artesonado, las uvas en racimos,
tan bajas, que del agua se podría cogerlas,
y mientras en los labios se desangra la uva,
los pies hacen saltar el agua fresca.

Cuando llegaba la sazón tenía
cada racimo un capuchón de tela,
para salvarlo de la gula
de las avispas negras,
y tenían entonces
una gracia invernal
las uvas nuestras,
arrebujadas en sus telas blancas,
sordas a la canción de las abejas...

Y ahora, madre,que tan solo tengo
las doce uvas de la Noche Vieja,
hoy que exprimo la uva de los meses
sobre el recuerdo de la viña seca
siento que toda la acidez del mundo
se está metiendo en ella,
porque tienen el ácido de lo que fue dulzura
las uvas de la ausencia.

Y ahora me pregunto:
¿Por qué razón estoy yo aquí?¿qué fuerza pudo
más que tu amor,que me llevaba
a la dulce anonimia de tu puerta?
¡Oh, miserable vara que nos mides!
el Renombre, la Gloria...¡pobre cosa pequeña!
cuando dejé mi casa para buscar la Gloria,
¡cómo olvidé la gloria que me dejaba en ella!

Y ésta es la lucha ante los hombres malos
y ante las almas buenas;
yo soy un hombre a solas en busca de un camino
¿dónde hallaré camino mejor que la vereda
que a ti me lleva, madre, la vereda que corta
por los campos frutales, pintada de hojas secas,
siempre recién llovida,
con pájaros del trópico,muchachas de la aldea
hombres que dicen—Buenos días, niño—
y el queso que me guardas siempre para merienda?
Esa es la gloria, madre, para un hombre
que se llamó Fray Luis y era poeta.

¡Oh, mi casa sin críticos,
mi casa donde puede mi poesía
andar como una Reina!
¿qué sabes tú de formas y doctrinas,
de metros y de escuelas?
tú eres mi madre,que me dices siempre
que son hermosos todos mis poemas;
para ti, yo soy grande,cuando dices mis versos,
yo no sé si los dices o los rezas...
Y mientras exprimimo en las uvas del Tiempo
toda una vida absurda,la promesa
de vernos otra vez se va alargando
el momento de irnos está cerca
y no pensamos que se pierde todo!
por eso en esta noche,mientras pasa la fiesta
y en la última uva libo la última gota
del año que se aleja,
pienso en que tienes todavía, madre,
retazos de carbón en la cabeza
y ojos tan bellos que por mí regaron
su clara pleamaren tus ojeras
y manos pulcrasy esbeltez de talle,
donde hay la gracia de la espiga nueva,
que eres hermosa, madre todavía
y yo estoy loco por estar de vuelta
porque tú eres la gloria de mis años¡
y no quiero volver cuando estés vieja!...

Uvas del tiempo que mi ser escancia
en el recuerdo de la viña seca¡
cómo me pierdo madre en los caminos,
hacia la devoción de tu vereda!
Y en esta algarabía de la ciudad borracha
donde va mi emoción sin compañera
mientras los hombres comen las uvas de los meses
yo me acojo al recuerdo como un niño a una puerta
mi labio está bebiendo de tu seno
que es el racimo de la parra buena,
el buen racimo que exprimí en el día
sin hora y sin reloj de mi inconsciencia.

Madre, esta noche se nos muere un año;
todos estos señores tienen su madre cerca
y al lado mío mi tristeza muda
tiene el dolor de una muchacha muerta...
Y vino toda la acidez del mundo
a destilar sus doce gotas trémulas,
cuando cayeron sobre mi silencio
las doce uvas de la noche vieja.

Con permiso de don Andrés, FELIZ AÑO A TODOS.

NAVIDAD...

2007-12-21T11:48:00.000+01:00

(No sé si podré asomarme el lunes a este blog, así que hoy, partida doble)

Comer porque hay que comer, cenar porque hay que cenar... da igual que te apetezca o no, que estés cansado, o que desees simplemente coger un libro y perderte en él...

Nunca me han gustado estas fiestas. No soy navideño. Nunca me he identificado con estas fiestas, y desde niño, tampoco han conseguido que me identificara con ellas...

Una vez, cené solo, en mi casa... mis padres ya habían cenado fuera, eso si, me acompañaron, pero no tenían hambre... otra, cené en la calle, bajo un casco y una metralleta... otras, casi el resto, obligado, a salir fuera, a estar porque hay que estar, porque es la fecha...

Esta nochebuena, todavía no sé donde será. Si en mi casa, en la de ellos, en la de mi suegra, vivimos todos muy cerca... yo por si acaso tengo preparada la nevera.

Aunque he de decir que los últimos años, algo ha cambiado. Tengo una sonrisa que me persigue, con gorro rojo, villancicos y pandereta... papi, me dice, cuéntame otra vez esa historia, ponte el gorro tú, y hazme gracias... y es entonces cuando este desertor navideño, no tiene más que pasar por el aro, y sonreír, y decir ‘que bien me lo estoy pasando’. Sí, últimamente, me lo paso bien...

Aunque mi fiesta es la de Reyes... esa que hace en los niños que los ojos sean enormes y las sonrisas infinitas...

Esta noche es nochebuena, y mañana... Navidad... eso cantan.

Es otro momento... sed felices, os lo deseo de corazón...

Diógenes...

elmundodediogenes@hotmail.com

COLORES...

2007-12-21T07:38:00.000+01:00

Se perciben los colores gracias a tres genes distintos conocidos como conos que están en las células de la retina.

Los mamíferos no suelen percibir bien los colores, las aves los perciben mejor pero con tendencia a los rojizos... los insectos perciben mejor los azules y los ultravioletas.

Y ya fuera de la teoría, en la práctica, doy fe que los colores tienen más gama en las mujeres que en los hombres. No, no intento buscar una variable distintiva, sino que me fijo en la práctica.

¿Te gusta esta bufanda me preguntaron dos compañeras?... bueno, es una bufanda rosa, sin más.... No, no es rosa –contestaron- es rosa palo... ¿palo?... ¿Te gusta más esta otra?... bueno –dije- el verde me agrada más... noooooooooo, no es verde, es pistacho...
Ahhhhhh....

Verde, rojo, azul, amarillo, blanco, negro... y pocos más, no me preguntéis por el color de algo que me remitiré a mi pequeña lista...

Fucsia, pistacho, bermellón, rosa palo, azul cielo (este azul no se si es con cielo nublado o despejado), burdeos, sepia, lila... etc... y cientos de etc, más.

Soy simple, lo sé, pero no daltónico, espero...

En cuanto a gustos, qué deciros, mi color es el azul, siempre lo ha sido. ¿Y el vuestro?

LA DESESPERACIÓN...

2007-12-19T07:52:00.000+01:00

No necesitamos esperanzas para seguir viviendo...

Para mí, la esperanza es una herramienta sobrenatural creada, no para vivir, sino para esperar la vida con esperanza... y la vida... ¡Ay, la vida!... la vida no está para esperarla.

Dicen que la desesperación es la pérdida total de la esperanza. Y que ésta merodea siempre en algún momento de nuestras vidas. Estoy seguro que hay algo que os desespera...

No digo que tengamos que ser desesperados al no necesitar la esperanza para vivir, sino que vivamos sin más, momento a momento, sin arrimarnos a esas alteraciones del ánimo causadas por la cólera, el despecho o el enojo.

No creo en la esperanza, y deseo vivir al margen de la desesperación mientras pueda. En el siglo XIX el Romanticismo tomó la desesperación como bandera, al adorarla como una fuerza irracional del espíritu.

José de Espronceda, romántico revolucionario, llamó así a un poema,

“La desesperación”

Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oir los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas
la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.

La llama de un incendio
que corra devorando
y muertos apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
y oír como chirrea
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de flores despojada,
sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reflejar,
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida
que inunda fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y arrasa por doquier;
se lleva los ganados
y las vides sin pausa,
y estragos miles causa,
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus lascivas bocas,
con voluptuoso halago,
un beso a cada trago
alegres estampar.

Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y abiertas las navajas,
buscando el corazón;
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y confusión.

Me alegra oír al uno
pedir a voces vino,
mientras que su vecino
se cae en un rincón;
y que otros ya borrachos,
en trino desusado,
cantan al dios vendado
impúdica canción.

Me agradan las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello...
¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!

CÁRCELES...

2007-12-17T07:52:00.000+01:00

El otro día volvieron al zoológico. Al acompañar a mi hija a la calle donde le esperaban con un coche, nos encontramos con la misma vecina de la última vez...

-¿Dónde vas tan guapa, con esa mochila? -preguntó a la niña.
-Al zoo, a ver animales.
-¿No te da penita? Esos animales son animales salvajes, no viven enjaulados. Les han quitado su vida para vivir entre rejas, y sólo para que les vayamos a ver...

Siempre uno entra en los mismos planteamientos. Los animales están mejor libres en su medio. Aunque es posible que el hombre ya impida que vivan incluso en su medio. A lo mejor alguno de estos animales tiene más posibilidades de sobrevivir aquí que en libertad. Pero, ¿quién soy yo para decidir? ¿debo hacerlo? Lo que sí sé es que la única forma de poder ver a estos animales es en estos sitios... lo mires por donde lo mires, la intervención humana es fatal.

La niña me miró, esperando una respuesta. Pero no la tuvo, ya la tendrá luego, pensé.

-¿Y su madre? -pregunté.
-¡Muy bien! Tiene su propia habitación, pasea en un pequeño parque que tiene enfrente, y tiene alguna amiga. Yo la voy a ver todos los sábados. No se piense, es la mejor residencia que he encontrado. En casa ella se aburría mientras yo me iba con mis amigas, en cambio allí...
-Bueno, si va a verla todos los sábados... hasta luego -le dije.

No dudo que el zoológico sea un tipo de cárcel, pero, hay otras cárceles peores, aquellas que no queremos ver...

AMORES PELIGROSOS... ¿AMORES IMPOSIBLES?

2007-12-14T07:47:00.001+01:00

En una oficina o en cualquier trabajo nos encontramos horas y horas junto a otras personas con las que compartimos más vida que con nuestros seres más allegados...

Bajo una mirada, un gesto, se puede esconder una intención de deseo... evidentemente es muy fácil que surja una atracción, un vínculo, en un espacio tan acotado...

Una vez me dijeron como “noticia” que una secretaria salía con uno de los repartidores... él, separado... ella, joven, atractiva... siguieron adelante y se casaron... pues muy bien, me dije, me alegro...

Pero en los cotilleos del ambiente que muchos gustan crear, surgen otros rumores más complicados, no para mí, ya que cada uno es libre de vivir como desee, pero si para el resto... y son, devaneos, relaciones, que muchos consideran contra norma, contra “su” norma...

Un administrativo con su jefa, un director con una abogada, un comercial con su directora...

Bueno, no dejan de ser relaciones, pero, ¿y si algunas de las partes, a la vez, están casadas o sujetas a otra relación?...

Ayer, tuvimos un debate y oí muchas frases... yo no lo haría nunca, imagínate que dirían los demás (a éste le importaba sólo el “qué dirán”)... yo no lo haría porque te pillarían en seguida... yo no lo haría porque si surge ese tipo de amor, puede ser peligroso... ¿tu lo harías?, me preguntó un compañero que se va a jubilar... y surgió la duda.

EPITAFIOS...

2007-12-12T07:47:00.000+01:00

Un epitafio es un texto que o bien honra al difunto o bien éste deja un mensaje a los mortales recordándoles que lo son... y se pone en la lápida, sobre un sepulcro.

Muchas veces el epitafio acude al verso, y muchos poetas se los componen a priori... son frases cortas de la Elegía, un subgénero de la lírica donde se plasma los poemas del lamento o de tristeza. Se lamenta aquello que se pierde: ilusión, la vida, un ser querido... o también sirven para la ironía, para el cinismo de verse uno muerto y dejar un mensaje a los que también lo estarán...

Hay epitafios más serios, sonoros, donde se plasman los logros de algunos por si los demás no se han enterado.

Y casi todos, plasman la fecha del nacimiento y la de la muerte, además del nombre. (la del soldado desconocido es una excepción)

En cualquier caso prefiero la burla a la seriedad. Si me da tiempo pensaré en el mío, porque que más te queda sino reírte de la que siempre vendrá, la flaca, como le llaman en México...

Venga, seamos cínicos y pensemos en el nuestro... os dejo algunos ejemplos:

“Sólo le pido a Dios que tenga piedad con el alma de este ateo.” Unamuno

“Luz, más luz.” Goethe

“Si no viví más, fue por que no me dio tiempo.” Marqués de Sade

“Si queréis los mayores elogios, moríos”. Enrique Jardiel Poncela

“Aquí yace Molière el rey de los actores. En estos momentos hace de muerto y de verdad que lo hace bien.” Molière

“Al morir echénme a los lobos. Ya estoy acostumbrado.” Diógenes

INSULTAR...

2007-12-10T08:08:00.000+01:00

Insultar, del latín insultare, es ofender a alguien provocándolo e irritándolo con palabras o acciones.

Ofender es una acción muy sencilla de realizar, es como tirar una piedra, aunque en algunas ocasiones no se es consciente de la ofensa. Ofender es humillar o herir el amor propio (centro desmedido del ego con el que creemos defendernos de la realidad exterior) o la dignidad de alguien o ponerlo en evidencia con palabras o con hechos.

Pero volviendo a insultar, vemos que el insulto tiene una segunda parte, y es que el insulto no es tal si no se consigue un fin. Este fin es conseguir provocar o irritar. Detenerse en la primera parte de la acción es muy difícil. Lo fácil es permitir que el insulto nos llegue, nos provoque, nos haga daño. Pero cuando el insulto consigue su objetivo, el que insulta y el que se dice insultado, se sitúan en el mismo plano. Sí, un plano muy humano, muy cotidiano, muy real. ¿Por qué no intentar hacer lo difícil? A lo mejor es que el amor propio nos es muy importante porque representa nuestra imagen exterior, nuestro ego a defender, y claro, no podemos ser sordos ante un insulto público, porque pensamos que nos debilita. Recoger el insulto nos condiciona a estar o no estar, a huir o no huir, a luchar o a no luchar, en resumen, nos restringe a ser nosotros, porque cualquiera capaz de insultarnos maneja nuestra libertad.

Cuentan que, durante muchos años, Buda se dedicó a recorrer ciudades y pueblos, impartiendo sus enseñanzas. Pero en los lugares por donde pasaba algunos de ellos se encaraban con el maestro e incluso le insultaban. El Buda jamás perdía ni la calma ni la sonrisa, hasta el punto que un día sus discípulos extrañados le preguntaron:

-Maestro, ¿cómo puedes mantener esa serenidad con los insultos?
Y Buda contestó:
-Ellos ciertamente me insultan, pero yo no recojo el insulto.
Algún tiempo más tarde, el Buda recordando lo que había dicho de los insultos, volvió a dirigirse a sus discípulos:
-Insultos y halagos deben dejar al hombre tan inalterable como el viento a los árboles.

ESPEJOS...

2007-12-05T07:51:00.000+01:00

Hay una extraña sensación al mirarnos en un espejo.

Diariamente miramos al espejo auxiliándonos para un peinado, un aseado acicalamiento, una rápida mirada de que la apariencia lleva un orden...

Pero si disponemos de tiempo, y nos paramos a mirar... nos, podemos llegar a extrañarnos de quienes somos. Nos vemos otros, incluso distintos, pero percibimos la misma razón de que existimos. Podemos imaginar que existe un mundo paralelo real y que el falso es el nuestro, y nos podemos percibir ausentes, diferentes... ya no somos lo que éramos, la imagen de hace unos meses, de hace unos años... nos vemos cambiados...

La mente evoluciona en nuestras vidas, se hace adultas en muchas cosas, se hace infantil en otras, pero el cuerpo envejece... cambia, es distinto...

¿Estáis seguros de ser percibidos como lo que creéis ser?
¿Os gustaría ser de otra manera, o sois pacientes con los cambios que la vida os exige?

Yo veo la vida como un gran escenario donde los actores van cambiando, donde nosotros somos llamados un momento, para vivir nuestra vida, que a veces no terminamos de percibir... y lo que percibimos, en parte deseado, no es lo percibido... y nos equivocamos...

Los espejos, no mienten, pero nosotros, nos mentimos.

TRAICIÓN...

2007-12-03T07:50:00.000+01:00

A consecuencia de la muerte de Androgeo, hijo de Minos, éste había exigido de los atenienses un tributo: siete jóvenes y siete doncellas, pagadero cada nueve años...

La tercera vez de pagar el tributo, los atenienses empezaron a murmurar de Egeo, su rey. Teseo, su hijo, pidió ser voluntario para ser enviado a Creta, la corte de Minos. El tributo era echado como pasto al Minotauro, con la esperanza de que si conseguían matarlo y escapar de su laberinto, serían liberados...

Al partir, Teseo recibió de su padre dos juegos de velas: negras para un regreso funesto que anunciaran muerte y unas blancas que dieran el anuncio de haber conseguido matar al minotauro...

Teseo fue recluido en el laberinto con sus compañeros, pero antes Ariadna, hija de Minos, se había enamorado de él y le había dado un ovillo de hilo para no perderse en el laberinto. Teseo prometió casarse con ella y llevarla con él...

Teseo consiguió matar al minotauro y escapar, quemó las naves cretenses y junto a Ariadna, y los atenienses, puso rumbo a su tierra. En el camino hizo escala en Naxos un atardecer. Ariadna se durmió y al despertar, comprobó que Teseo le había abandonado, porque en el fondo, amaba a otra mujer, Egle, hija del focidio Panopeo...

Llegando a las costas de Ática, Teseo, acordándose de la separación de Ariadna, se olvidó de cambiar las velas negras por las blancas, signo de victoria. Egeo, su padre, imaginando la muerte de su hijo, se arrojó desde un acantilado a las aguas del mar, que desde entonces, lleva su nombre...

Abandono, traición, dejar una dama por otra, o viceversa... dolor del alma, de sentirse despreciado, de no creer ya en nada después de eso... es fácil que te lesionen en la vida por hechos parecidos... es fácil entender a Ariadna, pero ¿y a Teseo?...

TORTILLA...

2007-11-30T07:47:00.000+01:00

Fin de semana, alguna caerá...

La tortilla de patatas o tortilla española o tortilla de papas, es una tortilla de huevos con patatas fritas. También lleva cebolla, dependiendo de la zona o del gusto.

Las patatas más que fritas deben estar cocidas en el aceite, y se deben dejar en remojo con el huevo batido un buen rato antes de intentar cuajar la tortilla...

Dicen que fueron los conquistadores españoles los que la trajeron de América, y que antes de llamarla patata, la llamaron batata y papas... aunque cambiaron papas por patata para no ofender a los papas... del Vaticano...

Ni César, ni Alejandro, ni los Reyes Católicos, supieron nunca lo que es un bocadillo de tortilla de patatas... los pobres...

Nadie hace de la misma forma una tortilla de patatas... y al igual que otros guisos, la separación para bien, o la pérdida trágica de una persona, también nos aleja de sus sabores, sus trucos, su toque... dejándonos sólo un recuerdo...

En cuanto a variantes, es como todo... pimientos, espárragos, setas...

¿Sabéis hacer una tortilla de patatas?... ¿o es algo místico para vosotros?...

PREGUNTAS...

2007-11-27T15:13:00.000+01:00

La duda es consecuencia del pensamiento, o más bien ¿puede ser su causa?

Cuando somos niños la duda nos hace crecer el desconocimiento, y el ansía de conocer nos hace preguntar lo que no sabemos.

Más tarde se anquilosan las reflexiones, nos conformamos con una vida creada a una cierta medida, y nos limitamos a vivir, a llenar nuestras falsas ilusiones con materialidades no tenidas... ponemos un cierto automático, y nos dejamos vivir.

No siempre te dejan ser niño, a veces te hacen crecer por interés, otras creces tú por pura necesidad, pero en cualquiera de los casos se asesina un alma que nunca volverá a ser.

Buscad la mirada de un niño, el brillo de unos ojos infantiles, que a la vez te regalan un resplandor que no encontrarás en ningún otro sitio, te miran, preguntándote muchas veces lo que incluso para ti es desconocido...

¿Os acordáis de alguna pregunta no contestada? ¿Os ha hecho algún niño alguna pregunta que no hayáis querido responder?

Yo, sí que recuerdo aquellos silencios a mis preguntas... ahora, intento no incrementar la duda con mi silencio cuando me preguntan... intentaré a estos dulces imberbes hacerles al menos el camino ancho... no esconderles nada que les asuste encontrar por si mismos.

FOBIAS...

2007-11-26T07:44:00.000+01:00

Fobo, era la personificación del miedo. Era hijo de Ares y hermano de Deimo... acompañaba a Ares, su padre, en el campo de batalla... y hablaban de él, como si se tratara de un demonio macho...

Hace años, mi hija, todavía iba en el carro, sentada... y jugaba con un globo... lo arrastraba, lo golpeaba, y lo intentaba morder... hasta que, de repente, estalló...

Hoy día le tiene autentico terror a los globos. Hemos seguido todos los consejos para ir acercándola a los globos, y acostumbrándola a estar cerca de ellos. El sábado, venció su miedo, e intentó ir a un cumpleaños al que le habían invitado, sabiendo que iba a haber globos... lo pasó mal, pero estuvo hasta el final...

Al llegar a casa, nos dijo que en la próxima fiesta intentará coger uno pequeño... es un gran paso, para ella...

Tengo una compañera que se cruza de lado cuando ve venir un perro por la calle... les tiene pánico...

Ese temor irracional hacia algo es compulsivo en muchas personas... miedo a algún animal, a un espacio cerrado, a una situación...

Según escribo esto intento pensar algo al que le tenga fobia... pero no se me ocurre nada... aunque mi mujer dice que tengo una enorme fobia... miedo a que se pongan ella o la niña enfermas...

Y a vosotros... ¿os da miedo algo hasta el punto de ser una fobia?

LIGAR...

2007-11-23T07:33:00.000+01:00

Ligar, del latín ligare, es simplemente atar... y a veces ganar la voluntad de alguien. Esta definición tan fría, no se acerca mucho al calor coloquial que empleamos cuando decimos “quiero ligar” o “he ligado”...

Ligar es una acción posesiva, y parece tener sólo un sentido, aunque la misma dirección recorra la corta distancia entre dos personas... nunca decimos, “me han ligado”, o “quiero que me liguen”...

En Argentina, Uruguay, incluso en Venezuela y Cuba, se liga cuando en el azar, tenemos una buena jugada... y en esta última isla también se liga cuando se coge algún mal pasajero...

Pero lo curioso es como lo define nuestra Academia... ligar, es, entablar relaciones amorosas o sexuales pasajeras... con lo que, sabed, que no ligasteis a aquel que se convirtió en vuestro marido, ni tampoco vuestra actual mujer fue un ligue del pasado... noooooo...

Ligar, para la lengua, es también, un artificio maléfico que usamos contra alguien con el fin de hacerlo “impotente” para la generación, uff... definición de las fuertes....

¿Os habéis sentido ligados alguna vez? ¿Cuál es el arma infalible, para que os liguen? ...(no vale tomar apuntes)...

RAZONES...

2007-11-21T07:54:00.000+01:00

En el Instituto había un profesor que siempre decía que la Historia se repite. Y esta repetición no es más que un movimiento pendular que se desplaza de un lado hacia otro. La humanidad siempre está dispuesta a cometer errores, a materializarlos en injusticias, en rencores, en peleas. Surgen confrontaciones de la nada, pero con mucha razón para las partes afrentadas. Cada una, sitúa el inicio de la refriega en un hecho, y a partir de ahí se mueve, decide y obra en consecuencia de su razón: la única.

Cuando la disputa se hace allende fronteras, con humanos de distintos padres y distintas lenguas, la guerra no es sino eso, una guerra... una conquista, un movimiento divisorio de unos confines, o una caída de quién al final pierde frente a otro que gana, sin más... Nada más acabar, el péndulo cambia de movimiento... y las generaciones pasan de página, y continúan hacia delante, aprendiendo, y rellenando la trinchera del pasado...

Pero hay otro tipo de guerra. En la que luchan los mismos hermanos. En la que se hablan desde trincheras, de uno a otro lado de la tierra de nadie, y se entienden. En la que luchan los vecinos. Y a las que se unen, además de las razones de los otros, las nuestras: las envidias, los mojones mal puestos, la herencia, los piques por uno se qué, o por lo otro, o por lo de más allá...

La post guerra es siempre la misma: calamidades, sufrimientos, faltas de comida y de medios para poder malvivir, escasez de todo a un mismo tiempo, padres sin hijos, hijos sin padres, hermanos que no volverán a llamar a un hermano, y en consecuencia, pena, dolor, mucho dolor...

Los que sobreviven viven con su carga, con su cruz, con su sambenito que la Historia les regala, y recuerdan, recuerdan lo que ocurrió, como perdieron lo perdido, y como lo ganaron... ¡a qué precio!

A esta generación le sigue otra. Nada sabe, nada recuerda, nada les importa. Lo que saben es de oídas... de bocas que no quieren escuchar por achacarlas de pesadas, de estar siempre con lo mismo, de viejos... los jóvenes sólo se interesan por su escasa experiencia, por su nula sapiencia... y no quieren oír. Sus ideas son las buenas, su romanticismo es la razón. Su utopía es lo cierto. Y lo que es peor, no son conscientes de que el péndulo vuelve... el del olvido, el de no recordar las penas...

Este fin de semana he visto muchas banderas de multitud de colores... calles repletas... cargadas de odio y rencor... y sobretodo de razones, muchas razones, razones de todo tipo... pero solamente válidas para unos, a los otros les basta con las suyas...

Me recuerda cuando se empezó a mover el péndulo... ¿a vosotros no?

LA ESPERA...

2007-11-19T07:47:00.000+01:00

Era un día de invierno y ya sólo se asomaba la oscuridad por las ventanas. Se acercaba la noche. Recuerdo el pasillo de mi casa con aquella luz tenue que surgía de la lámpara de hierro negro forjado. Estaba en mi habitación, esperaba. Me habían dicho que en cualquier momento podría pasar, y yo, estaba expectante...
Mi madre preparaba la cena en la cocina bajo aquella blanca luz apagada de neón. El cubo de basura estaba en medio, ella de pie, pelaba patatas... mmmm, ¡como me gustaba aquella tortilla de patatas!...
Me noté algo extraño. Pensé que ya no me quedaba tiempo y supe que aquello no podía esperar más, salí corriendo por el pasillo desde mi habitación... no dije nada, entré en la cocina y arrimándome al cubo de basura, aparté a mi madre abriendo la boca en silencio, con la cara desencajada...
—¡No, ahí no! —gritó ella—ves al cuarto de baño.
Corrí hacia la taza del váter, y me incliné hacia ella. Mi madre había soltado la patata a medio pelar y el cuchillo, y corrió tras de mí.
—¿Has devuelto ya? ¿Te encuentras bien? —me preguntó.
Yo no me atrevía a articular palabra, y sólo fui capaz de enseñarle mi palma abierta. En ella había un diente.
—Pero hijo, ¡qué no es para tanto! ¿qué pensabas?
—Pues —contesté—creía que detrás del diente, iba a salir mucha sangre —ella sonrió.
—Pues no. Ya has visto que no es para tanto.
La verdad es que no me pude imaginar hasta ese momento que no iba a ser para tanto.
Desde el viernes pasado, mi hija, ya anunciaba a todo el mundo que su primer diente estaba a punto de caer. Lo mismo se inclinaba hacia delante, que hacia atrás, que hacia cualquier lado... sus compañeros del colegio se despidieron de ella, como si marchara a una gran aventura...
—No te preocupes, no pasa nada, no te lo toques con la lengua, bebe algo y enjuágate nada más se caiga...
El sábado se despertó contenta, se tomó su leche con cereales, y pidió un trozo de salchichón... se puso a hacer los deberes, y en un momento determinado gritó:
—¡Ya no tengo diente! No me he dado cuenta y no sé dónde está...
Su madre lo buscó en la alfombra. Comiendo el salchichón, y pensando que tenía algún “hueso” según ella, lo había escupido... esa noche vino el ratoncito Pérez, no como en aquella noche en casa de mis padres...
Son otros tiempos...
Hoy día me falta una muela del juicio (esa falta de juicio ya me la habréis notado), y aguanto con otra, medio partida... no es que me den miedo los dentistas, lo que ocurre es que no les quiero regalar un tiempo que no quiero tener. Habrá que ir...

Y vosotros, ¿recordáis como fue aquella primera espera?.

QUIMERAS...

2007-11-16T08:00:00.000+01:00

La imaginación es engañosa, igual que la vida... muchas veces le proponemos a la imaginación cosas engañosas como si fueran verdaderas, posibles, aun estando muy lejos de serlo...

Yo siempre he hablado de quimeras, como lo que dicen que fue, aquel monstruo que vomitaba llamas y que tenía cabeza de león, vientre de cabra y cola de dragón... las quimeras están en el camino de la vida, y tarde o temprano hemos de luchas con ellas...

Las quimeras debieron ser vistas por muchos ojos, porque hay algunos que las describen con varias cabezas, una de cabra y otra de león... (no me la imagino discutiendo consigo misma)...

Quimera, nació de Tifón y la víbora Equidna, fue criada por el rey de Caria, Amisodares. El rey de Licia, Yóbates, harto del pillaje de la Quimera en su territorio, mandó matarla a Belerofonte, y éste, con la ayuda del caballo Pegaso, logró su objetivo. Dicen que Belerofonte puso en la punta de su lanza un trozo de plomo, con el calor de las llamas de la Quimera, el plomo se derritió y mató a la bestia...

Con plomo o sin plomo... ¿os habéis enfrentado ya a alguna quimera?

BAUDELAIRE...

2007-11-14T16:05:00.000+01:00

Dijo,

“¿Quién entre los dioses osará, Lesbos, ser tu juez
y condenar tu frente pálida de extravíos,
si sus balanzas de oro no han pesado el diluvio
del mar han vertido tus arroyos?
¿Quién entre los dioses osará, Lesbos, ser tu juez?

¿Qué quieren de nosotros las leyes de lo justo y de lo injusto?
¡Vírgenes de corazón sublime, honor del archipiélago,
vuestra religión como otra cualquiera es augusta,
y el amor se reirá del cielo y del infierno!”

Y Baudelaire exaltó con estos y más versos las relaciones lésbicas, y su obra “Las flores del mal” y él mismo, fueron condenados y llamados malditos por la Dirección General de Seguridad Pública de Napoleón III, y no sólo eso, sino que fue despreciado públicamente... hipocresía social, del bien y del mal, que se atreve a dictar los caminos de los demás...

¿Os atreveríais a ensalzar una bandera que aun no vuestra, necesite ser defendida, existiendo el riesgo de ser señalados con el dedo?... o, ¿preferís mirar a otro lado cuando algo o alguien os necesita?

EL GUSTO...

2007-11-12T07:53:00.000+01:00

El gusto es un sentido con el que se descubre el sabor de las cosas. Ese sentir se puede convertir en un placer, experimentando el deleite que recibimos de alguna cosa... cuando hablamos de “tener gusto” también nos referimos a una facultad...

El gusto es un sentido diferenciador. Cada uno apreciamos las cosas de forma diferente, y por tanto tenemos un gusto u otro...

Cuando nos “despachamos” a gusto, es cuando hacemos o decimos lo que nos viene en gana. Y si nos “relamemos” de gusto, es cuando encontramos una satisfacción desmesurada. La cortesía no abandona el gusto, si nos presentan a alguien, decimos, “mucho gusto”, aunque maldita la gana que tengamos de haber sido presentados...

“Al gusto” es la forma de hacer un guiso como se desea. Y “dar gusto”, creo que todos sabemos lo que significa... pero, sin entrar en una vorágine de deseo sexual, y mirando la leve materialidad de las cosas... ¿cómo dais gusto a la persona que deseáis?... ¿una comida, un regalo, un viaje...?

POLVO SOMOS...

2007-11-07T07:47:00.000+01:00

La Ilíada - Canto XXIIIde HOMERO

“152 En diciendo esto puso la cabellera en las manos del amigo, y a todos les excitó el deseo de llorar. Y entregados al llanto los dejara el sol al ponerse, si Aquileo no se hubiese acercado a Agamemnón para decirle:
156 —¡Oh Atrida! Puesto que los aquivos te obedecerán más que a nadie y tiempo habrá para saciarse de llanto, aparta de la pira a los guerreros y mándales que preparen la cena; y de lo que resta nos cuidaremos nosotros, a quienes corresponde de un modo especial honrar al muerto. Quédense tan sólo los caudillos.
161 Al oírlo, el rey de hombres Agamemnón despidió la gente para que volviera a las naves bien proporcionadas; y los que cuidaban del funeral amontonaron leña, levantaron una pira de cien pies por lado y con el corazón afligido, pusieron en ella el cuerpo de Patroclo. Delante de la pira mataron y desollaron muchas pingües ovejas y bueyes de tornátiles pies y curvas astas, y el magnánimo Aquileo tomó la grasa de aquellas y de éstos, cubrió con la misma el cadáver de pies a cabeza, y hacinó alrededor los cuerpos desollados. Llevó también a la pira dos ánforas, llenas respectivamente de miel y de aceite, y las abocó al lecho; y exhalando profundos suspiros, arrojó a la hoguera cuatro corceles de erguido cuello. Nueve perros tenía el rey que se alimentaban de su mesa, y degollando a dos, echólos igualmente en la pira. Siguiéronle doce hijos valientes de troyanos ilustres, a quienes mató con el bronce, pues el héroe meditaba en su corazón acciones crueles. Y entregando la pira a la violencia indomable del fuego para que la devorara, gimió y nombró al compañero amado:
179 —¡Alégrate, oh Patroclo, aunque estés en el Hades! Ya te cumplo cuanto te prometiera. El fuego devora contigo a doce hijos valientes de troyanos ilustres; y a Héctor Priámida no le entregaré a la hoguera, sino a los perros para que lo despedacen.”
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La cremación fue considerada una práctica bárbara en algunos pueblos antiguos, que sólo la usaban por necesidad en tiempos de plagas...

Por ejemplo, los persas castigaban con la muerte a quién intentara la cremación, me imagino que al muerto le daba igual, y que la ley iba contra la familia...

La Edad de Bronce y sus Campos de Urnas, nos viene a decir que estaba muy extendida, aunque en la Edad del Hierro, se utilizó de nuevo la inhumación...

La cremación fue común en la antigua Grecia, y la antigua Roma, aunque en esta última posteriormente se volvió a la inhumación.

El Hinduismo no sólo la permite sino que la prescribe.

El Cristianismo influido por el Judaísmo reprobó la cremación para alejarse de la pagana Roma, y luego la utilizó para castigo de los herejes.
Hoy día, tenemos las dos variantes, ¿cuál habéis elegido?

A PESAR DE TODO, HOY NO SE ACABA EL MUNDO...

2007-11-05T17:23:00.000+01:00

Cada uno sabe por qué entró en el blog de sexo de el mundo, pero lo que si sabemos todos es por qué nos quedamos algún tiempo. La riqueza de un lugar así casi nunca viene dada por el que nos guía, por el que induce un tema, sino por los comentarios, las aportaciones, las vivencias, que hacen que una vez leídas, o bien, te animen a escribir o bien esperes con avidez la llegada del próximo día.

Yo entré un mediodía, ya no recuerdo qué escribí, por ahí tiene que estar, lo que si recuerdo es que mis puntos hicieron que alguien me contestara, y con ello empezará un cierto diálogo en los que éramos mencionados. El primero que se dirigió a Diógenes, fue YoClaudio, no sé si os acordaréis de él, pero desapareció lamentablemente del blog hace mucho tiempo.

Lo que resume mis relaciones del blog es la gente especial que he conocido. A algunos simplemente leyéndolos, a otros, a través de correos, algunos otros con una conversación telefónica y en contadas ocasiones y en esto he tenido una inmensa suerte, conociéndolos en persona. No me arrepiento de haber conocido a ninguno de esos seres especiales, es más, a algunos les echo mucho de menos.

Me había acostumbrado a entrar a primera hora de la mañana para ver el tema que tocaba, y a continuación dejaba escapar los dedos para en algunas ocasiones intentar ayudar con mi experiencias, aunque en otras me iba por los Cerros de Ubeda, con alguna sandez. Lo que si puedo deciros es que nunca he mentido, y aquello que os he contado como mi experiencia durante tanto tiempo ha sido cierto.

La primera vez que quise poner una opinión me exigieron un pseudónimo. Me acordé de las novelas de Orson Scott Card, las historias de Ender, y pensé en Demóstenes o Hegemón, pero curiosamente al intentar escribir Demóstenes, puse Diógenes... y me dije cínicamente... sea.

Luego vinieron las etapas oscuras del blog, cuando empezaron con las censuras, y la falta de atención para saber llevarlo día a día, pero esta mañana, he visto que aunque muchos de los foreros habían dejado de participar, seguían ahí.

El escribir diariamente me hizo también embarcarme en otras aventuras. Una es este blog de reciente creación, que junto al de Viktor, y creo que el de algunos otros, ha servido de unión para seguir hablando, compartiendo, encontrándonos...

La otra aventura es un proyecto que, pienso, pronto verá la luz. Y es un “libro” y lo pongo entre comillas porque esta palabra me da mucho respeto. “El retiro de Diógenes” es una historia en el tiempo, de un otoño a una primavera, y viene a resumir mis pensamientos, mis experiencias, mi forma de caminar por la vida. En un principio mi único objetivo eran dos lectores, mi mujer y mi hija, para que ellas supieran siempre quién era yo, pero algún buen amigo me ha convencido para hacer algo más grande el círculo, y por eso, quizás algún día veáis el título que os he dicho, junto a un nombre que no os sonará de nada. Sí, seré yo.

He pensado en nombrar a todos aquellos que os habéis cruzado en mi camino, pero tengo la inmensa preocupación de dejarme algún nombre. A ti, Happy, si que te nombro, simplemente porque eres el mejor de casi todos nosotros, y no lo digo por tus tendencias, creencias, o habilidades sexuales, lo digo por tu humanidad.

En fin... ya explico en este blog, lo que son los puntos suspensivos para mí, no lo volveré a repetir, y os habréis dado cuenta que en este recuerdo, he sido comedido.

Aquí seguiré viniendo, aquí os esperaré a todos aquellos que lo deseéis. Pensad que si a pesar del tiempo, hay algo que nos sigue uniendo, es que, realmente, algo hay en común... búsquedas, anhelos, sentimientos, formas de vivir la vida... llamarlo como queráis...

Saludos, besos, y abrazos, para todas, y todos...

Diógenes.

COGITO ERGO SUM...

2007-11-05T07:53:00.000+01:00

Cogito ergo sum...

Originalmente Je pense, donc je suis", encontrado en el Discurso del método (1637) de Descartes... fue un elemento fundamental del racionalismo occidental, aunque San Agustín, ya tocó este argumento...

El racionalismo da todo el peso a la razón en la adquisición del conocimiento, y se opone al empirismo, cuyo base se encuentra en la experiencia...

Descartes, decía que sólo la razón podía descubrir las verdades universales, que eran innatas, y por tanto no se podían descubrir con la experiencia... empirista, fue Hume...

La utilización de la lógica y la matemática, es la base de la razón...
En el Discurso del método, Descartes, afirma que es nuestro deber y no el de Dios, liberarnos de las ilusiones y evitar los errores.
Todos tenemos ilusiones en esta vida... ¿Os habéis grabado alguna que queráis sea cierta? ¿la podéis realizar vosotros o la dejáis en manos de un tercero?

LA ÉPOCA...

2007-10-31T08:12:00.000+01:00

Había escogido vivir en un castillo. El viaje había sido rápido, corto, y ya se encontraba en un personaje creado, un noble a bien con el rey, que poseía campos, tierras, y un bosque cercano para cazar... la guerra de las marcas, estaba lejos, y no debía preocuparle al menos que el rey le mandara llamar, y sí ocurría, acudiría con sus tropas de vasallos y algunos caballeros, que sin duda pondría a vanguardia de su persona...

Era tan distinto al siglo XX, donde había nacido, que el pacto de cambiar su vida a otra época que había firmado con aquel diablo, le había permitido escoger y vivir en otros tiempos distintos...

Llevaba ya tres días de copiosos ágapes, a los que seguía una pernada que a él no le importaba. Se había dejado la ética en su origen y nadie le acusaba.

Mandaba azotar por un despiste, yacía con quien deseaba, y cazaba o mandaba cazar aquello que se le cruzaba en su camino...

Ese día amaneció distinto. Notó un pequeño dolor de cabeza, que se hizo más intenso... se notaba raro, pero, también había escogido huir del ibuprofeno, así que no tenía remedios... de repente una enorme nausea le hizo vomitar lo que había bebido y cenado... le dolían todos los huesos, y notaba la sensación de encontrarse enfermo...

Acababa de despertar y se notaba exhausto, apático, con algún escalofrío...

Notó como si una aguja se le clavara en la axila, se miró, y tenía un bulto... un nuevo dolor le hizo buscarse la ingle, ahí, otro enorme bulto empezaba a supurar...

La dama con la que había yacido, volvía de las cocinas... traía algún que otro manjar en una bandeja, y le vio encogido, tirado encima de la cama...

Se acercó a él, y asustada, tiró la bandeja antes de empezar a correr por el pasillo...

¡La peste!... ¡La peste!, gritaba...

No, no había escogido la mejor época para vivir...

Y vosotros, ¿cambiaríais esta época por otra?...

P.D. Buen puente, para quien lo tenga... yo, no.

HUME...

2007-10-29T07:57:00.000+01:00

Dicen que el escocés Hume fue el inspirador de Kant, y nos habló de los ángeles.

Dentro de nuestras experiencias hemos conocidos hombres y también alas... pero no hemos conocido ningún hombre al que le hayan salido alas... por tanto llamaba a los ángeles conceptos compuestos que constituían una idea falsa...

Todo razonamiento abstracto lejos de tamaños y cifras, de hechos y existencia, debes dejarlo a las llamas, dijo... vaya, pensé yo hace años, todos los ángeles han caído... con Hume.

La percepción para Hume se basaba en impresiones e ideas... la impresión es la inmediata percepción de una realidad exterior, una experiencia... la idea es el recuerdo de alguna impresión...

Las ideas, los conceptos así recogidos eran simples... nuestras ensoñaciones las hacen compuestas... diariamente utilizamos estos conceptos compuestos... falsos.

Hume no era cristiano, consecuencia de sus ideas de la percepción... pero tampoco era un ateo convencido... era un agnóstico... es decir alguien que no sabe si existe Dios.

Y vosotros, ¿Qué sois? ¿Qué es más fácil ser ateo, cristiano, o agnóstico?

LA ISLA...

2007-10-26T07:49:00.000+02:00

Desembarcó en la isla desierta, a más de veinte millas de la civilización, estaba amaneciendo...

Había escogido ese lugar para pasar un fin de semana. La barca a motor que le había traído se alejaba ya... Matías, su dueño, vendría a buscarle dentro de dos días...

Observaba la inmensa playa de blancas arenas, y los cocoteros asomándose a ella a unos pocos pasos de la orilla...

Las aguas turquesas y a la vez cristalinas apenas se movían... el tiempo iba a estar tranquilo... sol y altas temperaturas, sin lluvias...

A su lado tenía las provisiones necesarias para no morirse de hambre, agua potable, y una tienda de campaña...

Se sentó un momento, observando la paz que le rodeaba... sentía la leve brisa, y el sol ya empezaba a subir hacia lo alto...

En ese momento, pensó si las tres cosas que se había traído a la isla... iban a ser suficientes... no sabía si la elección habría sido la adecuada...

La semana que viene seré yo el que visite la isla... ya he escogido mis tres cosas:

Una crema protectora... unas gafas de sol... y una dulce compañía... pero, ¿y vosotros? ¿qué os llevaríais?...

SOLEDAD..

2007-10-24T07:54:00.000+02:00

¿Es la soledad un sentimiento?... ¿Es una necesidad?...

La soledad es un estado definido por el péndulo de la vida. Éste se mueve necesariamente porque algo buscamos y porque tememos una insuficiencia en el alma... miedo a estar solos.

Nadie, en principio, quiere estar solo. Buscamos la vereda perdida, la que nos llevará a otra mente aceptante que nos espera sin saberlo. Eso queremos creer, eso creemos. Miramos a nuestro alrededor y vemos la norma, la deseamos, la buscamos, tenemos la necesidad de jugar todos juntos, de salir juntos, de buscar el alma gemela, de llamarla novia o novio, de compartir con ella, de pensar que ya hemos encontrado la panacea...

En ese momento, creemos a Bécquer... “la soledad es muy hermosa, cuando se tiene alguien a quién decírselo”

Y somos felices... lo somos... lo creemos...

Pasa el tiempo, el tiempo que no tenemos, el tiempo que compartimos, que comparten con nosotros. Nos sentimos vividos, se sienten vividos. Pensamos que son egoístas, piensan que somos egoístas y vislumbramos, la nada...

El péndulo vuelve...

Queremos estar solos... y buscamos... y es cuando creemos a Byron y su... “Sólo salgo para renovar la necesidad de estar solo”.

Pero al final, la física y el tiempo, volverán a hacer de las suyas... el péndulo irá y volverá y estaremos de nuevo perdidos en un deseo que no conseguimos... pero observando de nuevo lo que nos rodea, veremos que la muerte, siempre te acompaña sola, que a los que ves morir, solos mueren y solos se quedan... y solo el que se mantiene vivo, puede seguir pensando en el péndulo... porque en el fondo...

“Vivimos como soñamos: solos” Joseph Conrad.

PLEASE...

2007-10-22T07:49:00.000+02:00

Hoy es un lunes apático, de los de siempre...

Me he levantado sin pensar en nada...

Unos segundos antes, soñaba que estaba en una gran habitación desde donde se podía mirar a lo lejos... y recuerdo que miraba...

Más tarde, venía en el metro y escuchaba esta canción:

"Please, Please, Please,
Let Me Get What I Want"

Good times for a change

See, the luck I’ve had

Can make a good man turn bad

So please, please, please

Let me, let me, let me

Let me get what I want this time

Haven’t had a dream in a long time

See, the life I’ve had

Can make a good man bad

So for once in my life

Let me get what I want

Lord knows, it would be the first time

CAMINOS...

2007-10-19T07:57:00.000+02:00

¿Sabemos lo que es el amor?... pero más difícil... ¿Sabemos amar?...

La vida es un camino con paisajes distintos...

Cuando empezamos a andar nos gusta mirar la voluptuosidad del mismo... la necesidad de besar por primera vez, por ejemplo, nos hace sentirlo... el deseo de ver un cuerpo desnudo que no sea nuestro, y amarlo, nos hace pararnos en el camino, disfrutar de este paisaje mágico, y pedir que el tiempo se detenga y no fluya...

Cuando caminamos ya con la persona elegida... el paisaje es observado ya por dos visiones, de distinta manera.... una mira a un lado... mientras que la otra se deleita mirando al otro...

Con el paso del tiempo, nos damos cuenta que uno de los dos, se queda atrás... o lo que es lo mismo, el otro, va más deprisa... o simplemente mantiene la velocidad que tenía al principio...

Vamos produciendo distancias... entre nosotros...

A veces, uno de los dos, ve a su pareja como parte del paisaje... se acostumbra a él... lo considera necesario, pero a la vez, lo tiene en su lista de inventario...

En el camino, la pareja, al andar ya con distintos compases, se pone a la altura de otros seres... camina junto a ellos... los mira... e incluso puede llegar a desearlos...

Estos seres a su vez pueden forman parte de otra pareja... que camina igual... distante... o bien, son seres solitarios que todavía no han encontrado con quien caminar...

Si nos sentamos a mirar esa larga recta, ese camino, desde arriba... vemos cual es el problema: La distancia que va surgiendo entre los miembros de cada pareja...

Soluciones... muchas... y a veces... ninguna... pero cada problema es distinto al igual que cada pareja...

Pero estoy seguro que todos y cada uno de vosotros sabe qué es lo que produce, en cada uno de los casos, esa distancia... y también sabe los remedios para acortarla:

Cariño... respeto... dedicación... deseo... ganas de seguir caminando... cualquier cosa que nos haga posible seguir mirando, juntos... ese paisaje...